Aunque haya cosas que nos parezcan asumidas, a nada que escarbemos en el pasado reciente nos encontramos con que el presente es cosa de antes de ayer. Lo que hoy nos parece lógico … en realidad supuso en esta misma generación una lucha para que el futuro llegase de una vez por todas. Las imágenes de la parte superior hablan a las claras de lo ilógico del pasado… y supusieron “un punto de inflexión” para que un futuro con lógica llegase hecho a otras generaciones.
Y es que…. las mujeres fondistas “estaban relegadas a la cocina". Hasta las olimpiadas de México de 1968, la distancia más larga en la que podían competir las mujeres eran los… 800 metros. En las olimpiadas de Tokio de 1964, debutaron (se les permitió debutar) en la “larga” distancia de 400 metros. Y es, por fin, en las olimpiadas de Munich de 1972, cuando participaron en la prueba de los 1500 metros.
Por algún extraño concepto o idea… la mujer no podía ser… fondista. Lo pensamos desde el futuro y somos incapaces de imaginar el tipo de mentalidad que impedía a la mujer correr largas distancias, y tal vez sea la misma que hoy en día la dice que corra con chándal y velo, o la tapa con un burka y la impide vivir. Pero ya veis, en nuestra sociedad, es cosa de hace dos teledarios, esa mentalidad era capaz de privar de “la larga distancia”… a la igualdad.
Y es que la evolución de la mujer fondista es cosa de ayer mismo... y no es hasta los juegos olímpicos de Los Angeles en 1984 (joder… este mediodía, hace unas horas), cuando el maratón femenino fue prueba oficial. Y otras pruebas como…como el triple salto, el salto con pértiga, los 3000 metros obstáculos, el lanzamiento de martillo, el 5000, el 10000… estuvieron aún más tiempo “en la cocina”.
En la historia del maratón femenino hay nombres de precursoras: como la francesa Marie-Louise Ledru en 1918; Violet Piercy con una marca de 3h 40´22´´ hecha en solitario en 1926; y nombres como Merry Lepper y Dale Craig que mejoraron registros en 1963 y 1964 respectivamente…
… Pero es Roberta Gibb la primera mujer que participó en un maratón. En 1966 tomó la salida en el maratón de Bostón, por supuesto de forma extraoficial, ya que la prueba era sólo para hombres desde 1897.
En la siguiente edición, en 1967, se produjo un hecho que supuso un punto de inflexión. Roberta Gibb volvió a participar extraoficialmente, pero otra chica, Kathrine Switzer, consiguió un dorsal oficial porque se inscribió con sus iniciales y coló… Las seis tristes imágenes arriba dieron la vuelta al país y al mundo, cuando miembros de la organización intentaban sacarla de la carrera… y era defendida por otros corredores que “competían” con ella en igualdad. Apoyada por el resto de participantes Kathrine consiguió acabar su maratón en cuatro horas y media.
La federación estadounidense suspendió a Katrine Switzer por cuatro motivos: haber competido en una prueba masculina, haber completado una distancia prohibida para la mujer, haberse inscrito ilegalmente y haber corrido sin ir acompañada. Sin embargo la osadía de Katrine, Roberta y otras… abrió un camino sin vuelta atrás. En 1971, la segunda edición del maratón de Nueva York legalizó la participación de mujeres, la de Bostón en 1972… y así, poco a poco, todas las maratones se convirtieron en libres. Las fondistas “salían de la cocina”… el futuro había llegado.
Y para terminar… abajo está la fotografía de la concordia… “llave para todas las cerraduras del mundo”… En la salida del maratón de Boston de 1973, son Katrina Switzer y el director del maratón Jock Semple, los protagonistas de las tristes imágenes iniciales, los que esta vez sonríen… y se abrazan. “El futuro había llegado”.
Kathrine Switzer y el director del maratón Jock Semple
Una forma de reflejar el paso del tiempo sería imaginar unas escaleras, pero lo que nunca somos capaces de entender es si las estamos subiendo a duras penas o las vamos bajamos de forma precipitada. Esa es una duda más, y tal vez las dudas, esos nudos de gomas que atamos fuertemente con palabras, ruedan dando saltos hacia abajo para indicarnos que esa debe ser la dirección hacia la que nos conduce el elástico paso de los días. Es la ley de la gravedad de la vida. Y con el paso del tiempo lo que eran esos nudos de palabras se han ido soldando, formando una bola amorfa imposible de deshacer. Son ya un quiste difícil de extirpar de nuestra forma de ser. Esas dudas son nuestros anillos concéntricos que imitan a los troncos de los árboles. Pero siguiendo la metáfora lo único que podemos asegurar es que siempre, cuando pensamos en ello, en el aquí y en el ahora, nos encontramos detenidos en un escalón, sin saber nunca exactamente en qué dirección vamos, bien porque ambas direcciones no llevan a ningún sitio o porque, quizás, conducen al mismo, a uno mismo… Siempre estamos detenidos en un peldaño, y cada peldaño es un momento carente de los relojes, un lugar donde podemos mirar sin miedo a nuestras dudas, cada peldaño es un momento que llena nuestra vida, porque, echando la vista atrás, uno se da cuenta de que las mejores cosas han pasado, posiblemente siempre, sentado en unas escaleras… los juegos infantiles, las charlas con los amigos, las eternas esperas, los encuentros puntuales, los momentos de soledad necesaria, los secretos confesables, las alegrías inesperadas, las risas más escandalosas, las lágrimas más tontas, los mejores sueños irrealizables y las humildes ilusiones más simples, los deseos furtivos en pareja, las caricias disimuladas, los abrazos eternos, las palabras más sinceras, los besos más húmedos… casi todo lo importante, casi todo lo imprescindible… ha ocurrido en esos olvidados peldaños; y así, no es de extrañar, que en el solitario silencio de las noches de trabajo, y con un café de máquina en la mano, uno, solo, mire las escaleras y, como para escapar del tiempo, se dirija a ellas y se siente, ajeno a todo, en la nostalgia.
La cuestión es que las prisas se van gastando, la memoria está cada vez más arrugada, agrietada, amarillenta y con las esquinas rotas, como esas fotos, encerradas en cajas de cartón, en las que casi no reconocemos ni los lugares ni las caras… y lo único que podemos esperar son más peldaños donde poder escapar de las cadenas del tiempo… por lo que, puestos a pedir, un día es un día, deberíamos reclamar segundos que sigan únicamente el ritmo exacto de los latidos de nuestro corazón o… por lo menos, el de nuestras pisadas en las escaleras.
El cortometraje "Universos" es resultado de un proyecto de cine colaborativo: La Wikipeli. Una idea co-dirigida por 3.257 internautas, José Corbacho y Juan Cruz.
Si de alguna de las ciudades que el Señor tu Dios te da para que las habites llega el rumor de que han surgido hombres perversos que descarrían a la gente y le dicen: "Vayamos a rendir culto a otros dioses”, dioses que ustedes no han conocido, entonces deberás inquirir e investigar todo con sumo cuidado. Si se comprueba que tal hecho abominable ha ocurrido en medio de ti, no dudes en matar a filo de espada a todos los habitantes de esa ciudad. Destrúyelos junto con todo lo que haya en ella, incluyendo el ganado. Lleva todo el botín a la plaza pública, y préndele fuego a la ciudad y a todo el botín. Será una ofrenda totalmente quemada para el Señor tu Dios. La ciudad se quedará para siempre en ruinas, y no volverá a ser reedificada. No te apropies de nada que haya sido consagrado a la destrucción. De ese modo, el Señor alejará de ti el furor de su ira, te tratará con misericordia y compasión, y hará que te multipliques, tal como se lo juró a tus antepasados. Así será, siempre y cuando obedezcas todos estos mandamientos que te ordeno hoy, y hagas lo recto ante el Señor tu Dios.
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Corán 9:111
El paraíso está garantizado para aquellos que “masacran y mueren” por Alá: “Alá ha comprado a los valientes sus personas y sus bienes; para ellos (a cambio) es el jardín (del Paraíso): luchan por Su causa, y masacran y mueren: una promesa les une a Él en la verdad”
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... y otros hablan de paz y amor en nombre de ese mismo dios ...
Ya casi da hasta pereza… Todos los años nos encontramos con “la misma canción de siempre” y casi se convierte en rutina emplear fórmulas prefabricadas para decirle al de al lado, al que tenemos ahí a diario, que queremos lo mejor para él en el próximo año… Y es que al acabar el año se nos llenan la boca de topicazos deseando siempre más o menos lo mismo a las mismas personas; desearles que, como mínimo aceptable, se cumplan sus sueños y sus deseos. No sé... me imagino que será por algo así como por un ciclo biológico… o por puro marketing cultural enraizado en el inconsciente para propiciar la compra, generosa, de regalos.
Y es que hablando de regalos… este año La Chica con Falda Roja, en su carta a los Reyes Magos, ha pedido regalos a sus “allegados”… y para mí ha pensado en uno de esos regalos originales que no se suelen pedir… original, pero finalmente comprometedor, porque que te regalen una toma de decisiones tan importante te hace dudar… de todo, y es que me regala algo que puede ser tan transcendental para mi vida y la de los demás, que me puede llevar, sin uno quererlo, a una crisis de identidad de la que no te recuperas en todo el año.
El regalo que me ha pedido… son tres deseos… tres.
Parece fácil, lo sé… pero por un momento pensar que están en vuestras manos la decisión. No voy a ser yo el que diga que es malo y difícil desear… al contrario… me puede resultar de lo más fácil… pero tres… sólo tres… pensar en todo lo que limita, en todo lo que excluye, en todo lo que queda fuera de la lista, en todo lo que parece que rechazo o desprecio… con el problema añadido de que cuando se me conceda lo que he deseado… ya estaré deseando otras cosas… solo faltaría que cumpliéndose mis tres deseos ya no pudiese tener más…
Pero bueno… esperando que me los traigan, ya que creo que me he portado bastante bien, bueno regular, regular tirando a bien, mal no, bueno con momentos mejorables, vale… en algún momento mal… pero sin querer, sin maldad, pero en general bien, tampoco como para tirar cohetes, vale "regular oscuro" tirando a “bien claro”… La cuestión es que te pones a pensarlo, y la verdad, da no sé qué… es muy arriesgado, muy difícil… ¿Qué pediríais vosotros?... Porque, a ver, que se piden en estos casos…
No sé… normalmente cuando se piden deseos en estas fechas tan-señaladas suelen ser grandes (ande o no ande caballo grande), utópicos (para el mundo-mundial como los saludos de Ahimsa), o de esos de quedar bien con la galería y el gran público…y así lo normal es pedir “salud” propia y/o ajena... cuando todos sabemos que la salud hay que currársela uno mismo, día a día, y es una cosa que no se la puedas dar a nadie. Y aunque se la desees a otro, o te la curres tu mismo en casa y te mimes… llega tu mapa (del tesoro) genético y te monta un cristo de reproducciones celulares anómalas que lo flipas, que te corroe, te desmonta, y a… sufrir... Luego otra cosa típica, especialmente en el solsticio de invierno, es desear “paz”… pero a mi me da yuyu… porque si algo he aprendido es que cada vez que alguno dice que desea paz… se lía a hostias con todos para conseguirla… (ya sabéis el chiste del extraterrestre que llega a la tierra y pregunta: “¿Cómo decidís aquí las cosas?”… y el terrícola democrático le dice: “Dividimos el mundo en países, y en cada país la mayoría decide”… “¡Interesante!” dice el extraterrestre… “¿Y cómo decidís el territorio que corresponde a cada país?”… y el terrícola responde: “¡Ahhhh!... ¡Eso lo resolvemos a hostias!”)… Así que no sé… eso de desear paz, en boca de alguno, puede sonar a guerra encubierta… Otro de los tópicos fáciles que se dicen normalmente también en estas fechas (y es que de algunas cosas parece que sólo nos acordamos puntualmente…) es desear“el fin del hambre en el mundo”… y joderrrrr suena un tanto cruel e hipócrita… porque justo lo deseamos los días en los que vamos a acabar empachados y comiendo sin medida, sin conocimiento, los días en que más preocupados estamos por la talla de nuestra cintura. Así que da un poco de corte hablar con los dos carrillos llenos de la hambruna de los que están lejos… Otro de los típicos tópicos de los majos es ese de desear, de todo corazón, ”amor”… y vale… queda muy bienintencionado… pero hay cosas que no se piden, y si te las dan porque las pides es peor porque te lo dan porque lo has pedido, y entonces es todo menos eso, es otra cosa. Y es que hay cosas que con pedirlas se convierten en otras. Además que si te desean amor es porque igual te ven necesitado, y acudir necesitado al amor es lo peor que te puede pasar... y no sé, que igual deseárselo a alguien es decirle, directa o indirectamente, que lo tiene en falta… y eso es un poco desalentador. Y bueno, siguiendo con las fórmulas hechas… seamos materialistas y deseemos “dinero”… pero esa es la ilusión del pobre y aunque todos los años, desde pequeñitos, lo hemos pedido… sabemos que no llega, y a lo más tan sólo hemos tenido el conformista amago de alguna aproximación, una que otra pedrea, y, como mal menor, nos quedamos con lo puesto.
Pero es que los grandes deseos no dependen de mi… pero el hecho de desearlos me hace digno de mi mismo; sin embargo hay un racimo de pequeños deseos que sí están en mi mano y no debo nunca debería olvidarlos…
Así que… voy a intentar negociar con la monarquía. Voy a intentar cambiar mis tres deseos… de esos grandes, utópicos y universales… por un buen montón de deseos pequeños, de bolsillo, utopías “prêt-a-porter”, anhelos cercanos y próximos, cotidianos, sueños en zapatillas, de los de andar por casa… de esos mínimos pero brillantes, y que como buen deseo que se precie cae en perpendicular sobre la rutina, y dan color y sabor al inevitable paso monótono de los días… Y espero que no me pongan pegas con el cambio, porque si no les meto un recurso… y les planto a “los reyes” como alegación una paradoja infinita que consistiría en que de los tres deseos, pediría dos y como tercer deseo pediría que se me concediesen otros tres deseos, a lo que no se podrían por lógica negar, de los cuales pediría dos, y el tercer deseo, de nuevo, sería que se me concediesen otros tres deseos… y así hasta su jubilación o aburrirles de tal modo que acabasen haciéndose republicanos.
Entonces, aunque sobre la marcha del año se me irán ocurriendo más, podríamos empezar por… quiero días que huelan a manzanas, más a menudo de lo posible ver amanecer y pasear por los acantilados… seguir aprendiendo a correr despacio, y acabar el día 31 del año próximo como acabo éste, corriendo y al acabar en vez de bebida energética tomar una copa de cava bien frío… de un modo u otro, con una cosa u otra, como desde niño, seguir intentado hacer música con la punta de los dedos, música… lo único que siento como algo parecido a una religión… y al meterme en la cama deseo arropar junto a mí a la conciencia tranquila y conseguir que hasta la conciencia tranquila duerma con la conciencia tranquila, y tener al lado a alguien que también duerma con su conciencia tranquila, que tenga dulces sueños y tenga pereza al despertar… y al despertar, siempre que sea posible, hacer la cama juntos, que son de esas cosas que unen desde que el día comienza… ser capaz, en todo momento y situación, de hacer reír al que tenga al lado y sentir que no hay mayor ganancia que el de las risas y sonrisas cercanas… seguir disfrutando de la macedonia de frutas “made in home” y del yogurt casero… y procurar, siempre que los horarios lo permitan, comer acompañado, pues sigo pensando que la comida en compañía sabe mejor, está llena de todo su sabor, y que cuando como solo tan sólo me alimento… intentar que las preocupaciones sean manejables, pequeñas y hasta entrañables y cariñosas… y no olvidar la aritmética vital elemental, las cuatro reglas con las que se suman cariños y sonrisas, se restan importancias y dolor, se multiplican los sueños y las ilusiones y se divide todo lo compartible, todo lo que se puede repartir… saber relativizar las opiniones, tener fe en las dudas y dudar de todo dogma… intentar comprender lo que no entiendo,y entender lo que no comprendo…y entender y comprender que tener la razón a veces no soluciona nada…y, eso sí, deseo verme reflejado en los ojos de la gente que me gusta, y comprobar que la gente que me gusta tienen ojos que me gustan… ojos que sonríen… ojos que brillan y que me hacen soñar… y en definitiva quiero deseos que se conviertan en una buena rutina desde la que tener nuevos y mejores deseos, los mejores que uno pueda imaginar… y nunca olvidar agradecer, siempre agradecer… por eso gracias a todos los que estáis por ahí…
… y como una cascada de bienestar, uno de mis mejores deseos es que se cumplan todos vuestros deseos… que es lo mejor que os puedo desear.
Y como regalo de fin de año, día en el que a mí siempre me han gustado hacer los regalos... voy a poner algo de lo que nos gusta por aquí, de lo que degustamos... y en vez del concierto de "año nuevo"... será nuestro concierto de "año viejo"...
... pinchar los enlaces a medida que se lee el texto ...
Blogia me ha enviado un correo electrónico en el que me comunica que mi página viene siendo visitada de forma "extraña", utilizándose para ello conexiones de ordenadores remotos que pretenden ocultar su IP, por diversas personas que han participado con comentarios en este blog… todo el mundo deja un rastro informático, que a modo de baba de caracol deja una estela húmeda y brillante por donde pasamos…
Pero siguiendo las huellas de los servidores de conexión me informan que se ha podido determinar…
... que si bien la persona que firma como Mia normalmente hace ver que se conecta desde el levante ibérico, la zona de Dijon en Francia, o la zona de Amsterdam en Holanda… en realidad bajo dicho nombre se oculta, ni más ni menos, que la mismísima Isabel Coixet. Y realmente las entradas en la página provenían últimamente desde servidores de Tokio, donde actualmente rueda su próxima película "Mapa de los silencios de Tokio"..., y se especula con que se dedica a visitar blogs para encontrar la inspiración necesaria para sus escenas... así no es de extrañar que algunas de las frases de sus películas se hayan extraído de los comentarios que en diversos blogs se realizan… de hecho su película "Cosas que nunca te dije", en realidad tuvo como primer título "Cosas que leí en el blog de Mia". Y es de ahí... de ese blog, de donde surgen lo que serán las nuevas ideas para sus guiones.
... además en el mencionado informe queda claro que bajo el nombre de Berna Wang se esconde una mente empresarial. Puro materialismo. En concreto es la propietaria de la empresa "Tele... New Day" ("Tele... Nuevo Día); y es que su perspicacia para los negocios la llevó a establecer su sede empresarial en Nueva Zelanda, en la primera tierra firme que pudo encontrar al este del meridiano 180º; precisamente en el lugar donde oficialmente comienzan los días. De tal modo que desde allí, mediante adjuntos, suministra al resto del mundo el amanecer que todavía no ha llegado del nuevo día. Sus servicios son muy demandados en los paises nórdicos donde pasan estaciones de seis meses sin ver un amanacer "como-es-debido"... pero la demanda también se ha extendido a personas de todo el mundo que al salir de la cama en vez de levantar la persiana para ver el amanecer... lo que hacen es encender el ordenador y abrir el adjunto de "Tele... New Day". Este servicio está especialmente pensado para personas que por horario o turnos de trabajo no han podido ver el amanecer. Además como estrategia de marketing, y así aumentar sus ventas (money is money... y es que no hay nothing for nothing...), se ha dedicado a escribir textos... que sensibilizan y ablandan la percepción de la vida... y de este modo ha conseguido que la gente se vuelva adicta a cosas tan cotidianas, diarias y rutinarias como... ¡¡¡ ver un amanecer !!!... Se encuentra en plena campaña de expansión y como oferta del solsticio de invierno si te suscribes antes del 31 de diciembre son gratis los primeros diez amenaceres y te mandan un ocaso de regalo... ¡Me he negado... en redondo... a introducir anuncios de propaganda de "Tele... New Day" en este blog!
... en el texto además se establece que Sangon… que accede, según detalla el informe, desde Cataluña, oculta bajo ese nombre enigmático al mismísimo Manolo García… No hay dudas… su tipo de comentarios le delatan… Por lo visto Manolo un día quería comprobar en google si su disco "Para que no se duerman mis sentidos" había significado un cambio en su trayectoria, y para ello se le ocurrió poner como búsqueda "Manolo+García+Inflexión"… y hete aquí que como primer enlace en la búsqueda le apareció esta página... desde entonces se le ocurrió participar haciendo sus apreciados comentarios, que son elogiados por todos. Que a ver... seamos sinceros... Sangon al parecer no tiene blog (¡claro... canta canciones!) pero hay blogs, como éste y otros, que no son conocidos por su nombre oficial sino que son conocidos por la frase: "¡El blog ese... donde Sangon hace comentarios!". Lo que todos esperamos es que en un próximo disco, bien como dedicatoria, bien como agradecimiento, haga un guiño a todos los que anónimamente leemos todo lo que el anónimamente nos escribe. Esperemos que entre todos le inspiremos para que haga letras de canciones que digan cosas como: "Calmas mi soledad con tus palabras. Calmas mi soledad con poesía. Calmas ese dolor sobrero con quiebro mágico, indeleble entrega. Con juego de regocijos, que alientan a este amador austero..."
Leve… que accede desde el suroeste de la península… en el fondo lo hace con una desviación de IP cuyo origen se localiza en unos apartamentos de Nueva York… Blogia ha tenido problemas para determinar el apartamento exacto ya que son dos vecinas que utilizando un portátil se reúnen, bien en casa de una, bien en casa de la otra, para visitar blogs, de tal modo que, alternativamente, mientras una atiende los blogs, la otra hace tartas de manzana... y miratuquebien los apartamentos corresponden a Jennifer Connelly… y a Natalie Portman… dos chicas de esas... de las que usan boinas afrancesadas y de las que miedo me dan que se les quede crema de la tarta en los labios... mmmmmm...; y su blog "Levemente en el país de las maravillas" es en el fondo una tapadera para dar credibilidad a sus cometarios en esta y otras páginas y ocultar, de algún modo, su famosa personalidad. La alta sensibilidad de sus palabras es proporcional a la exquisitez de sus tartas; demostrando, con ello, siempre, de algún modo, que lo inteligentemente sensible es bello, que lo bello es dulce... y que, siguiendo una deducción lógica, la inteligencia sensible es dulce.
... el caso de la chica con falda roja es sorprendente… bajo su sensibilidad, su buen gusto y su uso preciso y precioso de las palabras se oculta, según el informe de Blogia, un camionero de la vieja escuela, de botas camperas, vaquero marcapaquete y camisa a cuadros de franela, que dan cuenta de su pasado de leñador. Barba eterna de cuatro días. De esos que escupen por el costado donde no llevan el palillo para salvaguardar su estética de tío duro. Tatuaje "amordemadre" en el bíceps derecho como manda la tradición, pero ocultando en la espalda su buen gusto por el arte, ya que cuando se la depila se descubre tatuada, como un mapa de tesoro oculto, la primera página de la partitura de las Variaciones Goldberg de Bach. Con su trailer rojo (inicialmente su blog se llamó “Tío duro con camión rojo”) realiza a diario la ruta nocturna Madrid-Sevilla, y es exactamente en un restop en la llanura de Albacete donde, a pesar de ser reclamado por sirenas varadas entre luces rojas, él se encierra en su cabina, decorada con posters de "las mejores reproducciones del Louvre" ocultos, para salvaguardar su imagen, bajo fotografías de "tíasentetas que anuncian marcas de aceite"; y es en ese poco sagrado momento cuando abre el portátil y da cuenta de toda su sensibilidad, la sabiduría y el buen gusto del lado femenino de un hombre curtido en la ruta. Siempre encontraremos libros en la nevera donde se supone que debería llevar las cervezas frescas.
... y luego llega el denominado "Caso Ahimsa": sorprendente y aterrador… ya que blogia me indica que siguiendo su rastro informático tropezó con sistemas férreos de seguridad… bloqueos severos de cortafuegos de servicios secretos internacionales… hombres vestidos de gris y controles de identidad, laberintos de servidores… que enviaban a falsos usuarios que se suponía que navegaban en los mares de Islandia. La cuestión es que bajo el nombre de Ahimsa, concepto que aboga por la no violencia y el respeto a la vida… se oculta, todo parece indicar, el mismísimo George Bush… que, además de practicar Yoga y asistir a cursos intensivos del arte oriental de esquivar zapatos, con sus comentarios quiere volcar su personalidad pacifista y de amor fraternal al mundo… demostrarse a si mismo, que lo han utilizado como representante de un poder económico imperialista, pero que muy adentro, oculto bajo chalecos antibalas, posee un corazón que palpita ante todo lo humano... Y no olvidemos su habitual saludo final… ¡saludos al mundo-mundial!… que sólo puede usar aquel que ha estado acostumbrado a controlar el mundo. Es normal que trate a mundo así… de tú a tú… Desde aquí le enviamos nuestro mejor deseo: ¡Que todos los zapatos de la buena gente del mundo-mundial te saluden allá por donde vayas!...
