Aqui no eres un extraño  Guardo una tarde de sol por si hace falta, ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarme. Guardo la mirada risueña de alguna muchacha. Guardo en un bolsillo el color de la piel de una naranja... Te guardo una tarde de sol por si la quieres. Ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarte. Te guardo una mirada risueña que nada pretende. Te guardo en un bolsillo el calor de mi piel por si vinieses... * Manolo García * 
Hombre aproximativo como yo, como tú, lector, tienes entre tus manos como para lanzar una estrella cifra luminosa, tu cabeza plena de poesía. * Tristan Tzara *
Yo soy aquel a quien atormenta el amoroso anhelo; Acaso, ¿no gravita la tierra? Acaso, toda la materia ¿no es torturada y atraída por la materia toda? Así el cuerpo mío es atraído por todos cuantos tropiezo o conozco. * Walt Withman *
Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos. * Pablo Neruda *
El amor entra en nuestra vida por los huecos que abre la risa. * Berna Wang *
Cada uno da lo que recibe y luego recibe lo que da, nada es más simple, no hay otra norma : nada se pierde, todo se transforma. * Jorge Drexler *
... y un segundo es una eternidad como para no estar junto a ti ... * Juanes * 
*
Temas
Archivos
Enlaces
|
Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2005.
 __________________________________________________________ "La hormiga y la tormenta"
un cuento corto de Ana Pérez Cañamares Cuando estalla la tormenta, las hormigas corren a refugiarse en sus hormigueros. A algunas hormigas, la repentina carrera les hace sonreír, a otras mascullar insultos, otras simplemente aceptan resignadas el chapuzón y las prisas. Siempre hay una que prefiere quedarse fuera -las otras la llaman desde la entrada del hormiguero, con sus voces chillonas y asustadas- y asistir al baile estremecido de las ramas, los claroscuros dramáticos del cielo y la tierra; al principio le asusta sentirse tan pequeña, pero luego se acostumbra y más tarde la hormiga siente que ante el espectáculo grandioso se diluyen las rencillas, los trasiegos diarios..., y sin esperanzas ni miedo levanta la cabeza hacia las gotas que caen enormes como planetas.
_________  Foto de Sayakita _________________________________
"Destino de las explicaciones"
Julio Cortázar
En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.
_________  Foto de Sonja de Sterke ___________________________________________
"Estados de ánimo"
Mario Benedetti
Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires...
te mires al mirarme.
_________  _____________________________________________________________
Mi punto de vista es simple.
Mientras exista un lugar en el que haya aire, sol y hierba, tenemos la obligación de lamentar no estar allí, sobre todo si somos jóvenes.
Boris Vian
(1920 - 1950)
_________  Foto de Julián Gallo _____________________________________________________
Demos tiempo al tiempo:
para que el vaso rebose
hay que llenarlo primero.
Antonio Machado
_________
 _____________________________________________
Cerremos esta puerta.
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan
como de sí mismos se desnudarían dioses.
Y nosotros lo somos, aunque humanos.
José Saramago
_________
 "Retrato de tío August, el desgraciado inventor" George Grosz ___________________________________________
Fragmento del Manifiesto Dadá - 1918
Tristan Tzara
Todo producto del asco susceptible de convertirse en una negación de la familia, es Dadá; protesta con todas las fuerzas del ser en acción destructiva: DADA; conocimiento de todos los medios hasta ahora rechazados por el sexo púdico del compromiso cómodo y la cortesía: DADA; abolición de la lógica, danza de los impotentes de la creación: DADA; de toda jerarquía y ecuación social instalada para los valores por nuestros lacayos: DADA; cada objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas, son medios para el combate: DADA; la abolición de la memoria: DADA; abolición de la arqueología: DADA; abolición de los profetas: DADA; abolición del futuro: DADA; creencia absoluta indiscutible en cada dios producto inmediato de la espontaneidad: DADA; salto elegante y sin perjuicio de una armonía a la otra esfera; trayectoria de una palabra lanzada como un disco sonoro grito; respetar todas las individualidades en su locura del momento: seria, temerosa, tímida, ardiente, vigorosa, decidida, entusiasta; pelar su iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una cascada luminosa el pensamiento chocante o amoroso, o mimarlo -con la viva satisfacción de que da igual- con la misma intensidad que el zarzal, puro de insectos para la sangre bien nacida, y dorada de cuerpos de arcángeles, de su alma. Libertad: DADA DADA DADA, aullido de los dolores crispados, entrelazamiento de los contrarios y de todas las contradicciones, de los grotescos, de las inconsecuencias: LA VIDA.
