................. puntos de inflexión ...

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La poesía es ficción (y un cuerno)

Harkaitz Cano 

No me considero una persona demasiado atormentada.

Pero a veces la resignación se apodera de mí.

Qué le vamos a hacer, todo cambia.

Un antiguo compañero de clase está a punto de casarse

con una chica del opus dei;

otro lleva más de nueve meses en la mar

pescando ilegalmente;

nueve meses, todo un embarazo,

quizás se haya hecho persona en el vientre de la mar

ya que no lo hizo en el de su madre.

A veces una tremenda resignación se apodera de mí

porque cuando tu soledad choca con la mía

me hace daño.

Este sentimiento se parece, cómo decirlo,

a descubrir que cuando cumplimos veintiún años

las chicas que tenían nueve cuando nosotros teníamos trece

tienen ahora diecisiete.

Descubrir al final de una noche, violenta y repentinamente,

que ese amanecer culpable y aquellos tiernos pechos

que nunca osamos imaginar que llegaran a serlo

ya no serán nuestros.

No sé si se entiende dicho así.

Que nos damos cuenta de esto y de aquello,

que hemos apurado ya todos los vasos de nuestra ingenuidad.

Que perdemos la mayor felicidad por el más mínimo error:

por eso, los errores diminutos son los más dolorosos.

Los grandes errores, no tanto.

Podemos acurrucarnos y vivir dentro de ellos,

o dar vueltas alrededor.

¿Qué hacer, sin embargo,

con un error que no es sino el ala de un insecto?

La risa es la única terapia

para ciertos asuntos que nos preocuparon.

Pero ni siquiera eso es suficiente.

Como tampoco lo es cubrir espejos con sábanas

para ser invisibles. Sobre todo, eso.

Y que todo lo que perdemos en la vida,

lo hemos perdido por no ejecutar a tiempo,

hace ya mucho, un adagio, un saludo

o un gesto

                                  de complicidad.

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