... y de los demás... sobre esos que comentan anónimamente, esos que se ocultan bajo nombres conocidos de personas que no conoces, o esos que no conoces pero dicen ser conocidos de personas que conoces… se ha podido saber que son miembros de un grupo de élite del Vaticano. (¡Con la iglesia hemos topado!) Una sección beatífica llamada "Entretenitum est nom pecatum"… cuyo fin es, como dice su lema, "el que está entretenido no peca", o al menos no se entretiene pecando. De tal modo que lo que ha hecho esta benemérita institución es fomentar la realización de blogs con el fin de que durante ese espacio de tiempo no se realicen lo que siempre han calificado como actos pecaminosos... o al menos sólo se hagan de palabra. Para ello introducen comentarios en los blogs diciendo cosas halagadoras (¡Eres mu majo chaval!), o frases de ánimo (¡Jo... qué bonito... superguay... qué chachi!), o exclamaciones de admiración (Osea, el típico !!!!!!!!!)… con el fin de que la vanidad (pecado venial) (... foto nisu...) del autor del blog sea recompensada y siga escribiendo bobadas en su página. Su idea es que haciendo que los poseedores del blog tengan las manos ocupadas, atadas a algo como cuando se reza, no hagan actos impuros con ellas. Tener las manos ocupadas impide hacer algo con ellas. En el fondo les da igual lo que uno escriba… por ejemplo… yo ahora mismo puedo decir: "... la creencia religiosa, por mínima que sea, requiere que se acepten premisas dogmaticas (fe) que impiden el cuestionamiento que lleva al pensamiento cognitivo racional. Dicho en otras palabras, las religiones destruyen la posibilidad de pensamiento individual. Al reconocer este hecho, uno debe sentirse obligado a tratar de ayudar a otros a salir de esa muerte mental que representa la falta de capacidad de razonamiento y, por lo tanto, debe tratar activamente de prevenir la propagación de dogmas..."; y a ellos les da completamente igual, se la refanfinfla (esta palabra suena... a blanda), porque se sienten satisfechos de que aunque yo con ello les ponga a parir, por lo menos en ese espacio de tiempo en que he usado palabras no he realizado lo que ellos llaman actos impuros con mi cuerpo o el del prójimo que tenga más próximo. Pero... lo que ocurre es que la religión de occidente ha olvidado la erótica de los pies (¡Qué sabrán ellos donde tengo calientes los pies mientras escribo!), que sabrán del uso físico y material de la punta de la lengua, o de la agudeza de la punta… de la nariz. ¡No se dan cuenta que el portátil se lleva a la cama! ¡Qué sabrán ellos del placer que se obtiene cuando se escribe en un blog mientras se come… se come… una tableta de chocolate con lo que ellos llaman… ¡gula! ¡Les falta imaginación a la hora de pecar!… ¿O quizás tienen demasiada?... Así que aunque perdamos el tiempo en estas páginas… que no se nos olviden nunca los placeres terrenales… y corporales… como lo es salir a la calle y pasear... (¡en qué estariaís pensando ya!) ¡Qué nunca lo virtual sustituya a lo intensamente real y carnal!... Amen… (¡por decirlo en su salvador idioma!)
... sé que todo esto se negará, que los implicados harán comentarios destinados a confundirnos aún más... querrán ocultarse tras la negación… sé además que con todo esto prevalece una idea romántica que diría más o menos: "Todo el que sea anónimo... puede ser el que yo quiera que sea"... pero, por si quedasen dudas al respecto, Blogia se ha encargado de enviarme un informe con todos los datos, con direcciones IP, servidores de conexión y nombres de las personas identificadas, y que os muestro en el presente enlace…
... y ya puesto, por qué no llenar los segundos, todos los segundos, de puntos suspensivos ... ... ... ... de posibilidades, de palabras sinceras y silencios cómplices, y, o, de palabras cómplices y silencios sinceros... ¿Cuánto silencio cabe en un segundo? ¿Cuántas palabras preci(o)sas somos capaces de pronunciar? ¿Cuántos sentimientos se esconden en los puntos suspensivos que contienen esas milésimas de segundo en las que nos miramos eternamente a los ojos?... Cada segundo una inflexión ...
... y por qué no, exprimir los minutos, exprimirlos hasta extraer su dulce jugo de infinito, despojarlos de grumos de memoria y verterlo en copas para beberlo, cegados de presente, brindando al sol... y, como no, aprovechar su pulpa azul como ungüento, colocarlo sobre las cicatrices del pasado, las arrugas del tiempo... darnos en la piel esa pomada de esperanza, esa crema que nos suaviza el futuro... y lamernos las heridas de la nostalgia, curarnos de lentas agonías, quitarnos la postilla de lo olvidado y que dejen las llagas de supurar el pus de los malos recuerdos, despojar, de una vez por todas, al tiempo de su poder de agujas afiladas ...
... y además me apunto a olvidar las horas, a no permitir que el pulso tic/tac del reloj llegue a imponer su ritmo al toc/toc del corazón, ser nosotros los que marquemos el ritmo de nuestras horas... hacer horas malas de veinte minutos, crear horas hermosas que no tienen fin, demostrar con cada hora que el tiempo es relativo, que su ritmo lo marca el deseo, la pasión... quiero aprender (¿No hay cursos por fascículos?) a fabricar horas eternas de amor ...
... y quiero saborear los días, relamerme el calendario, conseguir hacer de cada día un espectáculo, diseñar ocasiones, propiciar sonrisas alrededor, sembrar cariño… quiero bañarme en días transparentes, repletos de gente cercana que nos hace soñar con relaciones más solidarias... y que no me lleve nunca la corriente injusta del conformismo, la resaca agresiva de la tradición, que no me ahogue la imperante marejada de normalidad... quiero días cada vez más simples, días de vida sencilla pensados y hechos para hacernos felices ...
... deseo ir más a menudo a sentarme en un banco de la vieja estación para ver pasar las estaciones, verlas pasar lentamente como vagones de colores que transportan años... es ahí donde se añora a los que se han ido, a los que se tuvieron que marchar... es ahí donde esperamos años que no traigan daños... años sin sobresaltos, uno detrás de otro, sin pasar amontonados, años en fila, sensatos, sin empujarse, sin atrasos ni adelantos, que lleguen a su hora, puntuales... como esos trenes en los que llegan las personas que deseamos ...
... ¿Qué pájaro es ese que pasa por delante del sol en su ocaso?... No, no es un pájaro... es el tiempo... ¿No lo ves aletear sobre el mar?... Va a estrellarse, irremediablemente, contra el horizonte ...
... y quiero, al borde del camino del tiempo, como para celebrarlo, prepararnos una tarta de manzana con aquellas que robamos al salir del paraíso, esas que no pitaron cuando pasamos por delante de la espada del ángel de la guarda, y, como burla a lo sagrado, procurarnos así momentos atemporales, islas detenidas, rincones anónimos sin relojes, instantes eternos de excepción... burbujas donde soñar, con los labios dulces de mermelada, con tiempos siempre, y por siempre, mejores ...
... y de algún modo, (¿Por oposición?) quiero ser el funcionario gris que cada mañana, secretamente, sin que nadie lo sospeche, pulsa el interruptor de encender el amanecer... ese que ha aprendido a tocar las teclas para ayudar a los demás, el que sabe pulsar el botón de las sonrisas de los que tiene próximos, ese que no ha perdido la fe en utopías amables, y que está, evidentemente, enamorado de la mujer que al cerrar los párpados hace caer al sol y crea para ellos la noche ...
... y, de verdad, dejadme ese honor, quiero ser ese que en el momento del naufragio se suba al palo mayor, y allí, abrazado con las piernas y con una mano ante la boca para hacer de altavoz, grite esa frase... tan socorrida... que dice...
“¡A los botes... las ilusiones y los sueños primero!” ...
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... foto nisu ...
Estábamos hablando hace un instante: “Dentro de 25 años, cuando yo tenga 45…” Y de pronto, malestar, menos cuerda, una luz y una sombra que se huyen, la mano por los ojos; y sin saber cómo, nos encontramos diciendo: “Hace 25 años, cuando yo tenía 20…”
Y ¿qué es lo que ha pasado mientras tanto, en ese dudoso, incomible, incomprendido instante? Nada, eso, tiempo.
Está vez la crítica le ha tocado a China, simplemente, por ser el organizador de la fiesta.
Es decir, no se puede ser hipócrita y decir que ese es muy malo... y así el resto sentirse bueno. No es correcto señalar con el dedo occidental acusador cuando de lo que se acusa es de los propios defectos.
Criticar a un malo... no nos hace buenos. Satanizar a un malo... no nos hace ángeles. Acusar no nos exculpa. Señalar los defectos de otro... no nos hace mejores.
Pero si te expones al mundo... te van señalar.
Y lo que pasa es que si organizas una fiesta en tu casa no puedes tender la mano, llena de... sangre... u otros fluidos... al mundo como muestra de armonía, concordia... y paz entre los pueblos.
Pero ¿De qué le van a acusar a China?... a ver... ¿De qué?... ¿De aplicar la pena de muerte?... y ¿Quién lo va a hacer?... ¿El país controlador de occidente que la aplica sistemáticamente?... a ver, ¿Le acusamos de encarcelar a disidentes sin juicios justos?... ¿Y nos olvidamos de cárceles flotantes en aviones de servicios secretos que impunemente sobrevuelan y aterrizan en países democráticos? Calabozos aéreos, torturas a 8.000 metros... ya... ejem... ¿Y cómo se llama ese sitio sin ley?... ah... si... Guantanamo... ya... detenidos sin derechos y sin juicio... sin ni siquiera saberse quién está allí detenido... ya... jaulas alegales para interrogatorios ilegales... ¿Y de que le acusamos más?... sí... de invadir el Tíbet... ¡Son muy malos!... pero los occidentales son muy buenos... muy buenos haciendo bárbaras invasiones en Irak...
Pero nos olvidamos de eso, y ahora nos fijamos en China... ellos son los malos... ¡Qué eso de ser amarillo y con los ojos rasgados siempre les ha hecho ser muy sospechosos! ¡Y son muchos y eso es un peligro! ¡Qué como se decía siempre... si saltan todos a la vez son capaces de desplazar la órbita terrestre!
Ellos ahora son muy malos, les señalamos con el dedo... y nos olvidamos por un rato de lo de Irak... Y que vengan a jugar todos los países... que por un rato nos olvidamos de su hambre...
Esto en el fondo es parecido a lo que dijo aquel... y se me ocurre modificar su frase... ¡El país que esté libre de pecado... que tire el primer misil!
Resulta curioso el espíritu olímpico. Curioso e hipócrita. El deporte como ejemplo de competición sana (hasta que el control anti-doping nos descubra lo contario), sin rivalidad apenas... más bien un afán de superación personal (no lucho contra ti, lucho contra mi marca)... todo el mundo celebra al ganador de los cien metros sin importar su país... pero detrás de cada triunfo hay un país y una bandera... orgullo patrio - orgullo de raza, y con ello, el triunfo de la bandera representa su posición ante, contra y sobre ... otros países.
Para que haga chulo colocan todas las banderas juntas y en fila y parece un acto fraternal ¡Cuánta emoción nos embarga!... pero aunque se junten las banderas las diferencias y las deudas externas internacionales permanecen.
Y es que esta concordia internacional de postal suena un poco a esas treguas navideñas en las guerras... Hoy no nos matamos... lo dejamos para mañana, que después del turrón y el brindis de cava, se mata y se muere mejor. Suena a besarnos hoy en la boca... y a arrancarnos mañana la lengua de un mordisco.
Pero si con ello nos ponemos así de majos, solidarios y amigos hoy... que sean olimpiadas todos los días y no cada cuatro años. Aunque, desgraciadamente, a veces parece que lo que su símbolo quiere representar es que los cinco continentes deben pasar... por el aro.
Para alguien que lleva una vida sencilla, que quiere llevar una vida sencilla, enfrentarse a una maquinaria legal que te pide 20.000 dólares por cada día que sigas utilizando un dibujo, es algo a lo que no te puedes enfrentar… y finalmente consiguen robarte el bolso… te lo quitan porque se parece a otro que es caro únicamente para que sea exclusivo. Para que no sea accesible a cualquiera. Para distinguir al poderoso.
Pero Nadia, aunque ha tenido que ceder, ha conseguido su objetivo, que se hable de Darfur. Cuando escribí a Nadia por e-mail, en ningún momento pensamos que le iban a robar el bolso… pero cuando te pegan “el tirón” tienes que ceder… no hay fuerza para resistir y el brazo del ladrón tiene mucha fuerza.
Nadia entendía que cuando nos presentan una y otra vez las mismas imágenes en los medios de comunicación… llegamos a pensar que son importantes.
Nadia contaba que el pasado verano leyendo el libro “Not on our watch” de Don Cheadle y John Prendergast, se sintió horrorizada por el hecho de que incluso con el genocidio que ha matado a más de 400.000 personas y otras atrocidades en curso en Darfur, era, sin embargo, París Hilton la que acaparaba toda la atención de los medios de comunicación.
Nadia pensó que “si no puedes ganarles, “únete” a ellos”. Por eso mezclaba la cruel realidad olvidada (Darfur) con la vacía vida de lujo que acapara las portadas… “Si es suficiente un perro "feo" y bolso caro para llamar la atención… pongamos esos elementos a quienes más necesitan de la atención de todos”…
Pero Nadia, desde una Vida Sencilla, olvidaba que el dinero del rico sólo entiende de negocio, que el lujo insensibiliza, que el poderoso se deshumaniza… que un niño desnutrido con un bolso de lujo se convierte en un insulto para el bolso… para el pobre bolso de la niña rica…
Así que a Nadia le han robado el bolso… pero ha conseguido su objetivo y han confirmado su teoría… que usando un bolso caro se podía conseguir salir en las portadas y llamar la atención para el que más la necesitaba… y por unos días algunos han hablado de Darfur.
Creo que esa lujosa marca posiblemente después de parar la difusión de las camisetas y los carteles de Nadia, hará un gesto humano… del tipo de esos que, como en Navidades, se hacen donando grandes cantidades de dinero para los necesitados y para desgravar en la declaración a hacienda… pero le ha robado un bolso a Nadia…
Y lo que no pueden evitar (creo y espero) es que la primera imagen de “Simple Living”, la auténtica, la no censurada por la amenaza de un pleito, sea utilizada por cualquiera para informar... que... la verdadera imagen de Nadia Plesner en su campaña para apoyar a Darfur era ésta… y únicamente ésta… con un bolso…
La angustia de la pesadilla le despertó. Ella dormía a su lado. El pelo revuelto; la sonrisa en los labios; la inocencia aún pegada a su piel. El sueño le había dejado un dolor en el pecho; algo crecía dentro de su cabeza. Por primera vez sabía lo que tenía que hacer... Se acercó al árbol. La serpiente todavía dormía. Adán cogió una manzana y salió con paso decidido del paraíso.
Se sentó ante los acantilados repasando su sueño. Había visto millones de años de dolor. Un futuro de pena y sinrazón. Había presentido ritos de injusticia; la imposición de una culpa. Miró la manzana. Sabía que un mordisco cambiaría toda esa historia. Que con un mordisco la salvaría a ella; que con ese simple gesto no habría ya dios que pudiera acusarla. Y comió; devoró a bocados la fruta y arrojó al vacío su corazón mordido.
Los truenos no le asustaron. Regresó aprisa al paraíso dejando la puerta abierta. Caminó de nuevo hasta el árbol. Le guiñó un ojo a la serpiente que bostezaba. Cogió otra manzana. Era para Eva. Era su cumpleaños…
... El amor está presente si tú quieres que lo esté ... Sólo tienes que ver lo que está envuelto en belleza y escondido entre los segundos de tu vida. Si no te paras un minuto ... puedes perdértelo.
final de la película "Cashback"
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Con seguridad no hay nada más que el objetivo presente. La vida ... es una sucesión de momentos tras momentos. Si comprendes el momento presente no tendrás nada que hacer, ni nada que perseguir.
en "Hagakure, el camino del samurái"
de Yamamoto Tsunetomo
y recogido en "Nocilla Experience"
de Agustín Fernández Mallo
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Cuando llega el momento en el que entendemos la mecánica que rige los suspiros y el brillo de las miradas. En el preciso instante en el que pretendemos controlar la física y la química de los deseos y llegamos a intuir el ritmo que se oculta tras los silencios cómplices... El día en el que comenzamos a entender que todo se rige por una ecuación en la que nuestros actos son la suma de los motivos más las razones de los demás, partido por las temidas consecuencias, todo ello elevado al cuadrado de la falsa sensatez de los prejuicios... cuando entendemos, definitivamente, los gestos sin sentido, la lógica de lo inesperado, y descubrimos la oculta premeditación de lo que parecía espontaneo... el día en el que, de algún modo, comprendemos, controlamos y conseguimos manipular el compás del pulso, y deje de sorprendernos la rotunda, rotundamente redonda, plenitud de las hortensias... En el preciso momento en que entendemos todo, que creemos entenderlo todo, que damos todo por entendido... En ese instante, y tan sólo ese instante, debemos empezar a mirar a todo lo que nos rodea con los ojos que nos preste la tristeza y pensar con nostalgia en todo lo que vibraba en nuestro interior... es entonces cuando nos sentiremos como un eco que se apaga, como esos sonidos que se alargan cuando las cosas se alejan, como esa incomodidad de las habitaciones vacías, como ese frío pegajoso que dejan las despedidas… y es que entonces todo quedará sin la magia de los momentos, sin las dulces dudas del instante, sin la vibrante expectación de lo que no era previsible, sin la cercana lejanía de nuestros presentimientos…
Pero siempre queda el momento… la sagrada intimidad de los instantes… ¡Quedan muchos momentos!... Todos esos momentos que están por vivir y son sueños que hacen soñar, que dulcifican la lenta agonía del paso de los días, todos esos momentos que nos emocionan, todos esos momentos que, sin pretenderlo, hacen que todo tenga sentido. Instantes anónimos que se esconden en los pliegues de la rutina, momentos en los que nos encontramos cara a cara con nuestras sensaciones y no nos pedimos cuentas por nuestros anhelos. Momentos que son como frágiles flores. Tiernos momentos donde se ocultan las posibilidades, que son esquinas donde se guardan los secretos, donde palpita lo que nos mueve… Es ahí donde se pronuncia lo que ha sido callado, donde no hace falta decir ya nada, donde no hay nada dicho, donde todo está por decir. En esos momentos siempre amanece. Es ahí donde nada ata, donde no se teme nada, donde están los cercanos, es ahí donde la soledad acompaña. Esos momentos son lo único que de verdad tenemos, lo único que poseemos mientras se escapan. Son los que nos hacen sentir libres, los que nos hacen vivir y están por ser vividos, creados por y para uno, porque, al fin y al cabo, es lo único que tenemos en la mano y es imposible atrapar. Todos esos momentos que se escapan… son los que detienen el tiempo, los que nos hacen escapar del tiempo, y en ellos la ilusión de las sonrisas está salvada... ahí la belleza de la sonrisa está siempre salvada ... ...
La niebla desaparece al otro lado de la ventana como lo hace el vaho que con nuestro calor hemos formado a este lado del cristal. Abrir la ventana es rasgar la intimidad. Es por ella por donde entran los días, por donde escapa el recuerdo y la memoria. La noche convierte a la ventana en un espejo, la luz del día convierte a la ventana en lo que queremos parecernos.
En cualquier road movie lo más importante es el horizonte; tarde o temprano tiene que verse y significar algo por sí mismo; a fin de empaquetar en aquel punto lejano el espiritu de la película. Está bien estudiado que, en el cine europeo, el horizonte significa perdida o melancolía; en el cine norteamericano, esperanza, imán de pioneros; y en el cine chino o japonés significa muerte.
El sol y la lluvia se reparten mi piel. Todo está detenido a lo lejos, y sólo se escucha los chillidos de las gaviotas sobre el continuo estallido de las olas. ¿Gritan de dolor ante la tragedia de la espuma entre las rocas? ¿Se les hace insoportable la idea de tanto dolor? ¿Chillan por el vértigo de lo invisible? ¿Por el presentimiento de la próxima tormenta? ¿Por la nostalgía de un paraiso de mar en calma? ¿Añoran algún ayer? ¿Envídian el vuelo de la mariposa o la clandestinidad del cangrejo? ¿O quizás se ríen del temor del naúfrago? ¿Se burlan o se aterran ante la torpe indecisión del suicida? ¿Se avisan de días mejores? ¿Saben de la existencia de otros mares? ¿Conocen la posibilidad de otros vientos en otras costas? ¿Presienten otros acantilados? ¿Discuten a gritos sobre lo efímero de sus firmes razonamientos, de las primeras opiniones, de las tajantes sentencias? ¿Dudan de todos sus sentimientos? ¿Debaten en sus vuelos sobre el ritmo de las mareas, sobre lo que palpita bajo su plumaje, sobre principios y finales? ¿Sus picos son capaces de pronunciar la palabra esperanza? ¿Se saben conscientes de su vuelo? ¿Son conscientes de que sus días se pasan volando? ¿Hay vértigo en lo que sienten? Tengo una duda: ¿Qué nombre se les ha ocurrido dar a lo que se siente al borde de los acantilados ante un mar y un cielo sin horizonte?
Es a medianoche... cuando el silencio empaña los pensamientos. Es entonces, mientras las calles duermen, cuando los sueños que han escapado por las ventanas charlan sentados en los bancos de la alameda. Hablan de su dudosa vida, de lo efímero de su frágil existencia. Desvelan sus trágicas incertidumbres, presienten su inesperado final, temen un súbito despertar que los borre para siempre. Pero sentados en los bancos de la alameda ríen, olvidan la pesadilla, comparten botella y cigarrillos, aman, y sin sus sombras abandonan el tiempo, y son, por un instante, eternidad, por un momento, inmortales... Es entonces, cuando nadie les mira, cuando son capaces de ser lo que son... sueños que hablan de sus sueños... hasta que, ya medio dormidos, ven como la tristeza viaja en la soledad del primer autobús de la mañana.
Nunca lo que nos retiene... une, tan sólo nos inmoviliza y nos aprisiona. Y es, por contra, lo que nos hace sentirnos más libres lo que realmente nos acaba uniendo.
Estoy enfadado conmigo mismo y he decidido no hablarme, pero voy, y, por pura debilidad, me escucho.... y entonces, al menos, he intentado no pensarme tanto, pero compruebo que no me quito de la cabeza... y, desesperadamente, he intentado conseguir no sentirme, pero lo siento mucho, y me descubro hipersensible... y, visto lo visto, creo que sería suficiente con ignorarme, darme un tiempo, olvidarme, pero sé que no me puedo evitar... y al final me resigno, y me conformo con distanciarme... ni siquiera mirarme a la cara, tratarme con desconfianza y no tomarme en serio... y como siento que no me hago ni el más mínimo caso, me enfado, me enfado mucho conmigo mismo.
Mientras duermes escribo… “Tengo el calor de tu piel en mi mano, tengo el sabor de tu piel en mis labios”… y lo escribo mientras duermes para que cuando despiertes todo te siga pareciendo un sueño.
¿Por qué celebramos el paso de los años? ¿Por qué atamos nuestra vida al paso de los años?... Cumpleaños... Año Nuevo... No sería más lógico y consecuente celebrar el paso de los días. El continuo paso de los días. ¡Hay tanto en todos los días! ¡Hay tanto en cualquier momento del día! ¡Hay tanto en un segundo! ¡En una mirada! ¡En un silencio! ...
Hace poco leí que alguien decía que si en estos días, y no en otros, nos deseábamos, tan efusivamente, la felicidad, era porque posiblemente no somos muy felices. Y que si hacíamos de estos días una "explosión de alegría" era porque tal vez en el fondo estamos tristes. Y es que tal vez de lo que se trate es de celebrar aquello de lo que se carece, celebrar lo que deseamos porque nos es ajeno.
Pero insisto: ¡Hay tanto en todos los días!