_____________  _________________________________________________________________ "La advertencia" Euler Granda
Un día
le regalan a uno
una palabra
y uno la pone al sol,
la alimenta,
la cría,
la enseña a ser bastón,
peldaño,
droga anticonceptiva,
garra,
analgésico,
brecha para el escape
o parapeto.
Uno le saca música,
la pinta,
la vuelve más pariente
que un hermano,
más que la axila de uno.
Uno la vuelve gente
y en los instantes débiles
hasta le cuenta
las cosas subterráneas de uno;
pero cría palabras
y un día te sacarán los ojos.
________________  ________________________________________
"Donde"
un poema de
José Saramago
Donde los ojos se cierran; donde el tiempo
hace resonar la caracola del silencio;
donde el claro desmayo se disuelve
en el aroma de los nardos y del sexo;
donde los miembros son lazos, y las bocas
no respiran, jadean violentas;
donde los dedos trazan nuevas órbitas
por el espacio de los cuerpos y los astros;
donde la breve agonía; donde en la piel
se confunde el sudor; donde el amor.
________________
 "El nacimiento de las Jirafas" de Auris ________________________________________
Juan Bonilla "Fábula del ratón y la jirafa" Las jirafas tienen el cerebro a tres metros del corazón. Separan los sentimientos de los pensamientos por razones de altura. Los ratones, sin embargo, son pequeñitos y escurridizos. Tienen el corazón y la cabeza tan cerca, tan cerca, que es difícil distinguirlos. Los ratones nunca saben si piensan lo que sienten o sienten lo que piensan, pero no se interesan por las ecuaciones. Aparecen y desaparecen por arte de magia y de sangre que nunca se sabe dónde está. Arriba o abajo. En el latido o en el calambrillo exacto de alguna neurona loca. Allí encierran paisajes azules como los bosques que hay al norte de esta isla y que todos olvidamos en nuestras vidas de jirafas cuellilargas y pensantes. El corazón de las jirafas pesa doce kilos y medio BOM BOM BOM. Pero los ratones tienen corazones ligeros tictac tictac para que no les pese ir de un sitio para otro apresuradamente, ni bombear las emociones tan rápido que se escapen siempre de las razones y la sensatez. El cerebro de las jirafas se siente tan solo que ha olvidado ordenar sonrisas. Pero el ratón sonríe porque se sabe siempre tan acompañado por un latido levadizo que le lleva de la mano al recuerdo de los bosques de los que procede. Y por eso no tiene que agachar la cabeza para acercársela al corazón.
__________________  _________________________________________________________ "En los parques" Anna Blasco
Cuando dejé de jugar
en los parques
me corte las coletas
cuando deje de esperar a los chicos
en los parques
me corté la melena
cuando dejé de contemplar el otoño
de los parques
me corté el pelo a cero
cuando dejaron de tener hojas los árboles
de los parques
no me quedaba ya más pelo que cortar
comprendí,
entonces,
que era hora de dirigir las tijeras
hacia alguna otra parte.
_________________  "Tú mi pasión" lienzo de Olga Sinclair _____________________________________________________
Amor significa comprometerse sin garantía, darse por completo con la esperanza de que nuestro amor produzca amor en la persona amada. El amor es un acto de fe y quien tenga poca fe, también tendrá poco amor.
Eric Fromm
_______________  "Sábanas" oleo de J. Enrique González _____________________________________________________
"Algunas noches, el miedo"
Karmelo C. Iribarren
Algunas noches me arrimo
a tu calor bajo las mantas
como un niño asustado.
Necesito tocarte
urgentemente. Necesito
saber que estás ahí,
que estarás siempre. Sentir
que tengo cerca a un ser humano,
y que no estoy tan solo.
__________________  _________________________________________________________
El sexo es el consuelo que uno tiene
cuando no le alcanza el amor.
Gabriel García Márquez
en "Memoria de mis putas tristes" _______________  "River Stones III with Leaf" cuadro de Aili Kurtis _____________________________________________________ Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa.
José Saramago
______________
 _____________________________________________
"La memoria elástica" Fernando Mut
Deberíamos
calcular
aproximadamente
la pérdida de la memoria elástica
que posee
una
de nuestras ideas más livianas
luego de ser arrojada
un número equis de veces
a través de una ventana
cerrada.
_______________  ________________________________________
"Todo está bien"
Jorge Arturo
todo está bien
el girasol es girasol
la calle calle
el cuerpo navega entre miradas
el autobús se tarda
pero te veo
en la repentina ventanilla
que siempre va donde no voy
entonces
el girasol es un mordisco en manos de algún ciego
la calle una lápida sobre mi frente
mi cuerpo un mapa de mí que no conozco
y el autobús un túnel sin regreso.
________________  ________________________________________________ Nosotros no nos realizamos nunca.
Somos un abismo que va hacia otro abismo - un pozo que mira al cielo. "Letanía" Fernando Pessoa
_________________
 Foto de Ronald Moolenaar _____________________________________________________
Bernardo Atxaga
La vida que veo
anhela los extremos confines,
el Desierto, la Selva, y nada más.
Veo que Septiembre,
el de los Rojos Helechales,
deplora su materia,
que hubiera preferido ser
sólo Nieve, Inmensidad y Lobos.
Veo que el Sol
sueña con la pura Luz,
y que la Noche
añora los tiempos primordiales,
cuando todo era noche.
Miro también a mi corazón,
y descubro que sus deseos
se resumen, desgraciadamente,
en dos palabras:
la palabra Siempre,
la palabra Nunca.
________________  ____________________________________
Belén Reyes
Llevo treinta y seis años viviendo
y me parecen tan sólo unos segundos.
Aún no sé respirar,
aún me nutre
la misteriosa arteria de la vida.
Respiro sin pulmones el Misterio.
- Aún no saben que vivo -.
Todavía no he llorado.
Me agitan y me azotan y no lloro.
No sé decir ni una palabra.
Pero me da por escribir
en esta incómoda postura,
desnuda me balanceo boca abajo.
Me sostiene un brazo razonable (el sistema),
que explica imbécilmente mis segundos:
- Ahora ha de llorar porque le duele,
- Ahora ha de vivir como todo el mundo,
- ¡Ahora ha de mamar la leche que yo mande....!
....Yo no quiero nacer en este mundo.
Como veréis
no llevo treinta y seis años viviendo
sino tan sólo treinta y seis segundos.
_________________  _______________________________________________________________
La libertad de la fantasía
no es ninguna huida a la irrealidad;
es creación y osadía.
Eugene Ionesco
_________________ 26/06/2005 22:54 - nisu.-
Tema: ... y puntualizando... No hay comentarios. Comentar.  ______________________
El país de los cuentacuentos
Dario Fo
Edit. Seix Barral
Prólogo
La historia que os propongo no es la de mi vida como actor, autor y director, sino más bien un fragmento de mi infancia. En realidad, es sólo su principio: el prólogo de mi aventura a partir de un tiempo en el que jamás se me habría pasado por la cabeza que mi oficio definitivo sería el de cómico.
Recuerdo que Bruno Bettelheim, autor de una revolucionaria teoría sobre la formación caracteriológica e intelectiva del individuo, decía: “De un hombre me bastan sus primeros siete años de vida, el resto os lo podeís quedar”.
Yo he querido pasarme: os ofrezco diez años, más algunas entregas hacia la madurez... ¡Creezme, basta y sobra!
.........(y el primer capítulo comienza así... para que os hagaís una idea...)
Descubro que dios es también el jefe supremo de los ferrocarriles del estado.
Todo depende de donde has nacido, decía un gran sabio. Y, en lo que a mi respecta, tal vez el sabio diera en el clavo.