Voy a poner un ejemplo personal: "Resulta que prescindimos del coche para acercarnos al centro. Y, mira tú por donde, hemos encontrado un momento mágico en el autobús de vuelta a casa. Ya de noche, sobre las ocho y media o nueve, o nueve y media, nos sentamos en el autobús en los asientos de cara al resto de la gente, y miramos a los que nos acompañan. Todos volvemos a casa. Hay silencio, hay conversaciones tranquilas. Todo está relajado. Todo tiene la textura cálida de los buenos sueños. Todo se percibe quieto a pesar de que el autobús se mueva. Como si los problemas se hubiesen quedado fuera del autobús. Todos nos miramos. Todos somos cómplices de todo y de nada. Nos miramos con cortesía. Hay "peleas y discusiones" porque todos quieren ser el que ceda el asiento a la abuela que sube en la parada. La abuela que se sienta enfrente y le coge a Txebes la punta de la bufanda de ganchillo de lanas de colores para ver que puntos lleva.... ¡Qué bonita!... Y todo discurre suave. Cada uno con sus cosas, con su charla. Todos para casa, después de todo el día, para casa, como si estuviésemos ya en casa".
Momentos placenteros en cualquier lado, en cualquier instante. Y esto me recuerda algo que nunca he olvidado. Y es que tras un concierto Leonard Cohen dijo que esta ciudad le había gustado. Que si... que como todo el mundo dice, es muy bonita... pero lo que realmente le había llamado la atención al andar por sus calles es que todavía la gente al cruzarse se mira a los ojos…
¡Hay tanto en las miradas! ¡Hay tanto en un silencio! ¡Hay tanto en todos los días!... y como dice Manolo: "¡Hay tantos hoy en un instante!"
Pero… ¡Cómo vamos a ser capaces de celebrar un día si no somos capaces de celebrar todos los días! ¡Alguien puede pretender celebrar hoy algo que no se pueda celebrar todos los días! Con perdón... me suena en parte a puro falsete. Las fiestas prefabricadas y concertadas no son fiestas, son teatrillos. Y el que sabe estar de fiesta, lo sabe estar todos los días.
De verdad, lo que menos se pretende aquí es convertir esto en un púlpito. Hay que tener cuidado en lo que se dice y como se dice porque puede sonar a prepotencia... pero si lo que queremos es ser felices, puede que tan sólo consista, en algo tan complicado pero tan sencillo, como "en sentirse bien"... "sentirse bien con uno mismo". Autoconciencia placentera. La felicidad hace sentirte bien contigo mismo… y, dándole la vuelta a la frase, hacer lo posible por sentirte bien contigo mismo te acerca a instantes de felicidad.
De la espontaneidad de sentirse bien con uno mismo, cómodo consigo mismo, surgen las ganas de vivir, la alegría, las sonrisas, el humor, el amor, las risas, las buenas vibraciones, los besos, el gusto por lo bello, los juegos, los deseos de entrega, la simpatía y la empatía, las caricias, la amistad, la súbita complicidad, el deseo irrefrenable de compartir sentimientos y emociones, un montón de emociones positivas que se convierten en un “círculo vicioso de felicidad” (una espiral de pescadillas que se muerden la cola) y que hacen que te sientas todavía mejor. Sentirte bien hace sentirte mejor. Todo así te confirma que vas bien… que estás bien, en el buen camino. Y lo sientes, y lo sienten los que están junto a ti… y eso, sí… eso es una fiesta, una verdadera y auténtica fiesta. La fiesta feliz de todos los días.
Y es lo mismo que se dice aquí todos los años... y se trata de mostrar todos los días. Tal vez suene a optimismo utópico… y lo sea… No todo es tan fácil. Pero cuando estás bien contigo mismo, todo, todo, todo, resulta mucho más fácil.
¡Feliz… todos los días! … ¡¡¡ Felices días !!! ...
♥
Como postal de fin de año y dedicada a todos... voy a colocar el que ha podido ser, con modestia, el mejor mensaje de todo el año que termina. El que mejor gusto ha dejado. El que mejor refleja el espíritu que mueve todo esto… para todos…
Todo principio lleva implícito un final, y si hace falta decisión para empezar, más difícil es la decisión de acabar. Nunca es fácil tomar una decisión. No es fácil tomar "la decisión". Por eso... en ocasiones es mejor que la tome otro. ¿Cuántas veces nos ocurre que alguien hace lo que estabamos deseando hacer nosotros? ¿Cuántas veces la decisión del otro es el impulso que nos falta? ¿Cuantas veces las decisiones del otro son nuestra mejor decisión?... Cuando no es fácil dar un paso necesitamos un empujón. Y es que... es hora de poner un punto... y final.
Se supone que habría que dar explicaciones... pero posiblemente la falta de motivos que lleva a esta página a desaparecer es la misma falta de motivos que genera su existencia. Cuando no se sabe muy bien por qué se hace algo... no se sabe por qué debe dejar de hacerse. El absurdo de su existencia es el absurdo de su final. ¿Por qué debemos explicar el final de algo si no ha hecho falta explicar el porqué de su por qué?...
Resulta curioso que ante el final de una situación el implicado se vea obligado a dar sus motivos y sus razones, pero nadie le haya preguntado antes el por qué del día a día. ¿Por qué hay preguntas siempre al final... y no al principio... o en el transcurso... o siempre?
La inercia no genera preguntas en los demás... y, sin embargo, cuando decides terminar, todo el mundo te cuestiona, cuando en el fondo sientes que lo único que había que cuestionarse era la inercia en la que vivías. Nadie te cuestiona el inútil y vacío paso de los días, pero en el paso más importante que das por fín... es en el que todos piden una explicación.
Pero este final va a ser más fácil... Ésto carece tanto de importancia que no es importante ni para tomar la decisión de su fín. La decisión la puede y la va a tomar cualquiera que se haya dignado a entrar en esta página tal día como hoy... y tomarlo así como un final "poético", una especie de "acto de amor"... ¿No ayudariaís a terminar al que desea acabar?... cualquiera que haya leido ésto, es digno de poner aquí el, definitivo, punto... y final.
Va a ser sencillo... al pie de este texto hay un enlace (Finalizar), y aquel que pinche sobre el mismo iniciará los pasos para eliminar, total y definitivamente, este blog. También hay un enlace con la palabra "Continuar" que lleva al mismo formulario pero puede "contrarrestar", en alguna medida, su definitiva eliminación... No es complicado... Terminar es más sencillo de lo que se supone... lo único complicado siempre... es tomar la decisión... y la decisión en este caso es tuya... Tú decides... (por si acaso) Adios ... ...
Siempre celebramos lo mismo de la misma manera. Celebramos lo mismo con las mismas cosas, y lo celebramos combinando, en distintos grados, unión, comida y bebida, fuego, calor, luz y sonido-ruido-música... Y todo para celebrar, juntos, siempre lo mismo... la vida.
Celebramos los solsticios, de invierno y de verano. Solsticios que son momentos de tránsito, dos sucesos de cambio, dos vértices del ciclo solar, dos puntos de luz, dos... puntos de inflexión... (con perdón...), dos ritos de unión...
Vivimos, el paso de los días, bajo el ritmo de la luz y la oscuridad. Cada día tiene dos caras. Una de luz que nos da vida, seguridad y confianza, calor y color; y otra de oscuridad que nos hace sentirnos vulnerables, que mágicamente nos detiene, que nos empequeñece y nos induce al recogimiento. Y si diariamente el día y la noche pugnan, a lo largo del año la luz y la oscuridad se banten en duelo. La noche más larga es el día más corto... el día más largo es la noche más corta.
Celebramos los dos solsticios de igual modo: Entorno al fuego. Pero en dos situaciones distintas: En verano, con su luz, el fuego son hogueras en la calle y el ambiente es de tribu que se reune en torno a las llamas. En invierno, en tinieblas, el fuego lo hacemos privado, en el hogar, el tronco y la brasa en el calor de la intimidad. Pero en ambas ocasiones nos situamos junto al fuego, junto a su calor y su luz.
El fuego nos hizo y nos hace más humanos. El fuego, el calor y la luz tiñe todos nuestros ritos. Hasta la imaginación cristiana hizo que el hijo de su dios naciese entre paja donde el fuego nace con más facilidad y las imágenes de sus buenos-hombres tienen un halo de luz. Son seres de luz. Todas las creencias tienen sus iluminados.
Y es que el fuego siempre nos hace sentirnos más humanos... ¿Quién no ha expresado un sentimiento, una emoción, una noche sentado, alrededor de una fogata? ¿Quién no ha contado un secreto a sus amigos alrededor de un fuego? ¿Quién no ha mirado a los ojos de alguien con amor ante una hoguera?... ¿Quién no ha preparado una cena a la luz de las velas? ¿Quién no ha encendido una vela para encender un recuerdo? ¿Quién no ha encendido una vela para llenar una ausencia? ¿quién no ha usado esas velas para encender un sentimiento? ¿Para encender una esperanza? ¿Quién no ha usado velas para encender unos ojos con amor? ¿Quién no las ha encendido para encender el deseo? ¿Quién no ha ardido bajo la luz de sus llamas? ...
Mirar el fuego es mirarte a ti mismo. Ver el reflejo de la luz de las llamas en unos ojos es mirar a los ojos del amor. La luz nos enciende. La luz nos ilumina. Hay luz en la mirada del que ama. Buscamos nuestra luz reflejada en los ojos de los que nos quieren. El que nos ama nos ilumina con su luz. Buscamos la luz y el calor en los ojos que amamos porque la luz del amor es la que más nos alumbra, la que más nos hace brillar...
Hoy vence la luz a la noche... y nos sentimos más humanos...
¿Qué es lo que sentimos si no eso que nos enciende?... ¿Qué es lo que sentimos si no lo que nos hace arder?...
Lleva conduciendo toda la noche. Lo sabe y lo siente por los calambres que tiene en la pierna con la que su pie pisa el acelerador. Pero quiere seguir, quiere que sea lejos, cuanto más lejos mejor. Busca un lugar donde no la pueda alcanzar. Que quede muy atrás. Un lugar lejano del que le sea imposible regresar. Ha pensado en una gasolinera. Siempre ha oído que es allí donde se abandonaa los perros y a los abuelos. Y aunque es una imagen que le entristece, sin embargo, hoy le hace sonreír. “Será como abandonar un perro”, pero en este caso en vez de utilizar el lema “él no lo haría” se le ocurre que el lema es “él ya lo ha hecho”.
Cree que le viene bien pensar estas cosas porque hace que los kilómetros pasen mucho más deprisa. “Voy lejos para dejarlo atrás”. Está tranquila porque se siente tranquila. Sabe que es lo mejor que puede hacer. En casa ha dejado lo mejor, todo lo bueno que ha habido, todo lo que ha aprendido en este tiempo.
Por fin detrás de una curva ve una gasolinera. Sale de la autopista. Se detiene. Quiere hacerlo con calma y dignidad. Abre el maletero; ha llegado el momento. Dentro está todo empaquetado, metido en una caja de cartón. El paquete pesa. Tiene el peso de las cosas grises, el peso exacto de su frustración, el peso de las cosas que una desea olvidar…Una esquina tiene el cartón mojado; sabe que dentro hay muchas lágrimas. Otra esquina está arrugada; sabe que dentro hay mucha pena y dolor. Una parte está hundida; así estuvo, así fue. Hay una esquina chafada, pero ya todo da igual. Mirala caja y piensa que tiene la misma forma que su desilusión. Algo se mueve y se agita dentro, ecos de gritos ahogados. Hay que hacer el último esfuerzo para sacarla… y acabar.
“Pesa… pero así iré más ligera”. Sus ocurrencias hoy le hacen sonreír. Se hace gracia. Todo va mejor. Se acerca a los containers de basura, todos a rebosar, y decide dejarlo junto al de papel. “Igual lo quieren reciclar…” Cada vez se siente más ingeniosa. Más despierta, más viva. Deja la caja en el suelo y presiente patadas en el interior. Como si algo por inercia quisiera salir. Pero, ahí se queda… esa parte de su pasado bien empaquetado. “A ver si alguien que pasa… se lleva mi pasado…” Cada vez se encuentra más gracia. Se empieza de nuevo a gustar. Se siente pletórica haciendo de una vez lo que tenía que haber hecho hace tiempo. Siente la seguridad que da la tranquilidad con una misma.
Regresa al coche despacio y sin mirar atrás. Tal y como había pensado hacerlo. Con exquisita parsimonia. Se abrocha el cinturón y arranca. Sabe que en el coche lleva lo mejor: Todo lo que va en ella con ella. Toda su dignidad está inalterable. Puede prescindir de esa parte de su pasado. Lo bueno y lo mejor siempre permanece.
El viaje de vuelta siempre es más cómodo, más corto, porque sabes a donde vas. Enciende la radio como pasando página. Como un punto de inflexión…Y en la emisora suena la última de Luz… lo que le trae a la mente una frase denoséquien que al salir de casa ha leído en un ñoñoblog… y se propone a si misma decirla en voz alta diez veces a modo de pagana oración: “... el-pa-sa-do-no-tie-ne-po-der-so-bre-mi … el-pa-sa-do-no-tie-ne-po-der-so-bre-mi….” Mientras lo dice gira hacía ella el retrovisor interiory descubre allí una enorme sonrisa que le hace sonreír. Baja la ventanilla para que el aire fresco le acaricie la cara y sabe… que detrás de la siguiente colina ya está amaneciendo...
Detrás de la ironía del cuento corto de Max Aub se encuentra la causa principal de la violencia machista… el sentimiento de propiedad que el hombre tiene y sostiene sobre la mujer.
Violencia del macho contra la hembra…. ¿Se da eso entre los animales? ¿Nos ha venido dado por la evolución natural de las especies?... Que sepamos por aquí, no. En el mundo violento animal la violencia se ejerce únicamente para sobrevivir... alimentarse, defenderse, proteger a la prole… pero… ¿Hay alguna especie animal en la que los machos ataquen, agredan y maten a las hembras? … ¿No? No sé... y tan sólo viene al caso la Mantis Religiosa (ojo a la palabra religión…) y es, en este caso, la hembra la que devora al macho durante la cópula … ¡Qué mal rollo! …
¿De dónde surge entonces la “Violencia Machista”? ¿Qué se esconde detrás de ese “machismo”? ¿Qué se resume detrás de esa palabra? ¿De donde proviene ese “status”, ese “derecho” y “privilegio” del hombre a ser superior a la mujer? ¿Quién ha otorgado tanto poder al hombre? ¿De donde proviene el poder fálico? ¿Por qué se ha generado ese sentimiento de propiedad del hombre sobre la mujer? ¿Cómo los hombres se han convertido en gestor de la vida de las mujeres? ¿Cómo ha conseguido el hombre controlar la vida, la educación, la sexualidad, el trabajo, los sentimientos de la mujer?... ¿Qué ha convertido al hombre en machista? …
Es difícil saber el origen del poder del macho. Desconocemos como y porque se generaron diversos sentimientos en la especie humana. No sabemos como vivían en las cavernas. Pero sabemos que las primeras “culturas” tenían como divinidad a la mujer y su fecundidad. Había clanes matriarcales. La mujer era sagrada. La mujer era el elemento sagrado que generaba vida. La que sangraba al ritmo de la luna y no moría. Eso tenía que asustar mucho al hombre. El hombre si se hería en la caza, sangraba, se infectaba y moría. La mujer sangraba y era inmortal. La mujer sangraba y generaba vida. Era una auténtica diosa. Todavía hay costumbres en las que detrás de las mismas subyace esta idea de diosa de la vida. Tal vez el hombre incoscientemente no ha perdonado a la mujer que sea ella la que genera vida ...
¿Qué generó un cambio tan radical en el pensamiento de la especie?
Señalemos con el dedo… El pensamiento mágico-religioso. El dictado religioso de control de lo humano por el hombre en el nombre de un dios. Las religiones monoteístas. Toda una serie de mandatos morales que han provocado unas creencias que cuajan en todos los órdenes de la vida y que estructuran el pensamiento y los sentimientos desde la infancia. Con estas creencias de fé supersticiosas se comenzó a realizar un giro radical a esas ideas hacían sagrada a la mujer; y se la comenzó a culpabilizar y estigmatizar en todos los aspectos de su vida. A la mujer se la comenzó culpabilizando, se continuó incriminándola, se siguió controlándola por ser un peligro contra el hombre, y se acabó poseyéndola. Y el que se considera dueño de una vida, se considera dueño de acabar con ella.
A fin de cuentas la historia de la vida, en su génesis, nos la cuentan como que el hombre era feliz y estaba en un paraíso y fue una mujer la que le hizo comer la manzana de la perdición. La que traicionó al hombre y su dios. La pecadora. La peligrosa. La que arruinó la vida del hombre… ¡Mal comienzo! … ¡Mal final! …
Luego, inevitablemente, partiendo de ese principio, la mujer queda estigmatizada. Marcada como la causa de todos los males. Y en el resto de las religiones monoteístas la mujer es la que hace sufrir y pecar al hombre. La que debe servir a su hombre para ganar su salvación. La que debe esconder su pelo para no provocar. La que debe esconder su cara para no ser deseada. La que es vendida como esposa. La que es explotada sexualmente para el placer del hombre. La que es objeto para placer del hombre, negándoselo a ella mediante la ablación del clítoris (asumido y realizado por mujeres). La que debe tener dependencia económica respecto al hombre (sueldos más bajos a igual trabajo). La que es una carga. La que no tiene voz mi opinión. Ella debe ser sumisa, ella debe ser callada. Ella debe cumplir las normas religiosas, debe ella ser la que soporte la impotencia del macho. Se las tapa con un burka y se las hace desaparecer. En lo que ellos llaman "pecado" sexual la mujer es la única culpable. La perversa. El mal. La tentación. Ella es la única adultera y es lapidada. La vida de la mujer no vale mucho, no vale tanto como la de un hombre. Si ella es la culpable de los males es normal que sea castigada. Y si la mujer es una propiedad… se pueden tener muchas, se las puede coleccionar… Si el hombre es propietario se convierte a las mujeres en cosas. Se las “cosifica”… y se les puede y debe dar un trato despectivo. De un objeto se puede prescindir más fácilmente. Un objeto no siente y se le puede herir y golpear. Su sufrimiento no vale nada. Si su vida pertenece a los hombres, su vida y muerte la puede decidir un hombre.
Esto es hablar de un modo global… ¡Qué el mundo está muy mal! … Pero por cada avance en la solidaridad de los géneros que brindamos en el primer mundo, hay muestras de retroceso en diversas culturas-religiosas.
Se me ocurren muchos ejemplos. Muchos en cada sociedad y en cada religión. Todavía recuerdo que hasta hace bien poco las mujeres se sentaban en los bancos de la izquierda de la iglesia, y los hombres en el lado derecho. Y hasta hace bien poco muchas y muchos hemos sufrido, y recordamos, una educación que no era mixta y nos hacía excluyentes.
Así que detrás de la, por ponerle un nombre resumido, Violencia Machista… ¿Cuánto de violencia religiosa hay?... Y promovido por esas ideas mágicas-religiosas de control humano, promovido por este machismo religioso… ¿Cuánta violencia xenófoba?... ¿Cuánta violencia política?... ¿Cuánta violencia en la estructura familiar?... ¿Cuánta violencia económico-social?... ¿Cuánta violencia racial?...
Cuanto más nos liberemos de pensamientos mágicos de poder… más libres seremos… todas y con ellas todos.
He decidido hacer una prueba. Y para ello he trazado una línea imaginaria dentro de mí… de tal modo que en un lado quedase todo aquello que es deseo realmente necesario, y en el otro, todo lo innecesario que a veces deseo.
Entonces he comprobado que en ocasiones lo realmente necesario traspasa la línea y lo siento como un urgente e innecesario deseo, y los deseos innecesarios se pasan de la raya y se convierten en una incomprensible e indeseada necesidad… Y es como si todo me diese la vuelta. Un cambio en el que no entiendo de que lado estoy. Como si me hubiese invertido en torno a un eje ficticio, convertido así en mi propio negativo. Como si se me hubiese quedado la piel hacia adentro y fuese evidente todo mi interior.
Pero rápidamente todo se vuelve a mover… y todo lo que en principio me era realmente necesario, que había sentido como deseo innecesario, vuelve a su lugar pues eran, sin duda, deseos verdaderamente necesarios, y todo lo innecesario que había deseado, que se había convertido, de algún modo incomprensible, en viva necesidad, se vuelven a convertir, necesariamente, en deseos puramente innecesarios…
Y al final, la verdad, con tanto pasarme esa línea imaginaria, necesitando como deseo innecesario lo necesario, y tanto ir de un lado para otro, deseando con necesidad lo innecesario que deseo, me he quedado doblado como unos calcetines. Y he pasado con rápidos movimientos del tendedero al cajón, sin saber en que parte se esconde la puntera, y por donde me ha quedado el talón.
La vida personal es un secreto tan secreto que ni siquiera nosotros mismos tenemos del todo claro lo que llevamos dentro.
Rosa Montero
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Somos nuestro más íntimo desconocido. Somos esa sombra íntima que intuimos. La sombra de nuestro lado oscuro. La cara oculta de nuestra careta. Ese querido desconocido que es capaz de lo mejor y de lo peor, de lo increíble y de lo predecible, capaz de lo que admiramos y de lo que inevitablemente detestamos. Somos ese extraño que llevamos dentro y tememos saber de él. Ese que preferimos no encontrar en el ascensor, ese con el que evitamos toparnos en un callejón, pero ese mismo que nos acompaña entusiasmado contemplando un amanecer o abrazando a nuestro amor. El extraño que confiamos en que no aparezca en los mejores momentos, y que deseamos que nos rescate cuando todo anda mal. Somos... eso que ignoramos que somos... Y quien dice conocerse es porque prefiere no saber más, no saberse, prefiere no indagar y no hacerse preguntas, prefiere no bucear en la oscuridad; y finalmente esperamos y buscamos que los demás nos descubran nuestros porqués, que nos excaven en nuestro interior y que saquen de allí lo que puedan encontrar, que nos hagan de espejo y nos muestren lo que no nos vemos, que nos muestren la espalda de nuestra conciencia, la nuca de nuestros motivos, que nos resuelvan el problema de nuestras dudas, que despejen nuestras incógnitas de la ecuación que no entendemos, y que revuelvan en nuestro cubo de la basura, ese del que nos da miedo, y a veces asco, levantar la tapa... o nos recojan las más bellas flores del jardín de nuestros sentimientos. Pero, al fin y al cabo, somos todo lo que somos. Somos todo eso que nos preguntamos sin respuesta. Somos lo que nos sorprende. Somos nuestra mentira mejor dicha, nuestra verdad más callada. Somos hasta lo que nosotros mismos desconocemos que somos. Somos nuestro mejor secreto. Nuestro secreto mejor guardado... Somos el secreto que somos.
Te lo confieso; sé leer sábanas. Sí… como lo oyes. Así como algunos lo hacen con los posos de las tazas de té, o como se hace con las palmas de la mano, con el tiempo, confieso, que he aprendido a leer las arrugas de las sábanas de la cama: Ese diario secreto que esculpimos con nuestro cuerpo por las noches, ese extraño e inconsciente jeroglífico que grabamos en tela, ese testimonio de nuestras horas de vida que pasamos en otro lugar en otro tiempo. Todo ese tiempo en que estamos físicamente juntos pero no estamos en ningún sitio... (¿Adonde vamos que siempre volvemos?) ...
Descifrar una sábana es fácil... Como todo es saber mirar. Donde y como mirar. Vemos sólo lo que sabemos ver. No ve el que no sabe buscar, no encuentra el que no sabe mirar, no entiende el que no quiere comprender. Pero es fácil y, aunque autodidacta, conozco el modo.
Mientras te duchas, leo la cama. Abro la ventana para que la luz oblicua del amanecer intensifique los signos, remarque con contraste de claroscuro los pliegues.
La cama se abre con el cuidado con que se abre un periódico con el café del desayuno. Como se abre un libro sin título en la portada. Como se abre la puerta de un desván. Se abre... con el mismo cuidado que una frase sincera con interrogación.
Descifro a escondidas tus rastros. Sé como hacerlo con precisión. Conozco los pasos y voy por partes, como si fuese una autopsia. Una autopsia en la que bajo la sábana no hay cadáver, sólo una sábana sobre la que un cuerpo ha resucitado.
Así, en la zona de los pies esculpes los desasosiegos del día anterior, las turbulencias de los estados de ánimo del ayer, los problemas que resolverías a patadas, todo lo molesto que rechazas, arrojas al suelo y pisas. Por eso miro por la ventana y sonrío, como el que entiende que algo va bien, cuando veo que, como casi siempre, no has movido los pies en toda la noche.