Para empezar, debo agradecer a mi madre que eligiera parirme en San Giano, junto al Lago Maggiore. Extraña metamorfosis de un nombre: Giano, Jano bifrote, antoguo dios romano, que se transforma en un santo cristiano completamente inventado, y además, presunto protector de los fabuladores-cómicos. En realidad no fue mi madre la que aligió, sino los Ferrocarriles del Estado, que decidieron enviar a mi padre en comisión de servicios a esa estación. La parada de San Giano era tan poco importante, que a menudo los maquinistas pasaban de largo sin darse cuenta. Hasta que un día un viajero, harto de que siempre lo dejaran en la siguiente parada, tocó la alarma. El tren se detuvo tras un largo frenazo, justo en la mitad de un túnel. Un “mercancías” que lo seguía se estampó contra el tren parado. No hubo muertos de milagro. Sólo un herido grave, el pasajero que había tirado de la alarma: al pobre desdichado lo molieron a palos todos los otros viajeros, incluida una monja.
.../...
Dario Fo. Nacio en Sangiano, Varese, en 1926. Fundador del colectivo teatral Nouva Scena y luego de La Comuna (1970). Dramaturgo, actor y director, entre sus títulos más sobresalientes figuran “Muerte accidental de un anarquista”, “El papa y la bruja”, “Aquí no paga nadie”. En 1997 obtuvo el premio Nobel de Literatura.
* Comentario I :
Ya sabemos aquello de "traductore traditore” que hace que nos fiemos más bien poco de algunas traducciones, y aquí resulta que a uno le da por fijarse en el título original y se encuentra con que exactamente es:
Il paese dei mezaràt
Il miei primi sette anni (e qualcuno in più)
Y el traductor “olvidándose” de que dice exactamente siete años, y así Fo lo hace constar y lo explica en la cita de Bruno Bettelheim en el prólogo... siete...
El traductor (traidor) no sé porque oculto motivo decide traducir el título como:
El país de los cuentacuentos
Mis primeros años de vida (y alguno más)
Pues bien los primeros años de vida fundamentales son los siete que nos dice Bettelheim... y los algunos más son hasta los diez que nos regala Fo.
"Traductore traditore”... si ya en el título no eres fiel y me haces trampas... cuantas otras nos meterás en el resto...
* Comentario II :
Acierto del bueno el de la foto de Bettmann de la portada. Desgraciadamente no la he encontrado en un tamaño mayor para colocarla, pero en compensación aquí va otra foto (conocidísima) de Bettmann para que os hagaís una idea.
* Comentario III :
Dario Fo tiene un gran recuerdo... fue su obra “Muerte accidental de un anarquista” la primera que ví en un teatro “de verdad”... siendo unos polluelos un amigo y yo nos sacamos unas entradas de delantera de anfiteatro del Teatro Principal, rodeados de jovenes y maduros intelectuales. Los dos nos pasamos la obra hipnotizados, agarrados con las dos manos a la barandilla del anfiteatro, como si estariamos metidos en un fregado importante, algún ritual iniciático de paso a la madurez o algo de ese estilo... Mi amigo de vez en cuando miraba hacia atrás para ver al resto del público del anfiteatro, yo ni me atrevía, y a mitad función me desveló su secreto... “Joder tio... si somos los únicos que no tenemos barba” y no hacía mas que pasarse la mano por el mentón para ver si pinchaba algo... Después de la función buscamos al resto de la cuadrilla por Lo Viejo y nos presentamos ante ellos fumando... como se debe de hacer después de “la primera vez”, como si hubiesemos de algún modo crecido... y no nos podían creer que ese "puto tostón del teatro", como ellos lo calificaban entonces, nos podiamos haber podido reir como nos reimos...
También Dario Fo será el autor del que más obras de teatro habré visto... el que más cuentos me ha contado... pues gracias... el Nobel para ti.
__________________
 __________________________________________________________________
La vida debe vivirse hacia adelante,
pero sólo se comprende hacia atrás.
Sören Kierkegaard
________________  ________________________________________________________________ Viajamos por el mundo buscando lugares insólitos
cuando en realidad los tenemos a un paso de casa
y no somos capaces ni de apreciarlos
ni de acercarnos a ellos.