En la zona de las rodillas leo tus firmes decisiones, todo aquello por lo que no te arrodillarías y todo aquello por lo que serías altruistamente capaz de doblarlas. Tus pasos más firmes y tus tropiezos. Y donde también se reflejan las dudas, los miedos, la angustia… ese pánico que aveces hace que nos tiemblen las piernas.
A la altura de tus muslos y caderas descifro los húmedos vaivenes del deseo. El acompasado ritmo del placer, las vibraciones de la piel. El calor del instinto. Todo eso que se altera cuando te agarro por la cintura. Es ahí donde guardas la satisfacción y la gratificación del cuerpo, y es ahí donde se escriben los sueños jadeantes, la infidelidad de una fantasía salvaje, los romances efímeros que se desvanecen al amanecer.
En la zona de tu pecho interpreto tus sentimientos. Lo que te hace latir, lo que te hace palpitar. Lo que te hace respirar, lo que te corta la respiración. Lo que te hace sonreír, lo que te hace sollozar. Lo que te hace suspirar y lo que te ablanda el corazón. Ahí encuentro arrugas de cariño, arrugas hechas con amor. Arrugas de todo lo bueno que se agita en tu pecho.
En la almohada me vale con encontrar la huella de tu sonrisa. Esa simple curva por la que merece la pena vivir. Y más arriba están los huecos apagados de tus ojos, como un negativo de tu mirada, guardando el color para que más tarde tus ojos se confundan con el cielo.
Y por último, bajo la almohada estudio lo que han escrito tus manos. Interpreto tus sueños y espero encontrar que con un dedo hayas escrito en arrugas mi nombre.
Finalmente, paso la mano por tu escrito. Aliso con la mano la sábana. Borro la pizarra. Cierro el libro. Hago la cama.
Para cuando sales de la ducha, he borrado tus secretos, tienes el desayuno ya en la mesa. Las sábanas también han dejado arrugas en tu cara, pero no las quiero leer, y te sonrío como a una desconocida, como la primera vez, como si apenas te conociese. Tengo todo el día para saber de ti. Otro día para conocerte. Para descubrir a cada instante lo que mañana... leeré en las sábanas.
Por ilusión óptica, por el falso juego de la perspectiva, nos parece que dos líneas paralelas van a converger en un punto futuro, y entendemos esa visión como una imagen de confluencia, destino común y unión.
Pero... en el fondo sabemos, que más allá del momento, dos líneas que convergen se tocan en un punto y se transforman en divergentes; se separan, se alejan cada vez más y más... y esa falsa ilusión con perspectiva de unión se convierte en separación, alejamiento y distancia. Lo que insinuaba unión se convierte irremediablemente en cruce y alejamiento.
Sólo las líneas paralelas continúan siempre en la misma dirección... se podrá discurrir más alejado, sin verse, más cercano o casi formando una sola línea común... pero tan sólo lo paralelo permanece. Lo paralelo te acompaña.
Y es que superando falsas visiones, la complicidad, tal vez, consista, tan sólo, en vivir... en paralelo.
“Desde el borde justo de la muerte. Desde el dolor que inmoviliza, desde la desesperanza, desde la desesperación, la única opción que me mantiene vivo es conservar la libertad de la decisión de poder acabar con todo. Es duro, es un pensamiento oscuro, pero surge del único sitio del que puede surgir, surge de donde surge, surge del dolor y de la impotencia. /.../ Poder decidir es lo único a día de hoy que me mantiene vivo. ¡Qué saben los demás de lo que es sentirse como un perro! /.../ Lo peor de todo es que el cuerpo muera antes que yo. La mayor libertad que siento ahora es la libertad de poder accionar de algún modo “el interruptor”, ser yo mismo “el interruptor” antes de que la mala muerte decida por mí, antes de que mi no-vida se convierta en un asunto de ley, en un debate moral y periodístico o en un imperativo familiar. /.../ Uno se siente libre teniendo la posibilidad y sentirse libre es sentirse vivo, y yo quiero morir vivo.”
... Estas... seguramente... podrían ser las palabras de un enfermo terminal… Unas cuantas frases que resultan hasta poéticas. Un canto (fúnebre) a la Libertad del Individuo. Hay mucha poesía en torno a la muerte. Pero en la muerte y en palabras como estas, no hay nada poético… tan sólo hay dolor y desesperación… impotencia... y más aún si te dejan morir como un perro…
Que nos viene a demostrar lo absurdo de un sistema que te dice que no eres libre para dejar de vivir, pero tienes la libertad para protestar por ello y morir de hambre y de sed.
***
Sobre la noticia Juan Luis Seisdedos nos dice
Morir como un perro
Juan Luis Seisdedos
A los ocho años, mi perra boxer tuvo un cáncer. En apenas un par de meses no se sostenía de pie. Era un dolor verla. La llevé en brazos al veterinario. Este me explicó el proceso: primero se dormirá y luego se le parará el corazón y morirá. La escuché roncar antes de su muerte. A la salida de la clínica pensé: ojalá yo tenga una muerte tan dulce como la de ella.
Ahora leo esta noticia. Me horroriza y deprime. Me escandaliza. Giovanni Nuvoli, enfermo incurable, que vivía inmóvil conectado a un respirador artificial, se ha dejado morir de hambre y sed. No le ha sido concedida la gracia de la eutanasia. Nadie ha tenido valor para darle un sedante y desconectarle. Hasta intervino la policía para impedir su muerte.
Casos como el de Nuvoli se producen cada día en la civilizada Europa. El individuo no tiene derecho a decidir sobre su propia vida. Al parecer las razones de Estado o las razones de tal o cual iglesia están por encima de los seres humanos.
¿Dónde queda la compasión? ¿Dónde queda la caridad? ¿Dónde queda la humanidad?
Su mujer ha dicho que Nuvoli ha sufrido como un perro. Yo creo que todo ha sido mucho peor.
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Posiblemente, desde su crítico estado, con la decisión de su huelga de hambre Giovanni Nuvoli seguro que se sentía, al menos, libre para decidir… vivo para morir…
Pero como son las cosas… La vida está llena de casualidades… Y da la casualidad de que leo este texto en la playa… y a los cinco minutos estoy dando un paseo por la orilla… sol, calor en la piel, mar, brisa, cielo azul, el sonido de las olas, gritos de gaviotas, arena mojada, el brillo de la espuma… cosas sencillas de esas que te hacen sentir intensamente vivo… y a mi paso alcanzo a un chica voluntaria que arrastra una silla de ruedas de plástico adaptada para el baño en la que, a modo de carro, transporta a una persona de avanzada edad de cuerpo inmovilizado y cabeza inclinada… una cabeza viva sobre un cuerpo muerto… y pienso que disfruta como yo, o infinitas veces más, del sol, del calor en la piel, del mar, de la brisa, del cielo azul, del sonido de las olas, de los gritos de gaviotas, de la visión de la arena mojada y de la espuma… cosas sencillas de esas que hacen que te sientas totalmente vivo… La chica llega a la altura de dos chicos, me imagino que también voluntarios, se conocen, charlan, ríen… uno de ellos le hace gestos al anciano para ver si quiere bañarse… y la respuesta es un débil movimiento de cabeza que dice no… Entonces el chico corre, se mete en el agua… coge agua en el cuenco de sus manos, se acerca y le esparce el agua del mar por la cara y en los labios… y ese gesto habla mucho de lo que es la vida... de todo lo bueno que tiene esta vida... y es que…… joder… joder… joder… la vida es bella…
Presentir es una forma de sentir la posibilidad; sentir ya, lo que de algún modo estamos seguros que podríamos sentir... es como, desde nuestro sillón, sentir el vértigo con tan sólo pensar en el abismo, tener el escalofrío pensando en la uña que chirría en la pizarra al romperse la tiza, creer en el jugoso fruto con tan sólo ver la flor o sentir la caricia sin tocar la piel... Por eso todos nuestros presentimientos deberían ser dulces, amables, cómodos, sutiles pero intensos... como puertas abiertas a nuestros mejores sentimientos; presentimientos llenos de ternura, llenos de aire límpio, sueños llenos de ilusiones... presentimientos que simplemente sean y den vida...
Ni en verdades premeditadas ni en mentiras consensuadas, ni en esas pegajosas tradiciones perpetuas, tampoco en realidades organizadas ni en farsas espontáneas… tan sólo creo en el estruendo de trinos histéricos que cada mañana nos anuncia el amanecer al otro lado de nuestra ventana, en el sabor natural de los yogures caseros, en los colores auténticos de las frutas, de todas las frutas, en el mar y el cielo reflejado en el cielo y el mar de tus ojos, creo en las distancias salvables, en la plenitud del vaso de agua fresca, en la sinceridad espontánea de las miradas sonrientes, en el respeto leal a los ciclos corporales, en la brisa nocturna que en silencio mece las cortinas, en la dulzura de tu piel golosa, en los buenos sentimientos de la buena gente de buenos sentimientos, en el calor íntimo de las caricias, en el caminar sereno hacía ninguna parte, en la amable textura de esas pieles que desprenden buenas vibraciones, en la sombra del sol del solsticio de verano, creo en los ocasos que prometen sobre las olas un nuevo día a tu lado, en el optimismo alegre del constante, creo en la armonía, en la lentitud, en la calma sobre la hierba, en los sagrados ritos propios y en las virtudes escondidas e ignoradas, en el viento sin vergüenza que se lleva lo malo, en las utopías que se convierten en besos en tus labios, en la comida en compañía y en las confidencias en los postres, en los presentimientos de los sentidos, en los gestos cómplices fuera de lo establecido, en los consejos inesperados de un desconocido, en los sueños sedosos de la siesta, en los pies descalzos sobre la arena de la bajamar, en la incertidumbre y la seguridad de las dudas, en las sorpresas cotidianas, en la inocencia mientras fiscalía no demuestre lo contrario, creo en todo lo auténtico de lo simple, en lo simplemente auténtico, en los aromas frágiles de los recuerdos, en las lágrimas que brotan del corazón, en la tormenta que tras el bochorno todos sabíamos que iba a llegar, en las nubes de simpatía que rodean al que nos resulta cercano, creo en casi todo lo que me habla de ti, creo en la cortesía en los modos, en una macedonia de buenas intenciones, en la humildad en el como, en la nostalgia sin melancolía, en los ideales imaginativos que saltan a mi alrededor, en la ironía suave y sutil que nos hace pensar, e ingenuamente creo en la ingenuidad, en todos esos instantes fugaces pero intensos, en lo interesante que se puede hallar en lo aburrido, en la gente agradable que se encuentra a mi lado, en los escalofríos inesperados, en el que escucha sin sentenciar, creo en las gotas de lluvia que caen sobre personas como tú… y en ti y en el poder de las flores…
Por mucho que nos digan que el futuro está atado, y bien atado... da mucho que pensar, ya que de ser así... lo será con uno de esos cordones de zapatos, finos, sedosos, tan perfectos, tan suaves que su propio roce deshace el nudo. De esos que a cada cuarenta pasos uno tiene, inevitablemente, que agacharse y volver a atar.
Una y otra vez.
Pero también, como no, están los sueños... y los sueños es mejor ni siquiera intentar atarlos.
Hay ocasiones en que desde nuestra ventana vemos caer por la ladera léntamente la niebla como un silencio denso, opaco y húmedo. Esperamos, como cómplices anónimos, hasta que todo acaba por desaparecer... hasta que todo queda detenido... hasta que todo resulta inexistente... Nos rodea una sensación de vacío, de tristeza pegajosa... Y trás un instante, como si despertásemos, continuamos con nuestra vida con la certeza de que las cosas, con sus colores y matices, en su intensa plenitud, permanecen inalterables detrás de la niebla ...
Esta es la tristemente famosa “Foto de las Azores”
¿De qué se reían hace cuatro años estos tres personajes?
Ahora lo sabemos… Del mundo. Se reían del mundo.
650.000 muertos después de esta foto ... hoy se cumplen cuatro años de la invasión de Irak
Con la excusa de unas supuestas y presuntas armas, y utilizando la historicamente más peligrosa, y que mejor manejan, de las armas de destrucción masiva que es La Mentira; desoyendo las resoluciones de la Naciones Unidas y a espaldas de la legalidad internacional, embarcaron a sus países en una criminal "cruzada" para salvar el mundo. Llamaron a su misión “Libertad Duradera para Irak”, prometieron democracia, estabilidad social y económica. Incluso uno de ellos, el más grande, se justificaba diciendo que lo hacía en nombre de dios… de su dios.
El resultado tras cuatro años de masacre es que en Irak durante el mes de febrero murieron una media de 59 personas al día víctimas de la violencia.Es decir una persona cada 25 minutos. El resultado es una autentica guerra civil, un enfrentamiento entre grupos étnicos-religiosos, un caos económico en un país rico en petróleo, con una tasa de paro del 25-40 % y una inflación del 30-35 %.
El tiempo y la situación actual han dado la razón a todos aquellos a los que calificaron de“terroristas” cuando se manifestaron en contra de la guerra. Y el tiempo juzgará si algunos actos han sido y son propios de criminales de guerra. Terrorista es el que causa terror.
Y lo peor de todo es que ahora, sonriendo y bromeando, nos dicen que estaban equivocados (… y su dios también…), que las armas no se han encontrado porque no existían, que todo ha sido un sangriento error, que ahora tiramos de la cadena y nos lavamos las manos… y a otra cosa (o a otro país... ¿Será Irán? )… y lo dicen de nuevo sonriendo, la sonrisa ellos nunca la pierden…
Si algo me duele de mi condición de agnóstico y ateo es que me privo de soñar con una justicia divina que no deje impune, en otro lugar y circustancias, las injusticias que soportamos en esta vida...
Así que desde mi autolimitación para esperar una venganza divina, me queda la venganza de mi reflexión:
Se dice que todos somos iguales al morir... y es mentira... puta mentira...
Hay una diferencia enorme en la muerte de unos u otros...
yla diferencia consiste en la cantidad de gente que dejamos odiándonos tras nuestro final.
Cada año más de 10 millones de niños mueren de hambre y de enfermedades prevenibles. Suman alrededor de 30.000 al día y UNO CADA TRES SEGUNDOS.
Cada día 1,1 miles de millones de personas tienen que beber agua contaminada.
Cada día 8.200 personas mueren debido al VIH/SIDA.
Más de mil millones de personas sobreviven con menos de 1 dólar al día.
600 millones de niños viven en la pobreza absoluta.
Las tres personas más ricas del mundo controlan más riqueza que 600 millones de personas que viven en los países más pobres.
800 millones de personas se van a dormir con hambre cada día.
Cada año, 11 millones de niños mueren antes de su quinto cumpleaños.
Alrededor de 18 millones de personas al año mueren debido a causas relacionadas con la pobreza. Eso suma 270 millones de entre 1990 y el 2004 personas (casi el equivalente a la población de los Estados Unidos), la gran mayoría niños y mujeres.
... disfruta del 70% de las riquezas del planeta ...
50 millones de infectados con el HIV y la gran mayoría sin ningún tratamiento ni atención ... 800 millones de personas no tienen acceso a la comida suficiente para alimentarse ... 1100 millones de personas sobreviven con menos de 1 dólar diario ... 1200 millones de personas no tienen acceso al agua potable ... 10 millones de niños y niñas mueren antes de cumplir los cinco años por causas evitables ... el 70% de las personas pobres del planeta son mujeres ...
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... somos la primera generación capaz de erradicar la pobreza ...
No hay duda de que vivimos (tu que lo lees y yo que lo escribo) en un primer mundo, un primer mundo informatizado (tanto tu como yo estamos delante de un ordenador), un primer mundo lleno de botones, un primer mundo que funciona a golpe de pulsaciones de botones, un mundo que funciona a golpe de ratón… Siempre me ha resultado gracioso eso que se dice de que con todos los mensajes que nos manda el sistema operativo, sea para instalar programas, sean para reiniciar el sistema, sea para restaurar archivos o sea para mandarlos a la papelera, nos han acostumbrado a pulsar el botón del ratón y darle a “ACEPTAR” …, casi sin mirar, sin leer lo que el sistema o programa nos propone… lo más fácil y habitual es darle al “ACEPTAR” y de este modo nos han acostumbrado a que lo “aceptemos” todo… a fin de cuentas si le das a la otra opción que te ofrecen, es decir, “CANCELAR”, vuelves al mismo punto de antes, no avanzas, vuelves a la situación de la que procedes, de la que no sabes entonces salir… Y si alguien te pregunta un "¿Qué hago?"... le dices, dando a tu voz seguridad, un "¡Dale a... ACEPTAR!"... y te quedas tan ancho... y con cara de listillo. Así, mira tu por donde, uno se acostumbra a que en el noventa y tantos por ciento de los casos “ACEPTEMOS” sin saber muy el qué, el por qué y el como… lo más fácil es seguirle la corriente al sistema… De hecho el botón de “aceptar” está predeterminado, está marcado como activo… con darle al “enter”… ya está… es lo más fácil... E incluso si el mensaje aparece en un idioma totalmente desconocido, que no sabemos ni identificar, el botón de aceptar está bien clarito, resaltado, y lo localizamos y pulsamos sin dudar… Tal vez estamos ya muy predispuestos a “aceptar”… nos es más fácil “aceptar” que plantearnos otras cuestiones… nos es más fácil afirmar que negar… es posible que estemos deseando “aceptar” cosas… y de ese modo esperamos que nos acepten… queremos que nos acepten… esperamos que nos acepten… De hecho siempre he pensado que si repentinamente apareciese en mitad de la pantalla del ordenador una atractiva ventana en la que con términos muy finos y exactos nos dijesen: / Hola tu… ¿Qué tal estás?... Que mira, que lo mejor es que (con un par…) formatees todo el disco duro de tu ordenador y así, de forma fulminante, lo dejes en blanco, perdiendo de este modo tan tonto todo tu sistema operativo y tus datos… dejándolo limpio como la patena… inservible que se dice… si es así pulsa “ACEPTAR” y en caso de lo contrario “CANCELAR” / … Pues bien estoy seguro que un alto porcentaje de usuarios informáticos para cuando han leído el “¿Qué tal estás?...” ya habrían pinchado con el puntero en “ACEPTAR” y a tomar por el …. Así sin más de un plumazo todo el ordenador sin datos… Pues bien… podrían salir muchos mensajes exóticos… los cuales, sin duda, aceptaríamos sumisa e inconscientemente… Me vienen a la cabeza muchos graciosos y simpáticos… Pero se me ocurre, imaginemos, que podría salir un mensaje de ese tipo diciendo, fríamente… / Si quiere acabar con el mundo indolora y fulminantemente pulse “ACEPTAR”, si no es así pulse “CANCELAR” / … La cuestión sería saber cuantos, sin querer, sin saber lo que aceptaban , a lo tonto… acabarían con el planeta a golpe de ratón… Y, puestos a pensar, más duro sería comprobar, cuantos, leyendo el mensaje, con calma y tras pensarlo un instante… sin temblarles el pulso, con un pinchazo del puntero, “aceptarían” acabar con todo y con todos.......
... Aquí estamos.... buscando un puto portal... ¡Joder que frío hace... buagff! A fin de cuentas son las diez de la noche de un día de diciembre... pero que bien se está en la puta calle, después de un año de talego, a la sombra en la cárcel, da gusto respirar aire fresco... pero está empezando a helar.... que ya he visto que un termómetro marcaba los cero grados... que como diría siempre algún gilipollas... "Ah! Cero grados... ni frío ni calor!..." Gilipollas, bobo.... mis pies le ponía yo en la boca al chorra ese... está empezando a helar con dos cojones... pero aquí está "El Jóse" en la calle, pa´servirles, rulando la vía de nuevo... y me jode por "La Mari" que está a puntito de reventar, de poner el huevo, y chupando un frío de flipar... Pero es una tía con un par... Aquí está conmigo, con "El Jóse", a puntito de parir, chupando frío y sonriendo y mirándome con ojitos tiernos... ¡es la ostia está tía!... mira que como estaba pa´parir estaba en casa de sus viejos de puta madre... y yo salgo del talego, libre después de un año, y ella empeñada en que fuese a casa de sus viejos a pasar las fiestas... y sus viejos que no, que yo a esa casa no entro, y ella que sí, y su viejo que ni por el forro... y yo en la puerta aguantando el chaparrón... y al final ella se planta con un par y les dice que si yo no entro en esa casa ella se va... así como está... a punto de parir... que se va conmigo a ningún sitio... y la vieja al final llorando de pena, que en una noche así es una pena no cenar en familia... y el viejo hecho una fiera llamándome hijodeputa... que a mi me da igual la cena y la familia... que yo en mi puta vida he celebrado la navidad... que no he conocido lo que es eso... ¡por conocer no he conocido ni a mis padres!...y aqui estamos los dos buscando un puto portal abierto... pero "La Mari" que es mucha tía, ha pillado dos mantas y conmigo... que lo hemos compartido todo... desde casi crios... hemos compartido los juegos, luego los problemas, ya sabeís..., los putos vicios, el jaco, ya sabeís... el caballo, joder... la heroína... ¿Es qué no entedeís lo que digo o qué?... y claro compartes el cuerpo, compartes la chuta... y acabas compartiendo el "bicho"... el puto "bicho" que nos está comiendo y nos está matando a los dos... sí joder... me refiero al SIDA de los cojones... ostia, ¿de que barrio sois que no sabeís hablar normal?... pues eso que estamos pillados... y ahora vamos a compartir la enfermedad, el dolor, la misería... la puta mierda esta... hasta que la palmemos del todo... porque medio muertos ya estamos desde hace tiempo... que en su momento compartimos las equivocaciones ¡y así nos va ahora!...que si me apuras hasta la muerte vamos a compartir... porque si se me muere "La Mari" antes... no sé... me pego un chute y me voy... una buena sobredosis y me voy con ella... "El Jóse" con un par... pero joder... el niño que venga sano, sin bicho y sin mono... que él no tiene la puta culpa de nuestros males, de nuestra mala cabeza... y eso que "La Mari" desde que se quedó preñada dejó los vicios... ni priva, ni heroína... bueno tabaco sí, con eso no pudo... pero bajo el pistón bastante, que hubo meses que ni uno se fumó... que es una tía con un par de tetas bien puestas... y a ver... que sí... que ya sé que andan diciendo por ahí que si el crio no es mio... que si yo he estado un año en la sombra... el polvo tuvo que ser hace nueve meses... y hasta hay cabrones que dicen que no tuvimos ni un bis a bis... pero me la suda... yo quiero a "La Mari" y todo lo que sea de "La Mari" lo quiero... así que al próximo que insinue que el churunbel no es mio, cuidado, que le doy... que si a mi no me importa... ¿por qué ostias le tiene que importar a la peña?... ¡Pobre Mari! Con lo jodida que estuvo esos días pasando el mono... la puta abstinencia del alcohol y el caballo... que la pobre dice que se le aparecían pájaros y toda la ostía... que veía buitres... y le hablaban y el copón... pobrecilla... que la metieron en el secadero diciendo que tenía un brote esquizo... pero es la ostia está tía... aquí está... chupando un frío de la ostía y a mi lado... ¡qué esto es amor joder!... que claro... los que están de puta madre... ¡qué fácil se quieren!... porque es fácil quererse cuando se está bien acomodadito... todo sobre ruedas... pero así, en la puta ruina, enfermos, feos y con una pata en el otro barrio... los que se quieren es porque se quieren de la ostia!... qué somos unos románticos... Pero con "La Mari" todo es fácil... ¡es un ángel!... y mira que le veo en la cara que está noche va a parir... que por eso nos hemos quedado por el centro... que no hemos querido ir a la fábrica abandonada del barrio, donde tenemos el agujero... porque la quiero tener cerca de urgencias... que me da que va a parir... que ella no dice nada porque es así la tía... pero creo que tiene contracciones... pero a ver... donde hay un puto portal abierto... y es que no hay ni dios por la calle... a esta hora todo dios en su casita cenando calentito... y brindando chinchin... buena vida... la que yo siempre he querido y soñado con "La Mari"... pero ya ves... cenar ya hemos cenado antes... pan bimbo con quesitos... blandito todo... que ya no nos quedan piños... dientes... ni para hincarlos a un bocata de jamón... pero hemos cenado juntos depués de mucho tiempo... "La Mari" me miraba y se le caían las lágrimas... un cielo de tía... y hemos estado todo el rato en un banco sonriéndonos sin dientes, mirándonos sin hablar.... diciéndonoslo todo con los ojos... y hemos brindado... yo con mi "tetabric" de vino y ella con cocacola... que no quiere privar alcohol... y hemos brindado por el niño... y luego a buscar un portal pa´ dormir... y andando por las calles vacías... hemos echado unas risas... por todo... por nada... que nos sentabamos encima de los capots de los coches aparcados que todavía estaban calientes... como suelen hacer los gatos... que así se nos calentaba el culete un rato... que daba gustirrinin y todo el calorcillo... que que descojono cuando se me ha escapado un pedo... que ha retumbado la chapa y todo... "La Mari" casi se me mea de la risa... y "La Mari" ahí tan contenta porque así decía que le llegaría el calor al niño.... que ya tendrá la cabeza en "pol posision"... en posición de salida que se dice... ya estará empujando pa´asomar... pero que espere que... ahí está calentito y fuera está helando... ¡chavaaaal esperaaaa...!... pero aquí en el centro estamos mejor... que como se ponga a parir paro un taxi o busco a los munipas y la subimos al hospital cagando leches... pero de momento un portal... y a ver si es de esos que tienen calefacción en la escalera y nos ponemos al lado del calorcillo... sino un cajero... ¡no estaría mal!... que "La Mari" cuando se lo he comentado decía que no.... que a ver si van a aparecer tres niñatos y nos hacen una avería... que al parecer unos hijosdeputa quemaron a una tipa en un cajero el otro día... hay que ser hijo de puta... pero que vengan... ¡no me apareceran a mi tres así en un cajero!... que en bolsillo tengo una navaja con ganas, calentita la tengo para algún hijo de puta de esos... me los rajo si tocan a "La Mari" y el crio... me los meriendo... les como los huevos... que ya se que al final el marrón me lo como... pero esos niñatos no vuelven a tocar más los cojones a nadie desvalido en su puta vida... Ostía... ¡¡¡que bueno!!!...portal abierto y con sillón... de los finos... por lo menos vamos a sentarnos un rato tranquilos que ya tenemos los pies de cartón... que le voy a dar un abracillo a "La Mari" y le voy a dar calor... pues menos mal que me he fijado en el puto portal éste... joder hasta arbolito en el portal... alucinante... que parece que "la Mari" y "El Jóse" estén en el salón de su casita... la casita que nunca tuvimos... gente fina si señor... todos los balcones llenitos de estrellas... como pa´no verlo... que guay... si parece que nos estaba llamando... a ver si "La Mari" descansa... que la veo floja... que me da que rompe aguas... pero da gusto verla con esos ojillos brillantes... seguro que está pensando en el niño... le hace mucha ilusión... aunque anda con miedo de que luego las asistentas se lo quiten... que me tengo que buscar un curro y un piso... que si nos ven de tiradillo nos lo quitan... y "La Mari" se muere... que está pensando todo el día en el crio... y estamos deseando verle la cara... ja... "La Mari" siempre dice... "cuando nazca se parecerá a nosotros... a los dos... ¡sin dientes!" y nos partimos el culo cada vez que lo dice... "La Mari" es la ostia... ¡"La Mari" y "El jóse" vaya par!... y luego el crio... que "la Mari" está con que de dos piezas como nosotros va a salir algo grande... un gran tipo... ya verás... que si nos lo curramos vamos a hacer todo por él... lo que haga falta... y me jode porque igual nos ve morir... que estamos jodidos... pero "La Mari" está en que el crio va a ser alguien especial... ¡ya sabeís como es cuando se pone trascendental!... está con que va a ser un tipo que rompa esquemas y tal... de esos que marcan un antes y un después... un tio grande que va a ser y hacer algo grande... me imagino que todas las madres lo fliparan igual... pero vete a saber... que "La Mari" lo dice toda convencida... que lo dice con mucha seguridad y me insinuó que hasta el buitre que se le apareció un día de mono le habló y se lo dijo... ¡qué cosas!... y eso sí... lo que tiene muy claro... es que lo va a llamar como a su abuelo... Jesús... ostia... "El Jésus".... "El Jésus"... suena de putisima madre...
Para poner en antecedentes a lectores de otras latitudes y continentes he de narrar el dramático hecho que desde hace unos días es noticia:
La cuestión es que en la madrugada del pasado viernes tres jóvenes, dos de ellos de 18 y un menor de 16 años, mataron a un mujer indigente que dormía en un cajero de la ciudad de Barcelona. Sobre la una de la madrugada los dos mayores de edad procedieron a propinar una paliza e insultos de la víctima, la cual tras abandonar los jóvenes el lugar procedió a cerrar la puerta del cajero por dentro. Posteriormente, tres horas después fue el menor el que llamó a la puerta del cajero, la indigente no reconoció al menor como uno de sus agresores anteriores, le dejó entrar, momento en el que aparecieron los dos compañeros y se precipitaron al interior armados con un bote de disolvente, que, al parecer, sustrajeron de una obra próxima, con el que rociaron a la mujer antes de prenderle fuego.
En la brutalidad del crimen hubo un testigo mudo, la cámara del cajero automático, con lo que tras investigaciones posteriores la policía procede a la detención de los presuntos autores, los cuales causan “sorpresa” a los medios de comunicación y sociedad en general por tratarse de “niños bien”, jóvenes de familias acomodadas, sin vinculación alguna con organizaciones ni políticas ni xenófobas, y que al parecer han obrado en este incompresible acto de violencia gratuita, quizá, “con el único ánimo de divertirse”.
Se aburrían… tal vez porque lo tenían todo, todo menos algo estimulante que hacer, y puestos a buscar alguna experiencia nueva en su vida, se cebaron con María del Rosario Endrinal Petite, tenía 50 años. Había vivido en el barrio de Sants, estuvo casada y tenía una hija, que ahora tiene 24 años. Eso, antes de caer en la indigencia; eso, antes de morir abrasada.
Siempre he pensado, cuando saltan a la luz noticias de este tipo y todos nos conmovemos, que el dramatismo de un acto cruel hace en muchas ocasiones que asumamos como “normal” otro hecho no menos cruel. Y de este modo un hecho salvaje como éste hace que asumamos como normal el hecho de que una mujer de 50 años, en la indigencia deba refugiarse en una cajero para no morir de frió en una noche heladora. Pero esta es a la cruel normalidad a la que nos acostumbramos.
Por otro lado tenemos la figura de los autores, adolescentes que para pasar el rato se ceban con premeditación sobre la víctima… primero una paliza… tres horas para maquinar como volver y que hacer… y el resultado final es acabar con una persona. Luego lamentaciones… “se nos fue la mano”… y llega el momento de la búsqueda desesperada y ridícula de excusas, llegando a decir que pensaban que el bidón de disolvente que utilizaron era agua (... ¿a la que para qué acercarle una cerilla luego si pensaban que era agua?), y la alegación de que estaban bebidos a base de chupitos de absenta (licor que se dice que Van Gogh consumió cuando se cortó la oreja).
Resultado: la sociedad conmovida viendo a lo que pueden llegar a hacer tres adolescentes “normales” que no pertenecen a ninguna etnia peligrosa, no son toxicómanos, no eran peligrosos… eran simplemente unos chicos “normales” posiblemente en una noche de aburrimiento y con ganas de hacer algo nuevo, distinto, hacer algo de eso que normalmente no harían, pero que demuestra que en esta sociedad lo “normal” es meterse con el desvalido, con el débil, con el que no se puede ni defender, del que se puede abusar, y seguro que pensaron que ese no cuenta, a ese se le puede hacer de todo, ese es una mierda y lo podemos pisar, nos queremos divertir… ahí tenemos un juguete, no divertimos y luego lo rompemos… y punto, la vida es así, eso es lo que nos han enseñado.
Seguro que tras este hecho, muchos otros padres de bien miraran a sus hijos de reojo y con recelo y temor pensaran… “¿Qué estaré criando? ¿Qué estaré educando? ¿Qué acto de crueldad gratuita será capaz de hacer algún día? ¿En qué tipo de bestia normal acabará convirtiéndose?...”
Tal vez este sea un hecho no habitual, un hecho extremo, el tono más oscuro, el tono más fuerte del color de la normalidad, pero lo que finalmente intuyo, y reconozco no que encuentro las palabras exactas para expresar lo que sospecho, no sé muy bien como decirlo, es una sospecha latente que esta ahí, que no sé si es acertada y tiene fundamento, pero intuyo, digo, que en el origen, en la raiz de este acto de crueldad gratuita de estos jóvenes convive la crueldad que supone que socialmente veamos normal que una mujer de 50 años, que podría ser nuestra madre, duerma en la indigencia en un cajero donde se refugia para no morir de frío… eso es crueldad, de esa crueldad surgen otras con otras formas… como tonos de un mismo color.
La verdad, lo confieso... este año no me ha dolido.... ¿será que los años te dejan la piel más dura y se aguantan mejor los golpes... sobre todo estos golpes bajos??? ¿será que ya contarlos con los dedos es tarea imposible??? ¿será que cuando te felicita uno más viejo que tú... como que te da moral y ánimo??? ¿será que uno decide subir a una cima cercana… y si no revienta en la subida puede, que al menos, dure un año más??? ¿será que estoy más preocupado por el peso que por el paso de los años? ¿será que con la vejez como mecanismo de defensa uno va y... se siente joven??? ¿será que sentirse joven es un signo inequívoco de vejez (encubierta)??? será eso... seguro… de verdad... palabra de semianciano... Decía Caye en “Princesas” que sentía nostalgia de su futuro...
y lo malo es que yo empiezo a mirar las obras públicas con una especie difusa de nostalgia.
El próximo día 6 de Julio los líderes de los ocho paises más ricos del planeta, el G8, se reunirán en torno a una mesa con jarras de agua fresca, bollos, croissants, sonrisas, apretones de mano y palmadas en la espalda... debajo de esa misma mesa están personas de sus propios paises, personas de todos los paises del mundo, que saben que cada día mueren por causa de la extrema pobreza 50.000 personas, de las cuales 30.000 son niños... y desde luego ayer se lo recordaron en sus propios paises gracias a diversos conciertos de música, y el propio día 6 se lo recordarán en las calles de Edimburgo. Pero claro nosotros pertenecemos a ese tipo de paises en los que nos sensibiliza (o aterra) mucho un 11-S, un 11-M, un tsunami lejos de casa... pero las cosas de a diario, las de todos los días, no nos estimulan, nos producen una sensación de rutina que queremos evitar; de ahí que la muerte diaria de 50.000 personas nos pasa desapercibida, ni nos enteramos porque no hacen ruido. Tampoco nos lo recuerdan porque esa noticia repetida a diario nos aburriría y los informativos luchan también por su audiencia, y saben bien que a nuestra tan alardeada y cultivada sensibilidad se le hace imprescindible el sensacionalismo, carnaza fresca, quizás muertes nuevas más "atractivas y sugerentes" dignas de "nuestro modélico tipo de vida", modélico en insolidaridad y modélico en facilitarnos la poca verguenza suficiente para vivir sabiendo que cada segundo muere una persona a causa del reparto injusto de la riqueza mundial ... y es que a hipócritas, además de a ricos, no nos gana nadie... Y más ahora, joder, que estamos en las antípodas de la Navidades, y "estos temas tan lamentables" los reservamos, en todo caso, para esa época en que "debemos" (es una obligación) mostrarnos más humanos... Ayer al menos nos lo recordaron cantando, preparando así un movilización importante para el próximo G8, y todo esfuerzo, por mínimo e hipócrita que pueda parecer, es válido si se salva una sola vida...
El país de los cuentacuentos Dario Fo Edit. Seix Barral
Prólogo La historia que os propongo no es la de mi vida como actor, autor y director, sino más bien un fragmento de mi infancia. En realidad, es sólo su principio: el prólogo de mi aventura a partir de un tiempo en el que jamás se me habría pasado por la cabeza que mi oficio definitivo sería el de cómico. Recuerdo que Bruno Bettelheim, autor de una revolucionaria teoría sobre la formación caracteriológica e intelectiva del individuo, decía: “De un hombre me bastan sus primeros siete años de vida, el resto os lo podeís quedar”. Yo he querido pasarme: os ofrezco diez años, más algunas entregas hacia la madurez... ¡Creezme, basta y sobra!
.........(y el primer capítulo comienza así... para que os hagaís una idea...)
Descubro que dios es también el jefe supremo de los ferrocarriles del estado. Todo depende de donde has nacido, decía un gran sabio. Y, en lo que a mi respecta, tal vez el sabio diera en el clavo. Para empezar, debo agradecer a mi madre que eligiera parirme en San Giano, junto al Lago Maggiore. Extraña metamorfosis de un nombre: Giano, Jano bifrote, antoguo dios romano, que se transforma en un santo cristiano completamente inventado, y además, presunto protector de los fabuladores-cómicos. En realidad no fue mi madre la que aligió, sino los Ferrocarriles del Estado, que decidieron enviar a mi padre en comisión de servicios a esa estación. La parada de San Giano era tan poco importante, que a menudo los maquinistas pasaban de largo sin darse cuenta. Hasta que un día un viajero, harto de que siempre lo dejaran en la siguiente parada, tocó la alarma. El tren se detuvo tras un largo frenazo, justo en la mitad de un túnel. Un “mercancías” que lo seguía se estampó contra el tren parado. No hubo muertos de milagro. Sólo un herido grave, el pasajero que había tirado de la alarma: al pobre desdichado lo molieron a palos todos los otros viajeros, incluida una monja. .../...
Dario Fo. Nacio en Sangiano, Varese, en 1926. Fundador del colectivo teatral Nouva Scena y luego de La Comuna (1970). Dramaturgo, actor y director, entre sus títulos más sobresalientes figuran “Muerte accidental de un anarquista”, “El papa y la bruja”, “Aquí no paga nadie”. En 1997 obtuvo el premio Nobel de Literatura.
* Comentario I : Ya sabemos aquello de "traductore traditore” que hace que nos fiemos más bien poco de algunas traducciones, y aquí resulta que a uno le da por fijarse en el título original y se encuentra con que exactamente es: Il paese dei mezaràt Il miei primi sette anni (e qualcuno in più) Y el traductor “olvidándose” de que dice exactamente siete años, y así Fo lo hace constar y lo explica en la cita de Bruno Bettelheim en el prólogo... siete... El traductor (traidor) no sé porque oculto motivo decide traducir el título como: El país de los cuentacuentos Mis primeros años de vida (y alguno más) Pues bien los primeros años de vida fundamentales son los siete que nos dice Bettelheim... y los algunos más son hasta los diez que nos regala Fo. "Traductore traditore”... si ya en el título no eres fiel y me haces trampas... cuantas otras nos meterás en el resto...
* Comentario II : Acierto del bueno el de la foto de Bettmann de la portada. Desgraciadamente no la he encontrado en un tamaño mayor para colocarla, pero en compensación aquí va otra foto (conocidísima) de Bettmann para que os hagaís una idea.
* Comentario III : Dario Fo tiene un gran recuerdo... fue su obra “Muerte accidental de un anarquista” la primera que ví en un teatro “de verdad”... siendo unos polluelos un amigo y yo nos sacamos unas entradas de delantera de anfiteatro del Teatro Principal, rodeados de jovenes y maduros intelectuales. Los dos nos pasamos la obra hipnotizados, agarrados con las dos manos a la barandilla del anfiteatro, como si estariamos metidos en un fregado importante, algún ritual iniciático de paso a la madurez o algo de ese estilo... Mi amigo de vez en cuando miraba hacia atrás para ver al resto del público del anfiteatro, yo ni me atrevía, y a mitad función me desveló su secreto... “Joder tio... si somos los únicos que no tenemos barba” y no hacía mas que pasarse la mano por el mentón para ver si pinchaba algo... Después de la función buscamos al resto de la cuadrilla por Lo Viejo y nos presentamos ante ellos fumando... como se debe de hacer después de “la primera vez”, como si hubiesemos de algún modo crecido... y no nos podían creer que ese "puto tostón del teatro", como ellos lo calificaban entonces, nos podiamos haber podido reir como nos reimos... También Dario Fo será el autor del que más obras de teatro habré visto... el que más cuentos me ha contado... pues gracias... el Nobel para ti.
Avanzo entre la gente y me doy cuenta de que estoy en una feria. Al fondo una noria y una mezcla de músicas y voces. Avanzo zigzagueando entre personas que parecen no verme. Me paro delante de un puesto de algodón y me doy cuenta de que estoy en la cama y que todo es uno de esos sueños en los que llegas a un punto en que sabes que estás soñando. Un sueño de esos en los que estás cómodo y quieres prorrogar para saber su final. Me empeño en seguir soñando y avanzo entre las tómbolas, las atracciones y el gentío. Intento andar con cuidado para no tropezar con algún despistado que me pueda hacer despertar. Empiezo a mirar todo con suspicaz curiosidad sin abrir mucho los ojos para que la luz no me desvele. Hasta que por fin hay algo especial que llama mi atención y hago un intento más por seguir dentro del sueño. Hay una caseta en la que a su alrededor la gente se arremolina con especial interés. Quiero saber más. Me acerco y haciéndome poco a poco un hueco entre codos veo que la atracción es una de esas en las que lanzas bolas a una cabeza que aparece por un agujero. La cara con gesto de simpática resignación que está frente a mí es la mía, y a cada pelotazo recibido temo despertar de golpe, por lo que duplico los esfuerzos para que el sueño no se corte y me de tiempo a preguntarme que hago yo allí por partida doble. Para cuando me doy cuenta, no sé como, he llegado a la primera línea y tanto yo como yo nos sonreímos con la inquietud y la complicidad que supone habernos encontrado en un sueño. Dentro de la caseta, de espaldas, el feriante que reparte las bolas al personal se gira, y la inquietud desaparece cuando compruebo con alivio que la persona que sonrientemente incita a los lanzadores soy yo mismo. Entonces sé que este es un buen sueño. Me tranquiliza ver que soy yo mismo el que invita, entre provocaciones y chistes, a lanzarme las bolas, y esa tranquilidad sé que va a hacer que el sueño termine. Hago un último regateo con la fantasía y girándome estiro el brazo hacia mí mismo para darme unas bolas y poder también yo lanzármelas… lo que coincide con un cambio de postura en el que meto el brazo bajo la almohada y vuelvo a dormirme sabiendo que he soñado y con la duda de saber si había premio o no.
… y resulta que al ir a comprar el periódico inevitablemente la vista siempre hace un repaso por el colorido de las portadas de las revistas, y en esta ocasión, se ha parado en una portada nueva. Una portada interesante en la que con el título va asociada la fotografía de una cara y un nombre, el nombre de esa cara. El título es MENTE SANA, el subtítulo ”La revista de psicología positiva” y la cara de la foto la de su editor Jorge Bucay… si a esto le sumas que es el nº 1 y te lo ofrecen por un solo euro, que está granizando y que la curiosidad es fuerte, pues vas y la compras. … Todavía no he leído nada de ella así que de su contenido solo sé el título de los artículos que anuncian en la portada, pero si se “palpa” que el formato es cuidado, buen papel, buenas fotos (dignas de un blog) y el resultado es bueno en su conjunto. … Los títulos de los artículos de la portada ya te dicen que esto es puro y duro Bucay… dossier sobre “Autoestima – La llave de la felicidad”, “Cuenta conmigo – El primer capítulo del nuevo libro de Bucay”, “Adelgazar con la mente – Cómo influyen las emociones en tu peso”, “Cómo cambiar las relaciones que te dañan”, “Miedo al compromiso en la pareja” por Silvia Salinas y otro par de ellos más… con títulos de manual de autoayuda y que, con perdón del respetable, a mi entender ya están un poco sobados y sirven para hacer chistes… que no dejan de ser temas muy interesantes, mucho, pero que a veces me parece se convierten en una especie de “religión del yo” que no entiendo. Dan mucha importancia a uno mismo, más de la que igual merecemos. No somos tan importantes. Eso sí, todo lo que consiga hacernos sentir mejor y ser felices bienvenido sea, desde donde sea... … Y cuando la he abierto la primera pregunta que me he hecho es, que al igual que otros muchos números uno de otras revistas, cómo consiguen hacer una revista así por un, digamos simple, euro. Me parece increíble, pero… … He empezado a pasar páginas por el principio, con parsimonia y tal. Abro la portada y… anuncio a doble página de, me abstengo de hacer yo propaganda gratuita y no diré marcas, un maravillosisimo producto que te da “25.000 microliftings en tu piel (la cantidad es la que pone…) y te promete un rostro delineado, más firme, visiblemente más joven, un tratamiento activo-remodelador – lifting – firmeza – antiarrugas”. Muy bien… y paso a la siguiente página esperando encontrar algo más, y… a doble página me lanzan otra propuesta “¿Una hora para una nueva piel? Alise sus arrugas, libere su luminosidad”… y hasta leo un poco porque es muy interesante saber que “en una hora reduce hasta en un 60% las arrugas y un 90% de luminosidad probada, y añade que en un mes el 80% de eficacia juventud”… ¡Como lo oyes!... eso sí, detrás de cada porcentaje hay unos asteriscos que en el margen de la página te explican como esos porcentajes equivalen a unos tests de los que no entiendes nada, y además debes girar la página para leerlos en letra pequeña… pero bueno, paso otra página y…. a doble página me dicen “¡Olvídate de la cirugía!” – “El primer cuidado de XXXXX que corrige las arrugas de expresión y rejuvenece los rasgos” y no quiero aburrir así que me abstengo de poner los porcentajes de logros prometidos… Sobra decir que todos los anuncios a doble página van acompañados de rostros de mujeres perfectas y que lo son, posiblemente, por el uso de dichos productos y algo de ayuda del Photoshop, lo cual les hace especialmente… frías… … Pero, paso la página y por fin… a página simple (¡Qué pobreza!) me anuncia un producto (es textual de verdad…) “Contra la celulitis – Contra las grasas acumuladas – Contra el desánimo”… Sí, sí, contra el desánimo… eso en un producto contra la “celulitis rebelde” (¡Qué cabrona!) y que también tiene su aval de éxito en porcentajes… … Y lo más importante, en la otra página empieza el editorial de la revista, que lo firma su editor Jorge Bucay, que aparece en una foto con el típico gesto de agarrarse el mentón barbudo. El título del editorial, después de los anuncios vistos hasta ahora, te llega al alma… ”QUERERSE A UNO MISMO”… y habla del “desafío de ser auténticos y, en ese desafío, encontrar la ayuda para conocernos, aceptarnos y descubrirnos libres”. (sic) … Y se puede llegar a pensar que para quererse a uno mismo, para levantarse la autoestima, encontrarse más joven y menos desanimado, en vez de leer el artículo de Bucay, podría ser mejor comprarse las cremas que anuncian… pero desde luego son mucho más caras que un euro… … Hay que reconocer que para que una revista con tan buen aspecto valga un euro hay que meter publicidad…de hecho a partir de ahí he hecho un recorrido rápido por toda la revista y no he encontrado excesivos anuncios en alguna de sus partes, pero el arranque de la revista es un poco gracioso para un título como “Mente sana”…, eso sí, ...in corpore sano… Tal vez…
Siempre me han dado miedo. En cuanto los tengo cerca, recelo. Y es que temo mucho a esos que tienen las cosas, siempre, tan claras. Esos que están, y se sienten, tan seguros de todo: De lo que piensan, de lo que dicen, de lo ven, de lo que oyen, de lo que sienten, de lo que odian, de lo que desean, de lo que quieren, de lo que aborrecen, de lo que entienden, de lo que sospechan, de lo que adivinan, de lo que interpretan, de lo que dan por hecho, de lo que dejan ver, de lo que opinan, de lo que hacen sentir, de lo que descubren, de lo que ocultan, de lo que es bueno, de lo que es bello, de lo que es malo y feo, de lo que es importante en la vida… y además están convencidos de saber lo que el otro debe pensar, decir, ver, oír, sentir, odiar, desear, querer, aborrecer, entender, sospechar, adivinar, interpretar, dar por hecho, dejar ver, opinar, hacer sentir, descubrir, ocultar, dar por bueno, señalar como bello, decidir que es malo y feo, lo que le debe importar o no en esta vida… Temo, entonces, a esos que te dicen que lo tienen todo muy claro, que no tienen la más mínima duda, que son tajantes, que ellos, como no, tienen los pies bien puestos sobre el suelo; y cuando miras hacia abajo ves que están metidos en la ciénaga de su prepotencia, en las arenas movedizas de sus mentiras, en el barro de la equivocación, en el charco de la confusión, hasta las mismísimas rodillas.