Robert Tompsom
_______________  Foto de Chema Madoz ______________________________________________________
"Un libro de poesía"
es un texto de
Rodolfo Carmona
Un libro de poesía, un millón de palabras construyendo un universo donde las matemáticas descubren que el infinito se termina, un sistema solar donde la rima nombra los planetas y las estrellas usan como combustible la metáfora. Un libro de poesía donde ninguna coma está en su sitio, ningún acento convierte a las palabras en esdrújulas, llanas o graves, y todas las ideas reclaman la belleza. Un libro de poesía en la mañana, en la hierba, en la basura, en el árbol, en la carretera, en el andén, en la mirada, en el saludo, en el amor, en el tango de Discépolo, en lo vivo y en lo inerte. Un libro de poesía en el escaparate, en el bolso de Graciela, en Mar de Plata, en Montevideo, en Nueva York, en Venecia, en Madrid, en Torrevieja.
Un libro de poesía, una anarquía, un desafío, una flecha en la diana, un salir el sol por sotavento. Un libro de poesía en esta tarde de enero donde el invierno se recuesta en la nieve de la sierra y afila sus cuchillos en el aire helado. Un libro de poesía que no trata de explicarse y se sirve una cerveza y escoge la vida como telón de fondo de su vida.
Un libro de poesía en la ventana. Un sueño asonantado y desmedido. Un creer en ti cada palabra. Un libro de poesía donde el tiempo tiene el ritmo de un soneto, la levedad pueril de una seguidilla, el arte de vivir entres sus líneas.
Despierta la luz cuando se abre el tendero de la ropa al sol y una flor reclama para si el brillo de sus pétalos. Despiertan las ganas y los besos cuando cae al suelo la vergüenza y suena una bachata en el corrido. Despierta el océano en los ojos del marino, en la cubierta del velero, tras la última estela que abandona la bahía.
Restallan los látigos en la lejanía, golpean las pieles de la indiferencia. Lo poético siempre reclama los senderos de la mano izquierda, la heterodoxia, el alejamiento del corsé y la cobardía. La entrada en el ser con todas las consecuencias, poniendo sobre la mesa todas las verdades, todas las mentiras, todas las caras del personaje que nos habita.
Se mezclan en estas palabras lo sentido y lo sin sentido, lo barroco y lo sencillo, el azar y la brújula marcada, el rumbo desnortado y tu nombre concreto. Se entrecruzan lo literario y lo real donde acaba importando la música, la melodía de fondo, el ritmo interno de los párrafos, donde lo contado es la excusa necesaria para vernos.
Un libro de poesía en las hojas, un sólo libro de poesía para abandonar la soledad. Nómbremos ahora a Lorca, a Borges, a Neruda, a Celaya, a Hierro, a Parra, a Sabines. Digamos huele el mar a verso nuevo.
Un libro de poesía para ver las dos caras, el blanco y negro del mundo, para no quedar encerrado entre las paredes de lo que no cambia y no se estremece. Un libro de poesía para un beso portugués o un abrazo argentino, para un grito canario o una flor ecuatoriana, para una mariposa mexicana o una caricia cubana.
Un libro de poesía para declarar batalla a la desidia, para hallar los ojos, la lectura primera, el final jamás contado.
Adquiere la tarde los colores, el manto mestizo de todos los matices del atardecer. No es esta hora una hora para la mistica sino para el paganismo más absoluto, para el baile, para la ofrenda de los sentidos, para creerse uno con el aire, con las nubes, con los pájaros, con la muchedumbre. Es esta una hora para amar la vida que se escapa y se retuerce en el placer y la carcajada, para amar, sencillamente, el milagro, la conciencia, el don de lo hermoso, un cuerpo sobre la arena.
Gotea vino del cielo y tiñe de oscuro el horizonte. Llega la noche con su espuma lunar, con su apellido completo, con su pareja de baile. El puerto ilumina su espejo con farolas amarillas y la negritud retira su imperio mar adentro. El planeta juega a sus dos caras, noche, día, luz viajera y colosal, luz galopando hacia el oeste.
Un libro de poesía. Un libro de poesía para el ciego, para el amante, para el cornudo, para el que no quiere morir, para el solitario. Un libro de poesía para el soñador, para el cuerdo, para el loco, para el vivo, para el muerto. Un libro de poesía ¡por Dios! Que estoy borracho y con el alma herida.
__________________
|
.