Hay gente que llega al más allá del optimismo: Primeramente, para conseguir una visión más optimista cogen una botella, pongamos, de whisky. Se beben poco a poco la mitad, y aunque el contenido haya ido disminuyendo, ellos la miran con una sonrisa porque la ven medio llena... Luego van más allá, se beben de trago la mitad que queda, y acaban no viendo ni la botella.
Y al salir, y llegar al descansillo, es cuando encontró el abismo a sus pies. Cada escalera era un salto imposible, un precipicio detrás de otro, una segura caída sin fondo. Y nervioso volvió a entrar a casa, buscó unas clavijas y la cuerda de escalada, y pensó en como hacer un descenso desesperado... Aseguraría la cuerda a la barandilla, alguna clavija fija en el primer escalón, dejaría caer la cuerda... Pero comprobó que la cuerda de 50 metros no le permitía descender siquiera el primer peldaño. Escuchó ruidos, alguna puerta de un vecino que se abría, y le entró pánico al pensar que le encontrasen con una cuerda en la mano. Volvió a entrar en casa, cerró, se apoyó con la espalda en la puerta y de inmediato sintió de golpe todo el vértigo acumulado, como si todo su cuerpo temiese caer en otro abismo, éste interior, del que no conoce el fondo. Sus manos soltaron la cuerda, y se sintió como el que se suelta de una barandilla al borde de un precipicio. Corrió a su habitación, se sentó sobre la cama, las lágrimas no le dejaban ver los números que marcaba... - ... - Oye... entonces... - No puedo... - Pero... ¿Estás bien?... - Sí... si, no... no sé... - ... - Es que no puedo... salir de casa. Me es... - Tranquilo... - Es que no puedo salir a la calle... No lo puedes entender... Y lo peor de todo es que le puedes entender... Le puedes entender que al colgar vaya al baño a buscar el bote de las pastillas que le adormecen la ansiedad. Y puedes entender que se encamine a por ellas con ese miedo a girar la mirada. Tenso. Porque ni de reojo quiere ver la cuerda, que forma en el suelo una espiral graciosa. Junto a la puerta.
A veces me imagino a los psicólogos "de la autoayuda" inventándose algún tipo de prueba por medio de la cual hacen esas horrorosas simplificaciones de... ”Si usted hace ésto así, usted es de este modo; y si por el contrario lo hace "asao", usted irremediablemente es de esta otra manera”. Y se quedan muy anchos, lo meten con otros de sus “trucos del almendruco” en un libro de autoayuda y la gente acaba creyéndose el blanco o negro de su personalidad. Pues bien, a mi se me ha ocurrido una de esas... me ha dado el punto. Que igual hasta existe hace tiempo, pero a mi se me ha ocurrido ahora... y habré nacido tarde.
La pregunta es... (a ver con seriedad...): ¿Usted hace las espirales comenzando desde el exterior y creando curvas interiores hasta llegar a un punto central; o comienza desde un punto interior y va creando una curva expansiva que se enrosca alrededor?
Es decir, ¿Haces una curva introvertida, egocéntrica, que se refugia en si mismo, "individualista", que hasta ahora parece que esto es muy malo, pero que tal vez busca la paz interior, la meditación, encontrarse a sí mismo? O por el contrario ¿Haces una curva expansiva, extrovertida, de carácter centrífugo y que se da al mundo, "generosa", que hasta ahora parece que esto está muy bien, pero que tal vez huye de si mismo porque no se gusta, quiere olvidarse de si mismo, y se va por las ramas sin una personalidad definida?...
Y joder... que la cosa se puede complicar más si te fijas en si las haces en el sentido de las agujas del reloj, o al contrario, y acabas temiendo los posibles significados insospechados y ocultos de tu carácter... Es decir, que se me ha ocurrido la prueba, pero no sé que resultados son los buenos, porque los que parecían buenos tienen su parte mala, y viceversa... y al final no sé con que quedarme... ¿Por qué los psicólogos lo tienen tan claro?... ¿Por puro interés personal en el resultado?... Ahora me veo a todos dibujando espirales e intentando interpretar con ello su carácter... ¡Como somos!... Pero ojo, solo vale la primera, la espontánea... ¡Que luego se especula mucho! ... Y ya puestos, para evitar dudas... Así como hay canutos para hacer la “o”... ¿Hay canutos para hacer espirales? ... Lo digo para tener plantilla...
"la flor de la vida" (tinta china) de Maricarmen Rodríguez
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Mira que la gente hace colecciones de monedas oxidadas, de sellos no chupados, de paraguas robados, de zapatos que hacen rozaduras, de tazas de té descascarilladas, de latas de cerveza llenas que acaban siendo latas de cerveza vacías, de insectos amigables, de parásitos entrañables, de naipes de tarot hipócritas, de cartas nunca enviadas que acaban no sabiendo a quien iban dirigidas, de plumas de oca con estilo gráfico, de andamios silenciosos, de cuadros rotos con agujeros de formas graciosas, de envoltorios de caramelos hechos una bola, de medallas deportivas con agujetas, de solitarios terminados cuando pensaban que ya no les iban a salir, de margaritas deshojadas en las que había salido que sí... o no, o... ya no se acuerdan, de caramelos de menta chupados solo una vez y que picaban mucho, de ropa interior que no se atreven a ponerse pero que están deseando que alguien se la vea puesta, de olvidos intencionados y sus excusas menos imaginativas, de llamadas de teléfono no respondidas mientras miraban con lágrimas en los ojos al teléfono, de intereses bancarios a su persona; ...colecciones de posavasos de bares donde esperaron a su amor y no llegó, de copas rotas en brindis, de espadas madeintaiwan, de oros chapados y hasta de bastos piropos, de respuestas no esperadas tan pronto, de preguntas no formuladas por falta de tiempo, de relojes sin agujas parados esperando que alguien les de cuerda, de cerillas que encendían a la primera, de premios obtenidos en palos de los polos, de entradas de conciertos suspendidos porque el cantante estaba afónico, de semáforos en fase amarilla, de fotos de viajes en las que salen personas en segundo plano que les habría gustado conocer, de tréboles de cuatro hojas que no dieron suerte, de cucharillas de postre torcidas, de palos de polo sin premio que se les han colado en la colección de los premios obtenidos en los palos de los polos, ...colecciones de bolas de nieve conservadas en el congelador para tirárselas a alguien que pase por la calle en pleno verano, de distancias medidas a palmos, de granos de arena que se les habían metido en el ojo, de pequeños objetos dorados que estaban en el suelo entre hojas secas y que al verlos mientras caminaban les habían parecido joyas, de agujeros de calcetines, de matriuskas embarazadas que no entran las unas en las otras, de cartas recibidas y no respondidas por pura dejadez, de chistes que no tienen gracia porque ya los sabe todo el mundo, de bombillas que se fundieron en el mismo momento en que comenzaban a quitarse la ropa mutuamente, de mondas de naranja peladas en una sola tira en las que encontraron escrito en Francés un poema de amor, de corazones de manzana abandonados en las papeleras con manchas de pintalabios en sus cicatrices... Pues bien, solo a mi se me ocurre hacer una colección de instantes... instantes maravillosos junto a ti... e irremediablemente los pierdo... se me escapan todos instantáneamente... Por eso busco cada día más...
No he querido nunca escribir de cine aquí porque hay demasiado de que hablar... veo bastante cine... y de cine me gusta, basicamente, charlar... Habría de muchas películas de las que debería haber hablado por lo que de ellas me ha gustado o no. Pero si saco el tema es como una reflexión de cara a los Oscars... Pensé en hacer aquí una quinilea marcando los premios que yo daría y marcando los que creo que van a dar los señores de la industria cinematográfica estadiounidense; un poco por distinguir lo que yo opino, de lo que ellos nos quieren vender como bueno. Pero descarté la idea, porque además de aburrido, es un tema en el que el gusto prevalece por encima de todo, y todos tenemos nuestras debilidades. Además en ocasiones son pequeños detalles los que te hacen creer que has visto una buena película... y luego resulta que solo has sido tú el que ha visto ese detalle, y acabas dudando de tu propio gusto. La reflexión viene a cuento del premio a la Mejor Película Extranjera... y la reflexión viene a cuento de lo difícil que es premiar una película, (si no es por intereses comerciales, o de taquilla o patrioteros). Hemos visto “Mar Adentro”, y aunque me reservo mi opinión final... a todo el mundo (la ha visto gente que no ha ido al cine en seis años...) le ha parecido “magistral”. Y Javier Bardém (un tipo que me cae genial) ha sido alabado a coro... Una película con carga emotiva y mucho trabajo de actor. Pero... Luego vimos la Francesa “Los chicos del coro”... Y ya te hace dudar. Una película sin grandes interpretaciones, pero que desprende ternura, las canciones son de verdaderos ángeles... película de las que te deja buen cuerpo... y nadie con un poco de sensibilidad va a decir lo contrario. Pero... Ayer... sin mucho interés, por cumplir el “expediente” nos vamos a ver la Alemana, “El Hundimiento”, y por el tema... los últimos días de Hitler, escondido en su bunker, mientras Berlín cae a manos de los Rusos... por el tema, digo, esperábamos una película documental, sin mucho fuelle más... Pues bien, ¡Equivocados estábamos!... Hace una recreación ejemplar del los últimos días del nazismo, la caracterización de los personajes perturba y epata, y Bruno Ganz que hace de Hitler está para que le den todos los Oscars, de todas las categorías, para él envueltos en papel de regalo... A mi gusto un peliculón, dos horas y media de “tensión”, de una tensión si quieres teatral, por que la mayor parte de la película transcurre en un bunker, de ahí el merito de los actores, que llenan la pantalla con su personalidad... Una película muy intensa, que de algún modo te atrapa... y que como toda buena película sobre la segunda guerra mundial que se precie termina con la pantalla en negro informando... que en la contienda murieron 50 millones de personas... y 6 millones de judíos fueron exterminados en los campos de concentración... y es entonces, después de haber visto a ese puñado de psicópatas... cuando finalmente tragas saliva y te aguantas la mala ostia... Y lo de los Oscars da igual... con premio o no... hay muchas buenas-buenas-buenas películas... por eso es mejor no hacer apuestas...
Hace unos días leí una pregunta de las que te deja confuso, sin saber muy bien que responder, sin saber en que circustancias aplicarla... pero que como pregunta que es, te hace pensar. Yo, incluso, "no quiero tener una razón" ni para hacerla...
Las prendas cada día tienen más etiquetas, con más información y más detalles. Me imagino que es consecuencia directa del país de las demandas multimillonarias. Todos hemos visto esas escenificaciones en la que un abogado le dice al juez: “Señoria: El fabricante no hizo constar en la prenda de que con ella no era posible lanzarse desde un décimo piso, y como esa información no fue facilitada a mi cliente, éste ha sido víctima de un traje de baño engañoso, con el símbolo de superman en el paquete, que hizo suponer a mi...”. Y el cliente, desde una silla de ruedas, asiente con gesto triste. Los fabricantes para curarse en salud, han pasado al extremo opuesto. Una prenda se ha convertido en un libro, lleno de información interesante. Hay prendas con tres o cuatro etiquetas. De hecho he visto tangas con más tela en las etiquetas que en la prenda misma... y la cuestión es que puede resultar hasta útil, que a veces en el servicio no sabes que leer y puedes recurrir a las etiquetas del slip, que una de ellas es con símbolos jeroglíficos y da mucho juego intelectual. También es verdad que ahora los fabricantes se enfrentan a otro tipo de demandas. Son las que deberíamos denominar “daños colaterales producidos por las etiquetas”. Ahora llegan los juicios en los que los abogados declaran: “Señoria: Las rozaduras de las cuatro etiquetas del pantalón de mi cliente, puestas de forma negligente por los fabricantes, le comenzaron a hacer unas rozaduras en la cadera. Rozaduras que fueron infectadas por las sustancias tóxicas de las que están compuestas, de tal modo que la ulceración llegó al hueso, produciendo daños irreparables en la cadera de mi cliente, lo cual...”. Y el cliente asiente con tristeza desde una silla de ruedas. Y ya sé que todo esto puede parecer exagerado, pero ya se están produciendo las primeras lesiones de cervicales debido a los daños producidos por las etiquetas de las camisas en los cuellos.
Y tal es la obsesión por las etiquetas, que me he despertado a medianoche y mi mano estaba sobre la etiqueta de la funda de la almohada. Entre sueños he pensado que tal vez todo está etiquetado, y bien etiquetado, para evitarse demandas el fabricante. Y me ha asaltado una duda. Te he levantado con cuidado el pelo y he palpado hasta encontrar lo que me esperaba, irremediablemente, encontrar. He descubierto la etiqueta cosida a tu nuca. La etiqueta de tu piel. Tu etiqueta. He encendido la luz de la mesilla y, procurando no despertarte, la he leído:
--------------------------------------------- Talla M * Human´s Fashion * Made in the earth * Producto humano de alta sensibilidad * Usar exclusivamente con tratamientos delicados * Composición: 30% Bondad 30% Ternura 20% Comprensión 10% Solidaridad 10% Buen humor * Lavable a 30º Se arruga al sonreír No planchar con tristezas Centrifugar solo con pasión Besable 100% Amor garantizado * --------------------------------------------
Con la certeza de lo ya sabido, he apagado la luz y me he acercado más a tu calor. He seguido durmiendo con la tranquilidad, nuevamente, confirmada... por el fabricante.
... Y algunos, para mantener el pasado vivo, se agarran a palabras que ya no existen, perdidas, palabras que ya son humo, que otros han olvidado su porqué y su sentido. Y los ves muy preocupados, con la mano apretada en un puño, intentando que no se escape su tesoro... agarrando humo ...
... Son las nueve de la noche y en el ascensor, de vuelta a casa, coincides con una vecina de unos quince años a la que has visto crecer desde que tenía dos. La miras y por su aspecto piensas que acaba de despedirse de su novio, de su primer novio tal vez. Y es que la ves contenta, alegre, sonriente... Le preguntas a que piso va, aunque sabes perfectamente que es del cuarto, y mientras contesta que “al cuarto, tú más arriba ¿al siete, no?”, y le dices que sí “que yo voy hasta el séptimo”, se estaba disputando ya una carrera de dedos para tocar el número cuatro. Yo gano, y ella habla... Se ve que va tan contenta que no puede estar callada y recurre a lo más socorrido, al tiempo. “Jo... como ha refrescado ¿No?...” y recurriendo al manual de meteorólogo de ascensor hago un análisis del anticiclón... “Lo que pasa es que está despejado, y mientras hay sol se está a gusto, luego el sol se esconde y hace frió... es invierno...”, y ella ”Sí, sí... se ha notado, en cuanto se ha ido el sol...¡Qué frio!”. Ya estamos llegando al cuarto y se me ocurre que a la conversación se le podría añadir algo más... como dar un paso al frente o saltar al vacio... y le digo, como si dijese lo más importante de todo, “De todos modos hoy ha hecho un día... precioso...”. El ascensor pega un fenazo al llegar al cuarto, vaivén que coincide con su voz que es todo un suspiro, un suspiro largo e intenso, diciendo: “¡Ay! sí... ¡Que día más bonito!!!” y sale del ascensor despidiéndose tiernamente sin cesar de suspirar...
... ¡¡¡eeehhh!!! que nadie se equivoque... esto no es un weblog, ni una bitácora, ni siquiera una página... esto es, tan solo... ... una barricada ... ... nuestra barricada ... ...tiramos la piedra y agachamos la cabeza... ¡Cuidado!
El título del libro de José Antonio Marina “El laberinto sentimental” me parece muy gráfico y sugerente. La idea de un laberinto por el que deambulamos solos y perdidos en todo momento es muy fácil de asociar con lo que ocurre con nuestra vida sentimental. De modo que este título, unido a las circunstancias por las que atraviesan diversas personas, me ha llevado a una reflexión en torno a lo que considero que mueve nuestras vidas: el amor. Es verdad, evidente, que nos movemos por un laberinto intrincado, un laberinto donde nuestros sentimientos avanzan en soledad, una soledad que nos acompaña en nuestro interior toda la vida, una soledad que está en nuestra esencia de persona, una soledad fruto de nuestra autenticidad: Si queremos ser nosotros mismos, eso implica la necesidad de individualizarnos, hacernos individuos, una necesidad de “distinguirnos” (en el sentido de ser distintos) de los demás, y conseguir, o tener al menos en la conciencia el intento de lograrlo, ser nosotros mismos, con nuestros propios sentimientos, emociones, opiniones... y así darnos a los demás, dar así lo mejor de nosotros mismos. Solo me puedo dar si soy algo, y mejor aún si soy algo que merezca la pena. Y así, estamos en el laberinto nosotros solos, nosotros con nuestros sentimientos, que deberían ser lo más auténtico que poseyésemos, lo único auténtico que tuviésemos. Pero los laberintos son jodidos, están ahí para que uno se pierda, perfectamente diseñados para confundirnos. Eso no debemos nunca olvidarlo. Los laberintos son un lugar de confusión y perdida. Así en sus esquinas encontramos todo lo peor que nos puede ocurrir, encontramos decepciones fruto de ilusiones frustradas, encontramos pesar y dolor fruto de crisis y enfermedades, encontramos sentimientos confusos que no nos dejan avanzar hacia la salida, encontramos distracciones que nos llevan por caminos equivocados, encontramos encrucijadas apetecibles que nos hacen dudar en nuestro camino, encontramos opiniones ajenas y normas sociales que nos bloquean caminos y nos hacen pensar en retroceder, encontramos “el buen orden social y sentimental establecido” por el que se rigen la mayoria, y que logra hacernos pensar que nuestro camino es el equivocado, y que hace que crean que el de ellos, putos infelices sin sentimientos - perdidos para el resto de su triste vida, es el bueno, el válido, ese camino que les ha llevado a perder la ilusión de avanzar por el laberinto. Y no hay más, estamos en un laberinto y solos, en un jodido laberinto de mierda del que sospechamos que no hay salida, porque en el fondo NO LA HAY. Esto es un laberinto, no nos equivoquemos, y tratamos de no errar nuestros pasos cuando lo más fácil es equivocarse. Si no en vez de un laberinto sería un placido paseo estival por la playa. Y, cuidado, es un laberinto sin salida, porque no hay salida al exterior, hay salida pero hacia el interior... Así es, así lo creo yo porque así lo dudo, el laberinto nunca va a tener salida, tan solo hay que recorrerlo... pero para amortiguar esa soledad de la que antes hablaba solo hace falta una cosa, una mano, una mano que vaya de tu mano, una mano que te hace olvidar los recovecos oscuros y negros del laberinto, la mano de una persona que te hace olvidar todos los obstáculos del laberinto, todas las barreras, todas las convenciones absurdas, todos los comportamientos temerosos, una mano que te colma de cariño y ternura, una mano que es de amor, que te hace vibrar, que te llena de ilusiones y te da un motivo para vivir cada segundo de tu vida, una mano que es el primer pensamiento que invade tus neuronas cuando te despiertas por las mañanas, una mano a la que te agarras y ya no tienes miedo, una mano que te hace olvidar que estas en un laberinto; y la vida se convierte en dos manos unidas que hacen, por arte de magia, por arte de la magia del amor, desaparecer el laberinto. El laberinto no existe ya... es la única forma de estar fuera, estando dentro. Es el amor el único que nos saca del laberinto estando dentro del mismo. Y nos libera de él porque nos eleva, porque nos hace mejores, y dejamos allí abajo toda la confusión y la soledad. No hay que perder esa mano. (Y hay que tener claro que si esa mano te hace sentir alguna vez de nuevo el laberinto, si unido a esa mano te sientes de nuevo atrapado, el amor ha terminado, esa es la otra parte de la historia, la que siempre puede suceder). Pero mientras sientas esa mano que te hace olvidar los problemas olvídate del laberinto porque no existe, ni lo pienses ni lo temas, ni lo sueñes. No hay ya dificultades y no existe esa sensación de estar solo y perdido, sin rumbo y desvalido. Yo soy optimista, pero desde mi dimensión de romántico.. un romántico optimista, pienso que todo el mundo merece encontrar una mano para avanzar por el laberinto, porque esa mano mientras dure es la que nos hará feliz, la que nos eleva sobre la miseria de esa ruta a la deriva, y cada puto segundo que hayamos sido felices es un puto segundo en el que nos hemos sentido fuera del laberinto... y un puto segundo de felicidad vale más que años y años de laberinto. En el amor no hay dudas, el amor siempre es sincero porque habla con los latidos del corazón... y que nos quiten lo “bailao” (lo amado) porque lo hemos “bailao” (amado) muy por encima de ese escenario de soledad y perdida en el que viven muchos... “desterrados” (que se les nota... joder). Agarraos la mano... cerrar los ojos, susurrar palabras de amor... ya no hay laberinto. A volar... muy alto, muy por encima de todo y todos...
Con mucho cariño... la suerte no se desea al que ya la tiene... Ya sabes que es para ti y para esa mano, que tú sabes...
Resulta que a la mañana al ir a trabajar he bajado andando por las escaleras, (el ascensor es para subir como su nombre indica) para comprobar si había bombillas fundidas (compromisos de presidente de comunidad...) y mira por donde que en el primer descansillo encuentro un folio doblado a su dieciseisava expresión en el que figuraba escrito con letra infantil el nombre de “Odei”. Lo recojo, y lo abro y me encuentro con unas líneas escritas por un niño: El texto es “sic” (del latín “así”) es decir tal y como figura escrito en el original y con su propia y particular ortografía.
“Poemas para mi querida novia Nerea.
* ¿Qué es un beso? Es un mundo de ilusiones, es la drogra del amor ; pon tus lavios en los mios y allaras la solución.
* He esqrito tu nombre en un àrbor herido. Tu nombre es tan bonito que el árbol a revivido.
* ¿Seguro que no eres astronauta? Porque me tienes entre la luna y las estrellas.
TE QUIERO NEREA”
Esta última frase escrita en letras enormes.
Pues bien yo al trabajo tan contento (con mi nariz de payaso... que ya está aquí el carnaval) y enseñando los poemas a los compañeros...reconociendo que aunque con faltas de ortografía es lo mismo que escribiríamos nosotros... que el amor no tiene edad... hasta que caigo que el tal Odei es un vecino de mi planta, de unos 10 años de edad, muy simpático y guapetón. ¡Qué cortazo! Resulta que el papel no era una perdia o despiste, sino que había interceptado un mensaje que había dejado a su amor... imperdonable...
Aquí no acaba la cosa... el plan era que tras salir del trabajo recogía a mi amor, comida en una tasca de un centro comercial y película... y cuando sube al coche, le paso el papel doblado... Sin abrirlo saca del bolso otro papel doblado del mismo modo con el nombre visible de “Odei” y me dice que lo ha encontrado junto al ascensor... Intercambio de papeles, y el suyo decía así: (“sic” de nuevo)
“Hola Nerea, todavía te sigues gustando de mi.- Yo me gusto de ti. Estas enfadada conmigo.- Como ayer queria bajar combosotras y amalla no me dejaba bajar y como tu no dijiste nada. Yo te quiero mucho a y si te siges gustando de mi me puedes dar una foto pequeñita y yo te doy otra mia. Un beso. Odei.
TE QUIERO NEREA"
Esto último en mayúsculas dentro de un corazón enorme.
Ya de vuelta estábamos apesadumbrados... lo que parecían hojas perdidas fortuitamente eran mensajes dejados expresamente a la tal “Nerea”, a la que suponemos vecina ya que los mensajes los deja en la escalera...
Hemos decidido que mañana cuando vaya a trabajar los dejaré donde estaban y así, aunque tarde, le puedan llegar a su amada... y eso sí, a Odei, a partir de ahora, lo miraremos ya, a sus 10 años, como a un hombre enamorado...
Almu... nuestra "Antes Muerta Que Sencilla"... ha resucitado... De verdad que había pasado un tiempo en el que "misteriosamente" no había novedades en su blog... llegué a pensar en lo peor... nos tenía preocupados... pero el enlace lo dejé donde estaba, con la esperanza de una resurrección... y mira por donde ya está de vuelta... y con un libro debajo del brazo... menuda sorpresa... una gran satisfacción...
... Una gran satisfacción para todos los que la seguíamos... la leíamos... y nos entusiasmaba... y es grato reconocer que nuestro gusto es tan bueno... como el de los editores que apuestan y arriesgan por algo de calidad... ¡¡¡¡ Enhorabuena !!!!
... Y estoy de acuerdo con Baldo, su perro... el que le hace las busquedas... en la portada debería aparecer él... y no ese gordo... aunque es justo reconocer que esa bola con papadas hace la portada muy sugerente...
"Señales" es un texto de
Almudena Montero 02/09/2004
Señales
Camino por una calle de edificios bajos de ladrillo rojo. Si no fuera por la ropa tendida que mantiene atadas unas ventanas a otras, da la impresión de que todo se va a derrumbar, no sé si por el peso de la ausencia de vida o por la vida prolongada durante demasiado tiempo. Mis ojos buscan una señal que me envíe hacia lo que yo busco, un puesto de cupones de ciego, mientras observo una autovía a lo lejos. Sobre la valla de un cruce, un ramo de flores secas dedicado a alguien que ahí ha muerto, se deshilacha un poco al paso de un camión lleno de cerdos. El sonido del tráfico tira de mi vista hacia un panel que cubre dos carriles y leo en letras digitales verde claro: “Lo importante es volver", y pienso “No, lo importante no es volver, es él el que me ha abandonado". Lo importante es reconstruirme primero.
"Todo lo que hay que saber a los siete años. Cómo pueden descubrir el mundo los niños." Donata Elschenbroich
Lo primero de todo es reconocer que no he leído el libro de una forma completa... y es que considero que a veces de los libros, sobre todo sin son ensayos, no hay que leerlo todo... basta con leer algo interesante y sobre ello uno mismo sacar ideas, explorar hasta donde pueden llegar esas ideas, generar un propio pensamiento... ¿no hacemos acaso eso partiendo de una simple frase?....
El libro me llamó la atención, primero por su sugerente título... ¿Qué será lo que tienen que saber los niños a los siete años según su autora?... y lo segundo por un listado que aparecía en la contraportada, lista que aparecía bajo el título de... Listado (polémico) de algunas de las cosas que debería haber experimentado un niño a los siete años... y la verdad que las cosas que aparecen son verdaderamente sugerentes, atractivas... poéticas...
La autora del libro, Donata Elschenbroich, en este libro pretende responder a un pregunta fundamental... ¿Qué debería conocer, saber, haber vivido y experimentado un niño a los siete años?... y para ello propone un canon de aprendizaje para los primeros años de la vida que servirá de guía y estímulo para padres, educadores y también políticos. Sin duda la autora pretende generar un debate sobre un tema central en la sociedad contemporánea: ¿Cómo educamos a nuestros hijos?, ¿Cuáles son las alternativas a la políticas educativas actuales? El resultado es un libro agudo, provocativo y repleto de ideas certeras sobre un tema tan decisivo como el de la educación. Dicen que apenas un año después de su publicación se ha convertido en un clásico, un libro imprescindible para padres, pedagogos, padrinos, tíos y, desde luego, también para los políticos.
... Pero repitiendo un poco lo anterior, considero que con solo leer el listado-canon que nos plantea como cosas que un niño de siete años debería haber experimentado, la utora ya consigue un objetivo importante... hacernos pensar sobre la educación... sobre cómo descubrir y conocer el mundo... pero va más allá y nos hace plantearnos a nosotros mismos, de cualquier edad, si realmente hemos descubierto las cosas importantes de la vida, si hemos descubierto las cosas que realmente nos deben importar de la vida... y si realmente sabemos descubrir el mundo... primer paso para poder saborearlo... y saboreándolo conseguir acercarnos a la felicidad... Nos hace plantear si realmente los adultos hemos alcanzado la madurez que pretende para un niño de siete años...
Pero vamos con el listado que cada uno saque sus propias conclusiones, que cada uno analice su infancia, su presente actual, su vida... que cada uno se plantee si sabe sacar partido a su vida...
Listado (polémico) de algunas cosas que debería haber experimentado un niño a los siete años...
*/ Haber sentido la propia presencia como una aportación positiva: “Si tú no estuvieras...”, “Nos faltabas tú...” */ Querer ganar y saber perder. */ Haber perdonado a un adulto un castigo injusto. */ Saber que significa “portarse mal”. No mezclar el hambre con el enfado, el cansancio con la tristeza. */ Saber cocinar dos recetas para él y un amigo, para él y para tres amigos. */ Haber participado en una excursión nocturna. */ Haber cogido frambuesas de un arbusto. */ Saberse de memoria un poema. */ Haber reunido una colección o tener ganas de iniciarla. */ Saber guardar un secreto. */ Recordar una promesa cumplida.*/ Saber curar una herida, saber lo que sucede en el cuerpo durante un resfriado. */ Haber compartido con una adulto un problema sin resolver. */ Saber cómo se alimenta a tres animales diferentes y poder regar una planta. */ Haber visto un reloj de sol. */ Haber visitado por lo menos una vez n cementerio. */ Haber sentido la tensión y la expectativa que provoca una hoja en blanco. */ Haberse metido en un arroyo. */ Haber sembrado y cosechado. */ Debería haber escrito un signo chino. */ Saber cantar tres canciones, una de ellas en otro idioma. */ Debería haber mirado por un telescopio. */ Saber conectar y desenchufar aparatos. */ Haber examinado el nervio de una hoja y las líneas de la propia mano. */ Debería haber estado en una librería y en un museo. */ Tener tres olores/colores favoritos. */ Debería haberse subido a un escenario y haber representado en público algo preparado junto con otros. */ Saber diferenciar las frutas por su aroma. */ Conocer insultos y palabrotas en dos idiomas. */ Debería poder contar tres adivinanzas y tres bromas, y decir un trabalenguas. */ Saber que no todos los deseos se cumplen por igual. */ Conocer dos constelaciones estelares. */ Haber pintado un autorretrato. */ Haber observado al padre mientras se afeitaba. */ Haber cocinado, limpiado, hecho la cama, trabajado, pasado días enteros con el padre. */ Haber pasado una enfermedad al cuidado del padre. */ Saber columpiarse. */ Haber levantado un muñeco de nieve, un castillo de arena, un dique en una corriente de agua. */ Pasar una noche con otra familia. */ Conocer diferentes relaciones familiares: tío, primo, madrina.. */ Donar al mendigo o al músico callejero. */ Notar la diferencia entre comer y celebrar una comida, movimientos y gestos, olor y aroma, ruido y sonido, ver y observar, andar y marchar... */ Saberse el número de urgencias. */ Haberse subido a un árbol. */ Haber escrito un mensaje. Haber recibido o enviado un mensaje de correo electrónico. */ “Saberse” (contar con sus palabras) un libro de principio a fin. */ La sombra azul... en una pintura, en el paisaje invernal... */ Haber pelado una fruta... haber partido el hueso. */ Hallar la propia voz... provocar y oír el eco. */ Saber controlar la propia fuerza al tocar un tambor o dar un masaje, por ejemplo. */ Saber clavar un clavo, atornillar un tornillo, cambiar una pila. */ Saber tomar un recado al teléfono, guardarlo y darlo. */ Viajes: darse cuenta de que la familia, los padres se encuentran en otro entorno. Experimentar lo contrario: Comodidad frente a aventura, estar en casa frente a estar de viaje. Primeras nociones de añoranza, migración, "albergue", sin techo. */Saber envolver un regalo. */ Haber cambiado o ayudado a cambiar a un bebé. */ Agacharse cuando se le ha caído algo a alguien. */ Dejar terminar de hablar. */ Haber ido de excursión: Conocer la diferencia entre correr, caminar y pasear. La experiencia del camino, de una situación difícil. Tener un “objetivo ante los ojos”. */ Haber negociado una norma. */ Haber mediado en una pelea. Haberse mantenido al margen de una pelea. */ Conocer el color de los propios ojos. */ Haber notado el pulso propio, el de un amigo y el de un animal. */ Haber conocido a un experto, un especialista o una autoridad. Haber trabajado con el o ella (“mentor”). */ ¿Qué aspecto tiene el propio nombre escrito en la arena? ¿Y en la nieve, en la tierra del bosque, en el cristal empañado de la ventana? */ Haberse sentido orgulloso de ser un “niño”. Simplemente un niño. */ ...........................
¿Qué tacharías o añadirías a la lista?... Porque es una lista abierta... una lista abierta al mundo... abierta a conocer el mundo... y muchas de estas cosas las deberíamos experimentar “los adultos” mucho más a menudo... a diario... y redescubrir el mundo... como un niño de siete años... todos los días.
Datos y conocimientos inútiles aportados por Javier G. Algarra al BOCFI (Boletín Oficial de la Facultad de Ciencias Inútiles). Publicado en el número 32.
La Coca-Cola era originalmente verde.
Es posible hacer que una vaca suba escaleras pero no que las baje.
El alfabeto hawaiano tiene 12 letras.
American Airlines se ahorro 40.000 dólares en 1987 eliminando una aceituna de cada ensalada que sirvió en primera clase.
La ciudad con más Rolls Royce per cápita es Hong Kong.
El estado americano con el más alto porcentaje de gente que camina es Alaska.
El porcentaje de África que es salvaje: 28%.
El porcentaje de Norteamérica que es salvaje: 38%.
Número promedio de días que un alemán pasa sin lavar su ropa interior: 7.
Porcentaje de hombres norteamericanos que dicen que se casarían con la misma mujer si lo tuvieran que hacer otra vez: 80%.
Porcentaje de mujeres norteamericanas que dicen que se casarían con el mismo hombre si lo tuvieran que hacer otra vez: 50%.
Cantidad de gente que se encuentra en aviones a cualquier hora del día: 61.000.
Coste de mantener a un perro hasta la edad de 11 años: 6.400 euros.
Porcentaje de norteamericanos que han visitando Disneylandia o Disney World: 70%.
Vida promedio de una pelota de béisbol en un juego profesional: 7 lanzamientos.
La gente inteligente tiene más zinc y cobre en su cabello.
Los padres más jóvenes tenían 8 y 9 años y vivieron en China en 1910.
El Papa (del Vaticano) más joven tenía 11 años.
Islandia consume más Coca-Cola per cápita que ningún otro país en el mundo.
Monterrey N. L. consume más Coca-Cola per cápita que ninguna otra ciudad en el mundo.
La primer novela que se escribió en una máquina de escribir: Tom Sawyer.
El graznido de un pato (cuac, cuac) no hace eco y nadie sabe por qué.
Los tranvías de San Francisco son el único monumento nacional móvil en EE.UU.
Hay dulces PEZ sabor café.
La biblioteca de la Universidad de Indiana se hunde más de 1 pulgada por año pues, al diseñar el edificio, olvidaron calcular lo que pesarían los libros.
Cada rey de las cartas representa a un gran rey de la historia; Espadas: Rey David; Tréboles: Alejandro Magno; Corazones: Carlomagno y Diamantes: Julio César.
Si en una estatua ecuestre el caballo tiene las dos piernas en aire, la persona murió en combate; si el caballo tiene una de las piernas frontales en el aire; la persona murió de heridas recibidas en combate; si el caballo tiene las cuatro piernas en el suelo, la persona murió por causas naturales.
El ojo del avestruz es más grande que su cerebro.
El vuelo más largo registrado de un pollo duró 13 segundos.
Según la ley, las carreteras interestatales en Estados Unidos requieren que una milla de cada cinco sea recta. Estas secciones son útiles como pistas de aterrizaje en casos de emergencia y de guerra.
El nombre Jeep viene de la abreviación que le dio el ejército americano a General Purpose vehicle, G. P.
El Pentágono tiene el doble de baños de los necesarios. Cuando se construyó, la ley requería de un baño para negros y otro para blancos.
El crucero Queen Elizabeth II se mueve cinco pulgadas por cada galón de diesel que quema.
Los orines de gato brillan en la luz negra.
Sólo una persona de cada dos mil millones llega a tener 116 años o más.
El nombre Wendy se inventó en el libro "Peter Pan."
Si pudieras gritar durante 8 años, 7 meses y 6 días generarías suficiente energía para calentar una taza de café a 60° C.
El corazón humano genera tal presión cuando bombea la sangre fuera del cuerpo que podría esparcirla hasta 10 metros de distancia.
Al estrellar tu cabeza contra la pared usas 150 kcal.
Los humanos y los delfines son la única especie que practica el sexo por placer.
En promedio, las personas le tienen más miedo a las arañas que a la muerte.
El músculo más fuerte del cuerpo humano es la lengua.
Es imposible estornudar con los ojos abiertos.
No te puedes matar conteniendo el aliento.
Los americanos, en promedio, consumen 72.843,71 m2 de pizza diarios.
Cada vez que chupas una estampilla de correo gastas 0,10 calorías.
Es más probable que una persona muera por un golpe de un corcho de cava que por una picadura de una araña venenosa.
Los diestros viven como media 9 años más que los zurdos.
En el antiguo Egipto los sacerdotes se arrancaban cada cabello y vello de su cuerpo, incluyendo cejas y pestañas.
El orgasmo de un cerdo dura aproximadamente 30 minutos.
Un cocodrilo no puede sacar la lengua.
La hormiga puede levantar 50 veces su peso y arrastrar 30 veces su peso, y cuando muere intoxicada o envenenada cae siempre sobre su lado derecho.
Los osos polares son zurdos.
La pulga puede saltar 350 veces su longitud, es como si un humano saltara la longitud de dos o tres campos de fútbol.
La cucaracha puede vivir 9 días sin su cabeza antes de morir de hambre.
La mantis religiosa macho no puede copular mientras tenga su cabeza, por eso la hembra le arranca la cabeza para poder reproducirse.
Los leones en época de reproducción copulan a todas las leonas de la manada durante tres días seguidos sin comer alimento ni beber agua.
Las mariposas tienen el sentido del gusto en sus patas.
Siempre me ha interesado mucho la publicidad... Bueno en el fondo siempre me ha interesado la comunicación, y la publicidad no es hoy en día sino utilizar los conocimientos de que se disponen sobre la comunicación humana para vender, para que “me votes”, para que te crees necesidades que no tienes, para, en muchos casos, engañar... y utilizan las técnicas que usamos para comunicarnos, para transmitir información, para “vendernos”... para enamorar, para demostrar que soy distinto.. para demostrar que soy mejor... para, en muchos casos, engañar...
De todos los tipos de anuncio... normalmente de los que más se habla son de los que se emiten en televisión... son los que (paradójicamente) más llegan... (y es paradójico porque resulta que nadie ve la televisión...), cuando realmente hay publicidad en todos los lados... en los periódicos, en la radio, en las vallas publicitarias... normalmente mucho mejor que la de la “caja tonta”... Siempre que veo un anuncio televisivo pienso en lo que han tratado de conseguir el equipo de publicitarios que hay detrás del invento... en su trabajo... normalmente usan un camino fácil, enfocan su producto ligándolo al sexo y a la conquista de la mujer (publicidad machista)... y directamente la mujer sirve para vender coches... que lucen tanto como la hembra que llevo de copiloto, para vender colonias... que las embriaga en lujuria, para vender desodorantes... que las pone como motos y con desenfreno sexual... Por servir, el recurso sirve hasta para vender jamones... y sale una mujer con un par de muslos “pata negra” que hace que los machos saliven a su paso... (lo he visto...). Otros trucos son la utilización del anuncio malo... el que te mete una coletilla en la cabeza y todo el mundo repite sin parar... Capítulo aparte es el anuncio realmente malo-malo-malo... que siempre me hace pensar en su publicista-creador cuando llega a donde sus amigos, a donde su pareja, a donde sus hijos... y le preguntan ¿Qué has hecho hoy en el trabajo?... y el les cuenta en el anuncio que se le ha ocurrido, contándolo como un cuento... y todos tienen que pensar... Vaya mierda... de anuncio... sin pararse a pensar que el único fin que persigue es que todo el mundo cuando lo vea piense automáticamente.... Vaya mierda... de anuncio..., pero con ello están más que satisfechos porque han conseguido que se hable del producto por la mierda de anuncio que han hecho... objetivo logrado... cutremente... pero logrado...
Pero hoy en el periódico me encuentro, en la sección de televisión, un anuncio en el que una conocida empresa de seguros (a la que casualmente estuve un tiempo ligado...) informa: ESTA NOCHE ESTRENO SPOT 2005... y realmente los anuncios de esta empresa siempre han sido un remanso de calma y tranquilidad entre el resto de histéricos anuncios... sus publicistas siempre han procurado en sus spots, no vender el producto, sino tocar en los sentimientos y emociones del espectador... sus mensajes no hablan normalmente del producto que venden... tratan de crear sentimientos en el espectador... ellos venden tranquilidad, aseguran tu tranquilidad... por lo que te quieren hacer sentir tranquilidad... mostrarte la emoción de la tranquilidad...
... Apuesto que el anuncio será bueno, todavía no lo he visto... pero sí he visto el anuncio del periódico, y en él sobre una imagen, en grises, de pisadas, viene lo que puede ser el slogan... la frase del anuncio... y desde luego, es una buena frase... y dice así...
El camino de tu vida va donde le llevan tus pasos. Y camina sin miedo. Porque lo más importante del camino que recorres, es vivir.
... La frase es muy buena... no figura su autor, por lo que me imagino que no es una cita famosa o célebre de algún personaje famoso o célebre... pero nada más leerla me he imaginado de donde han podido sacar los publicistas este tipo de frase o al menos la inspiración... me imagino que han visitado albergues del Camino ... Y es que resulta que en cada albergue hay un libro de visitas, donde cualquiera que llega y se aloja puede escribir un saludo, una despedida, una emoción, un sentimiento... una sensación... un poema... una frase... y esos libros están llenos de frases como ésta... las he visto muy similares.. y desde luego utilizando este tipo de recursos.... no van por mal Camino.....
Llevo unos días en que me siento como un desconocido de mi mismo... como si estuviese a cinco metros de distancia de mi cuerpo... todo sonido me llega envuelto entre repiques de campanas y pitidos de un tren que se aleja... y oigo el eco sordo de mi respiración como si fuesen pisadas en la nieve... ni mi voz reconozco... es como si alguien hablase por mi utilizando una distorsionada voz de doblaje... el peso de mi cargada nariz es como un muro de ladrillos verdes que han colocado ante mi y en el que pego cabezazos involuntarios... medio mundo no existe... medio mundo ha desaparecido de mi interior... siento tras mi cara un pesado y denso vació...
Todo comenzó hace unos tres días... llamaron a la puerta y abrí sin tomar precauciones... Ahí estaba el extraño... un hombre verde, y vestido de verde, desaliñado, mojado... y, entre toses, con una sonrisa asquerosa me dijo...
Foto de Kevin Carter __________________________________________________
.. Vamos a empezar por el ejemplo... Resulta que cada tres meses, en cualquier parte del mundo, cae un avión... “resultando muertos la totalidad del pasaje, 354 personas...” y es portada de todos los periódicos y cabecera de todos los noticiarios de televisión y radio... Y todo el mundo sabe de la desgracia y todo el mundo se sensibiliza con la muerte “de esa pobre gente”... pero siempre saldrá una voz que diga... (y aquí viene la cuestión de fondo) que volar es muy seguro... ya que cada fin de semana, pongamos a nivel de Europa, mueren en la carretera tanta gente como si hubiesen caído dos aviones o tres si son pequeños... (realmente no tengo datos exactos... son datos aproximados... tan aproximados, que me los acabo de inventar... pero por ahí andará la cosa... uno más uno menos...). Y la cuestión es que la muerte en carretera no es noticia... que lo tenemos bien, pero que muy bien, asumido... no nos asusta... y lo vemos hasta lógico (van como locos...). No pasa nada... no se nos revuelve nada por dentro... Lo del avión sin embargo... nos hace pensar en nuestro último vuelo a Lanzarote, y la suerte de no tener accidente... pero los 54 muertos en la carretera del fin de semana no nos hace pensar en nuestra gira en coche por Andalucía... donde ahí sí que estadísticamente la suerte nos acompañó...
... El ejemplo viene a demostrar que hay cosas que nos sensibilizan más que otras... y por relativizar... relativizamos hasta las desgracias... unas nos alarman, y a otras nos hemos acostumbrado tanto que no consiguen ni que reflexionemos sobre ellas... Y al final hay "desgracias de primera" y... "desgracias olvidadas". Tal vez... lo más esperanzador (yo veo siempre la botella bastante llena...) sea que ésta desgracia nos haga recordar a "todas las desgracias"... y que si sensibiliza corazones, estos quedaran (la botella la veo llenísima... ¡Como soy!...) sensibilizados para siempre...
... Y todo este preámbulo viene al caso por el titular de un artículo del periódico de ayer... "África, un Tsunami por semana" con el subtítulo de “Naciones Unidas teme que la solidaridad con las víctimas del maremoto perjudique al continente olvidado”... Toma ya...
... Nos dan cuenta de que... atender a las víctimas del tsunami se ha convertido en una de las prioridades de la presidencia Británica del G-8 (EEUU, Japón, Canadá, Alemania, Francia, Reino Unido, e Italia, más Rusia y la UE), y África ha pasado una vez más a un segundo plano.
... El responsable de la coordinación de la ayuda humanitaria de la ONU, Jan Egeland, considera positivo que los países ricos se hayan entregado a “la compasión competitiva” (esta frase tiene muy mala uva...) en Asia, pero se lamenta de que esto suceda en una situación en la que una comunidad de 30 o 40 naciones prósperas no quieren o no son capaces de alimentar a los niños del mundo. 30.000 niños mueren cada día por enfermedades que se pueden prevenir. “Ustedes saben que esto es un tsunami cada semana”, y añade, “Me gustaría ver esta compasión competitiva para todo el mundo”.
... Y ahí esta la diferencia... que la solidaridad es puntual, y si me apuras hipócrita, y nos ponemos todos muy orgullosos, sacamos pecho, de ayudar hoy a la Comunidad del Indico, (donde comparativamente ha caído un avión), y nos olvidamos del continente Africano, donde todas las semanas mueren idéntica cantidad de personas (pero en anónimos accidentes de coche)... y eso lo asumimos, ya no lo tenemos en cuenta... es lo normal... ni nos acordamos... y hacemos como con la basura... esconderla debajo de la alfombra... que es ahí precisamente donde tenemos escondida la vergüenza...
... Siempre que llega la mañana del día 6, a pesar de que no me gusta mucho hablar del pasado, con nostalgia tengo que recordar que hubo un par de años que participe, de algún modo, en esta historieta... Pero la cuestión es que no he participado nunca en las cabalgatas... no que va... yo salí, siendo un crio, de paje de mi padre... digo, de un rey, un par de años... ¡No le iba a dejar solo... era capaz de liarla! (un padre sin su hijo es un ser especialmente vunerable y peligroso). Pero lo hacíamos el día 6 por la mañana... anónimamente, a plena luz mañanera... como reyes rezagados que no se querían ir sin dejar unos determinados regalos... La cuestión era que la sociedad de mi padre recaudaba fondos destinados a hacer regalos de Reyes a los enfermos y necesitados del barrio (que creo que coincidían ambas características.... que las desgracias casi siempre van a pares)... y con otra parte de los fondos se compraba cosas para los que estaban ingresados en Mondragón (Sanatorio Mental ahora... Manicómio de “cierra y pierde la llave” en aquellos tiempos...) Yo a Mondragón no tenía edad para asomarme... pero mi padre siempre volvía... alucinado, asustado, acojonado... Pues a lo que íbamos.. el día 6 por la mañana nos dirigíamos a la sociedad de paisano... allí nos disfrazábamos apropiadamente... imaginad los disfraces de los años 70... y a rular la vía... Un coche de apoyo llevaba los regalos en cuestión... y los Reyes se repartían los pisos a visitar en la zona... El rey cogía el regalo y el paje iba por delante con un saco lleno de cajas vacías, para hacer bulto y poco peso... se llegaba al piso en cuestión, el paje tocaba el timbre y, al abrirnos la puerta, anunciaba que había llegado el rey con un regalo... Visitábamos a gente mayor que desde la cama nos miraban como si estarían soñando y a los que les tocaban... las batas... las colonias... las bufandas... y que no se hartaban de darte las gracias... ... y bueno, lo de los niños era una explosión, la mayoría con síndrome de down y parálisis cerebrales, se volvían “locos”... flipaban... el rey a su casa... expresamente habían demorado su vuelta a Oriente para en persona entregarles un presente (ese era el cuento)... algunos se emocionaban tanto que yo pensaba que se iban a poner malos de verdad... eso, o que se iban a mear de los nervios.... una ración de besos bien surtida para todos... las amatxos nos sacaban las bandejas con los restos de turrones de las fiestas y lloraban a escondidas de ver a su niño feliz por un momento... café y copita de licor para el rey (que la locuacidad aumentaba a lo largo de la mañana)... y chocolate y caricias para el paje que tiene cara de golosete... yo creo que el regalo era a lo que menos caso se le hacía... ahí quedaban de momento en un rincón... y eso que eran cojonudos... que yo también era niño y entendía de eso... Y en eso consistía la mañana... de casa en casa... de cama en cama en algunos casos... llevando regalos a niños de mi edad que todavía creían en los reyes magos... y que no sabían que los reyes magos eran los padres... o al menos en mi caso sí... mi padre era el rey de la mañana... Cuando terminaba el reparto, y tras echar unos potes en los bares (yo mostos con aceituna)... nos quitábamos las galas en la sociedad... fuera barbas... fuera túnicas de colores chillones... y para casa... en silencio... yo creo ahora que mi padre iba demasiado cargado de emociones, (mucho honor para un obrero del metal)... y en silencio (me gusta imaginarlo así)... ese día comíamos... como auténticos reyes...
* Los Estados Unidos de América han decidido unilateralmente abandonar Irak, declarar su invasión una intromisión imperdonable en la soberanía de un estado, lamenta sinceramente los daños irreparables en vidas humanas causadas con su ataque armado e invita a sus aliados seguir sus pasos y proceder a unir fondos de cara a un reconstrucción del país que debe ser gobernado únicamente por lo que sus habitantes decidan en unas elecciones sin el control armado de potencias extranjeras... .......... La imagen del día es la retirada paulatina por la frontera con Kuwait de los efectivos Ingleses acuartelados en Basora... así como la retirada de unidades de Estados Unidos por las fronteras de Arabia Saudita y Turquía ..........
* Asimismo, siguiendo la línea denominada "Buena Voluntad Duradera", el gobierno de Israel ha convocado a reunión con carácter de urgencia a la Autoridad Palestina, y como prueba de buena voluntad ha comenzado con la demolición del ilegal muro que pretendía delimitar sus territorios, asimismo se compromete de forma sincera a paulatinamente abandonar los Territorios Ocupados... por su parte la autoridad Palestina da por bueno estos primeros pasos hacia la paz y solicita a sus facciones armadas el cese de toda violencia, ataque o resistencia contra el pueblo de Israel... en su cruce de mensajes, ambas partes deslizan la idea de que "... somos dos pueblos... que como hermanos enfrentados estamos avocados finalmente a entendernos y amarnos..." .......... La imagen del día, recordando a lo sucedido hace unos años en Berlín, es ver como ambos pueblos, Palestino e Israelí, derriban el muro de la vergüenza, y los niños Palestinos de la Intifada suben esta vez a los tanques Israelíes para entregarles flores ...........
* Naciones Unidas... ante la actitud de los Estados Unidos y bajo su auspicio... decide tomar las medidas urgentes y necesarias para la solución definitiva del hambre en el mundo... para ello todos los gobiernos y especialmente el grupo de los G-8, que ya han mostrado su acuerdo en una reunión previa, han decido destinar todos su presupuestos militares, de logística, espionaje y de desarrollo aero-espacial, a la creación de un fondo único que será destinado, en un principio para la solución urgente en áreas de hambruna, y una vez que la población mundial tenga asegurada su comida diaria, se crearán programas de regeneración y de desarrollo para los países afectados con créditos a fondo perdido y con el que se pretende que en el plazo de 5 años la riqueza mundial se vea finalmente repartida... .......... La imagen del día es como aviones de los Estados Unidos que dirigían con víveres para sus tropas, ahora en retirada, giran su rumbo en vuelo y aterrizan en los aeropuertos de Etiopía, Sudán y Somalia ..........
* Además… la Comunidad Europea reúne toda la ayuda médica, así como lo medicamentos necesarios, para reducir de forma paulatina la epidemia del Sida, así como para la vacunación contra enfermedades de carácter epidémico en grandes zonas afectadas de África... Sí bien algunas ONG´s solicitaban que cada país miembro destinase un 0,7% de su producto interior bruto, el parlamento europeo ha decidido, de manera unánime, como medida de urgencia destinar para ello el 5%, y de forma inminente unidades médicas se dirigen a las zonas más necesitadas... "... Ya no queremos soldados... los hemos reconvertido en sanitarios..." ha declarado el Presidente de la Cámara Europea... .......... La imagen del día es el comienzo de vacunaciones masivas de niños, así como el reparto a hospitales de medicamentos genéricos para el tratamiento del Sida, donados de forma gratuita por el empresas farmaceúticas .........
* El Vaticano, realmente acomplejado por las medidas, ha comenzado a desprenderse de su fortuna depositada en los bancos, así como a la venta de toda su imaginería de oro... Determinados obispos, en declaraciones tanto privadas como públicas han utilizado frases como, “... no queremos oro ni dinero... queremos vida digna, libre y justa para los hombres... ahora y ya... no en el paraíso...” .......... La imagen del día ha sido ver como su santidad-el-papa leía un comunicado, según manifiesta, enviado, "directamente" al Vaticano por dios, en el que, según él, el-creador... se siente abochornado por haber descuidado tanto el mundo y sus creaciones humanas... pide perdón a la humanidad porque “...por dejación todo se le ha ido yendo de las manos...”, decide tomar soluciones urgentes... se muestra indignado de la utilización de su nombre para la justificación de cualquier guerra... y de paso niega, de forma tajante, TODA RESPONSABILIDAD E INTERVENCION DIVINA en el maremoto último ocurrido en el Océano Índico... solidarizándose con sus víctimas e indicando que intentará cambiar las conciencias mundiales... “...Es de impresentables no disponer de medios para avisar a la población de la llegada de unas olas que van a tardar, en el peor de los casos, dos horas en afectar a las costas... dios mío...” ha dicho autoinvocándose...
.......... Otra imagen del día ha sido dios llorando , añadiendo, entre sollozos, que sepamos y entendamos... “que en estos sucesos la naturaleza sigue su curso... y este tipo de fenómenos pueden ocurrir nuevamente... porque la tierra es una bola de barro que un día echó a rodar... y sigue su propio camino”, apenándole que siempre las víctimas son "casualmente" los mismos... los más pobres e INOCENTES...
... Llevo un tiempo, unos meses... (exactamente cuatro... lo sé muy bien)con una sensación extraña... o yo voy muy despacio y todo a mi alrededor ocurre a una velocidad vertiginosa... o yo voy muy rápido, rapidísimo, volando... y paso por todo de largo sin posarme en nada... o no sé, ahora que lo pienso, yo tal vez voy muy despacio (o rápido) pero más rápido (o despacio) de lo despacio que ocurre todo... o quizá voy muy rápido pero más lento que la rapidez/lentitud con todo ocurre y no alcanzo a nada... esa es la sensación...un enigma... ... Pues no sé, es la sensación de que cuando pienso en ir... pestañeo y ya estoy de vuelta sin haberme enterado del viaje, o quiero volver y me doy cuenta de que todavía tan siquiera he ido... por ejemplo, pienso en hacer un regalo, lo tengo claro... y para cuando me doy cuenta se me ha pasado la fecha... o pienso en mandar una carta de felicitacíón y caduca encima de mi mesa... ... Ya me empezó a precupar darme cuenta que mis postales tardan veinte dias en llegar y la gente las lee cuando yo ya he perdido el moreno... es un síntoma, es una evidencia... todo lo mio ultimamente va muy despacio... denso y espeso con el movimiento de un hombre bebido... ... Uno puede sentir vértigo por ir muy deprisa, pero esta claro que si vas despacio y las cosas pasan a toda velocidad junto a ti, sientes el mismo e idéntico vértigo, opuesto en posición... pero la misma vertiginosa sensación... ... La culpa desde luego es mia... tanto reivindicar el paso lento y la mirada en el horizonte... tanto andar despacio saboreando del paisaje y de la gente... tanto caminar sin prisa para sonreir mejor a los que caminan contigo... tanto viajar sin prisa para charlar sin pensar en la meta... y acabas así... mareado cuando miras el reloj, aturdido delante de un calendario y con un montón de cosas que pensabas hacer y que de proyecto pasan directamente a ser pasado (proyecto pasado pluscuamperfecto)... ... Pero me lo merezco... he hecho apología de la lentitud... he defendido el paso corto para gozar del camino... y es lo que he elegido... avanzar poco para gozar más... abarcar lo mínimo para disfrutar al máximo de las cosas (buenas)... es así... es cuestión de velocidad personal, cada uno debe eligir, y a poder ser asumir, su propia velocidad personal... ... Yo ha elegido ir despacio... viendo como otros se alejan a todo correr sin saber adonde van... ... Que prefieres... ¿Que te hablen despacio o deprisa?... ¿Que te acaricien o que te agiten?... ¿Que te miren a los ojos o a la espalda?... ¿Que te escuchen o que oigan tu eco?... ¿Que te besen con calma o de pasada?... ... la lentitud solo transcurre en el presente... en un presente de lentitud vertiginosa... de lentitud al margen de todo tiempo... lentitud vertiginosa... lentitud... velocidad personal...
... oye... que todavía no han acabado los barrenderos de recoger los rastros secos del Otoño que anda desparramado por las aceras... cuando ya están otros colocando altavoces en los árboles para intentar de introducir el espíritu navideño a base de canción con base rítmica de zambomba... y te dices... ¡¡¡ anda que ya viene la navidad !!!... que lo dices como por hablar del tiempo que hace, porque... ¡como para que se te vaya a olvidar! ... que los comerciantes, en busca de beneficios sólidos, se encargan de engañarnos con lucecitas de colores y música ... pero eso sí, que me juego... me juego... una tableta de turrón... a que enmascarados en la música nos machacan inconscientemente la oreja con mensajes subliminales... que a mi siempre me parece que el ritmo de las canciones es “.. compra... compra... compra...” “compra... compra... compra...” ... que no me creo yo que al comerciante ese que vende paraguas, broches, colonias y demás le interese mucho crear este escenario callejero para que mi espíritu se recree... que digo yo que le tiene que salir rentable... que para eso ha puesto una tienda y no se ha ido con una ONG a Mozambique a aliviar la pena de los niños enfermos de Sida... Pero bueno que las fiestas del solsticio de invierno se nos acercan y si nos olvidamos del aspecto materialista si es verdad que... es una época de recogimiento espiritual, mucho más solidario (es el momento de las buenas acciones) ... fraternal... con nuevos deseos e ilusiones... que parece que algo como que se nos ablanda por dentro... y eso es lo que les jode a muchos de la navidad... que por algo quieren que pasen rápido... que igual se han puesto muy sensibles y les da miedo... que igual esta pequeña dosis de amago espiritual va y les convierte en personas... y horror les da descubrir que tienen corazón... toc toc... toc toc... toc toc... Siempre he pensado que estos sentimientos surgen simplemente por efecto de la falta de luz del día... que nos hace mirar menos al exterior (oscuro, gélido, triste...) y nos hace volvernos hacia nuestro interior... y hacia los más cercanos... Pues bien antes de las navidades... como aviso y buen deseo llega el aguinaldo... y como buen aguinaldo la cesta de navidad... así que tomo prestada la cesta de navidad que preparo un “conocido mío” para estas fechas... y os la dejo en vuestras puertas con mis mejores deseos...
Cesta de Navidad
Una caja de Pasiones Caseras y otra de Desnudos Integrales. Surtido de Tierras para enviar madreselvas hacia los muros. Un queso denominación de origen “Praderas de la Utopía”. Una caja de tinto reserva “Viñas, República y Cielo Azul”. Una botella de Añoranzas Añejas, otra de Licor de Placer. 24 uvas recogidas a mano en el Jardín de las Malicias. Zumo de Maracuyá exprimido cuerpo a cuerpo. Una Agenda del Presente con todos los datos de la Paz. Un Olvidador Automático para cualquier contradicción. Una selección de Ritmos Africanos con los papeles en regla. Una antología de los Poemas Perdidos de la Fraternidad. Un Poster inédito de los dioses barriendo su paraíso. Una Guía de Paseos por las calles del mundo sin esperanza. Una carta manuscrita con la Dosis Diaria de Amor.
Y un exilio navideño en el Sol del Membrillo.
Kepa Lucas
publicado en la revista Zurgai en su número dedicado a “Poesía de la conciencia” de Diciembre de 2003
Entra por aqui y deja que te de El Sol del Membrillo El sol del membrillo es el que luce en los primeros días del otoño, cuando los frutos de los membrilleros comienzan a madurar.
Lo maravilloso de la infancia es que cualquier cosa es en ella una maravilla.
Chesterton
Normalmente las citas son redondas y acolchadas como un cojín. Hechas a conciencia para acomodarse a nuestras opiniones y a nuestro culo, y de paso (a)sentarnos sobre ellas tan orgullosos como un ratón encima de un queso. Hechas desde la perspectiva del Primer Mundo ("feliz")... que por aqui me apuntan, alejamos del Tercer Mundo con la barrera inexistente del Segundo Mundo... ¿Donde hostias está el Segundo Mundo? ¿Alguien lo ha oido alguna vez citar? ... ¿Lo de calificarlo como "Tercer" no será la forma sutil de alejar, olvidar y de paso ("como está tan lejos") distanciarlo tambien con nuestro lenguaje de este ("primoroso") Primer Mundo?
Esta cita se podía quedar ahí, como otras, ... no asegurando nada, sino planteando una visión, un punto de vista... no son sentencias...
Pero sentencias (de muerte) si son otras citas que hablan de infancia, de Infancia Mundial Amenazada... a ver como nos suenan:
-> La infancia de más de 1.000 millones de niños y niñas está hoy en día amenazada. La pobreza, los conflictos y el VIH/SIDA se encuentran entre las amenazas más graves que ponen en peligro la infancia en todo el planeta. Tanto por sí solas como combinadas, estas amenazas menoscaban la supervivencia, el bienestar y las posibilidades futuras de los niños y las niñas, todo lo cual les deniega en la práctica su infancia.
-> Uno de cada seis niños padece hambre; uno de cada siete no recibe ningún tipo de atención de la salud; uno de cada cinco carece de agua potable y uno de cada tres no dispone de letrinas o instalaciones de saneamiento en el hogar.
-> Más de 640 millones de niños y niñas viven en hogares con suelo de barro o en una situación de hacinamiento extremo; y más de 300 millones de niños y niñas no tienen acceso a la televisión, la radio, el teléfono o el periódico.
-> Más de 120 millones de niños y niñas no reciben instrucción primaria, la mayoría niñas.
-> 180 millones de niños y niñas están atrapados en las peores formas de trabajo infantil.
-> 1,2 millón de niños y niñas son víctimas todos los años de la trata.
-> 2 millones de niños y niñas, la mayoría niñas, son explotados en la industria del sexo.
-> Los niños y las niñas son cada vez con mayor frecuencia los blancos en los conflictos armados. Cerca de la mitad de los 3,6 millones de personas que murieron en conflictos durante los años 1990 (un 45%) eran menores de edad. Millones más de niños y niñas sufrieron graves heridas o resultaron permanentemente discapacitados, o tuvieron que enfrentarse a la violencia sexual, el trauma, el hambre y la enfermedad. Alrededor de 20 millones de niños y niñas se vieron obligados a huir de sus hogares y de sus comunidades debido a los conflictos.
-> El SIDA es actualmente la principal causa de mortalidad de personas de 15 a 49 años en todo el mundo. En 2003, 2,9 millones de personas murieron debido al SIDA, entre ellos casi medio millón de menores de 15 años. Alrededor de 4,8 millones de personas contrajeron la infección por VIH, entre ellos 630.000 niños y niñas.
-> Las repercusiones de la epidemia sobre la infancia tienen su mayor expresión en la oleada de huérfanos causados por el SIDA. En solamente dos años (2001-2003), el número de niños y niñas que habían perdido a uno o a ambos progenitores debido al SIDA aumentó de 11,5 millones a 15 millones, de los cuales alrededor de un 80% viven en África subsahariana.
-> Mientras un niño Japonés tiene una esperanza de vida de 82 años, la de uno nacido en Zambia llega sólo a 33.
-> Cada día mueren 30.000 menores de cinco años por enfermedades evitables.
-> La pobreza no es un problema exclusivo de los países en desarrollo. En 11 de 15 países desarrollados sobre los que se dispone de datos comparables se han producido considerables aumentos en las tasas de pobreza infantil durante los últimos diez años.
-> La pobreza infantil ha aumentado de forma considerable en algunos de los países más ricos. Solamente cuatro países desarrollados –Canadá, los Estados Unidos, Noruega y el Reino Unido– tenían menos niños y niñas viviendo en hogares de bajos ingresos que a finales de los años 1980. En 2000, solamente Finlandia, Noruega y Suecia registraban tasas de pobreza infantil inferiores al 5%.
Nos podemos quedar con la cita de Chesterton... puede que no le falte razón... cada uno sabrá... pero desde luego es una cita hecha para nuestro Primer Mundo "Feliz"... y lo de feliz ironicamente siempre irá entrecomillado porque a pesar de nuestras comodidades no la tenemos garantizada... esa felicidad que (suponemos que) nos corresponde y reclamamos... pero mira por donde hasta en ese olvidado Tercer Mundo hay niños... felices... de algún modo felices... la infancia tal vez es un milagro de esperanza... perfectamente programada (como autodefensa) para buscar la felicidad... y tal vez la cita Chesterton hasta aplicándola al Tercer Mundo... puede tener razón....
Hoy es un mal día... un día que no debería de existir... un día en el que no hay nada que celebrar y mucho de lo que habría que avergonzarse... un mal día... sin duda... Porque malo es que haya en el calendario de las Naciones Unidas un Día Internacional para la Eliminación de la Violencia contra las Mujeres... tristemente hoy es el día de muchas... pero ninguna creo que tenga el ánimo para celebraciones... La prensa de hoy nos cuenta que en lo que va de año son 59 las mujeres muertas a manos de su pareja o ex-pareja en el estado... y la "celebración" llega con el dato "esperanzador" de que en los últimos 30 días la lista negra se ha frenado por primera vez en un lustro... pero recordándonos que son 1.800.000 las ciudadanas que padecen estas agresiones...
Pero escuchemos a María C., de 43 años, que lleva un lustro lejos de su primer marido, pero él sigue en sus pesadillas: 18 años de golpes no se olvidan. A veces se despierta porque se ha orinado de miedo. La angusia continúa al abrir los ojos: teme volver a encontrarlo. María C. relata un rosario de palizas. "Siempre acababan igual: yo en posición fetal contra la pared y él pateándome. Se movían los cuadros de la vecina, pero nadie me ayudaba. Muchas veces me pegaba delante de los niños. Tiene pistola, por su trabajo. A veces me la ponía en la cabeza. El cañón está muy frio. Al llegar a casa yo le sacaba las balas a escondidas. Volvía a cargarlas antes de que se fuera". "Sigues viviedo así porque estás anulada. Eres dependiente y te sientes una mierda. Llegas a creer que has hecho algo para que te pase eso. Él me hacía sentirme inferior y me creí que lo era". La psicoanalista Milagros Oregui que ha tratado casos como el de María C. explica que "la violencia impide pensar a la víctima, que solo intenta minimizar las consecuencias. Las víctimas asumen aquello de que quien bien te quiere te hará llorar y piensan: "Me pega porque me quiere, me lo merezco". Se autodesvalorizan y asumen una conducta masoquista que les hace aguantar. Las consecuencias emocionales aparecen a posteriori, como una neurosis traumática". María C. dice que todo duró "hasta que un día me di asco ante el espejo"... y acabó huyendo de su hogar dejando a sus hijos a los que no podía mantener en su nueva e incierta vida... a día de hoy vive en una ciudad distinta, con un trabajo y una nueva pareja, que le ha ayudado a ver que no todos los hombres son iguales, pero la pesadilla continua... "Sueño que estoy con él en una casa. Todo se llena de agua y yo me ahogo".
(Datos y testimonio extraidos de El País de hoy)
... acercándose a la ventana para mirar a la calle y comparar la soledad con la tristeza. Hay que ver qué sola puedes llegar a estar de madrugada, llorando sin poderte contener, mirando por la ventana como si por la calle fuera a pasar la solución.
En el fondo, para muchos, el romanticismo es una opción forzada: No se es romántico porque uno crea que el amor está por encima de todas las cosas; simplemente se es romántico porque no se cree, en absoluto, en el resto de las cosas.
Uno vuelve tan tranquilo de vacaciones y se encuentra con esta noticia que nos comentan en la página CyruxNET:
... entra en vigor la ley orgánica 15/2003 que reforma extensamente el vigente Código Penal.
Seguro que muchos habeis oido rumores sobre esta ley. Sin duda es una ley hecha por ignorantes informáticos. A continuación os pego algunos recortes para que todos tengamos un poco mas claro a qué nos enfrentamos.
"Desde el 1 de octubre de 2004 en España será delito (penado con seis meses a dos años y multa de 12 a 24 meses) bajarse una canción de un programa P2P sin permiso del propietario de los derechos (Artículo 270, apartado 2)" "También será ilegal disponer en el ordenador de un programa capaz de saltarse los cerrojos tecnológicos para hacer una copia privada o de seguridad de nuestros propios programas o de un DVD de nuestra propiedad (penado con seis meses a dos años y multa de 12 a 24 meses) (Artículo 270, apartado 3)."
Pues aunque parezca increible, todos los que posean el Nero, el Easy CD Creator, o cualquier otro programa similar para grabar CD’s puede ir 2 años a la carcel y atención, digo basta con tenerlo, no es necesario utilizarlo.
Alguien a pensado en los fabricantes de grabadoras? para que quiero una grabadora si no tengo con que grabar?.
"Los delitos contra la propiedad intelectual pasarán a ser perseguibles de oficio por jueces y fiscales (no como hasta ahora, que necesitaban la denuncia del damnificado)".
Hasta ahora era necesaria una denuncia para perseguir el delito, a partir de ahora cualquiera que incumpla la ley (es decir que tenga el Nero, por ejemplo) puede ser detenido sin necesidad de que nadie le denuncie. .../...
... Los comentarios que se me ocurren son muchos... como que los jueces y fiscales espero que comiencen a buscar ordenadores delincuentes por las casas porque les sobra tiempo al haber resuelto adecuadamente los casos de violencia contra la mujer... Sería lamentable que encarcelasen a uno por tener en el ordenador una canción de Sabina en formato mp3 y una mujer acabe muerta a pesar de haber presentado 27 denuncias contra su ex-marido (caso real)... sería lamentable que te metiesen dos años en la cárcel por bajarte el disco "So" de Peter Gabriel, que marcó tu vida hace 20 años y del que compraste la cinta y la desgastaste de tanto oírla, y lo bajas simplemente por ver si te produce el mismo efecto (... y por supuesto sigue siendo lo mejor...) y sin embargo a un tipo le imponen la medida de alejamiento a 200 metros de su ex-mujer tras haberle propinado 7 palizas... Es así... no lo neguemos... el tipo está en la calle hasta que acaba matando... Pero cuidado el peligroso es el que no se quiere gastar 18 euros en un disco que solo tiene de bueno... un estribillo repetitivo... que no llega ni a una canción...
Gracioso resulta saber que también por tener el Nero instalado en el ordenador puedas ir dos años a la cárcel sin llegar siquiera a utilizarlo... te juzgan por hipótesis, por posibilidad... Oye... yo tengo el Nero instalado ( y funciona muy muy bien)... pero señorías sepan que tengo en la cocina muchos cuchillos y aunque entre otros hipotéticos usos puedo con ellos matar... que me quieren decir que hay que tomar medidas ante la posibilidad de que pueda delinquir contra la propiedad intelectual... y no toman medidas ante la posibilidad de que pueda delinquir contra la integridad de las personas... ¿Por qué no prohíben a una persona denunciada 10 veces por agresión que ésta posea cuchillos, escopetas...?
Pero si vamos a la cárcel... a la cárcel vamos todos...
Porque puestos a citar delitos... entre ellos encontramos la estafa, el timo... y lo que no vale es que me vendan un producto pésimo, malo, intoxicador en algunos casos y su autor esté sin ninguna responsabilidad... Uno se gasta 18 euros en un Cd, 24 euros en un DVD, 20 euros en un libro o 5,25 en una película y resulta que cuando escuchas el Cd, salvo una canción lo demás es basura, el DVD se te hace infumable y al minuto 5:17 decides quitarlo, descubres antes de acabar el capítulo primero que el libro es insoportable, que te duermes a cada línea que consigues leer... o sales del cine (al cuarto de hora o al final de la peli) diciendo... “...vaya puta mierda...” te sientes engañado y nadie te devuelve el dinero... te han envuelto el producto en bonitos colores y mercantiles críticas y luego descubres el engaño y no te devuelven el dinero... Pero es que realmente estos “artistas” se creen que su producto siempre es bueno y siempre debe tener el mismo precio... hay cosas que ni regaladas las quiere uno... ¿Con qué prepotencia piensan que todo lo que ellos hacen es bueno, de calidad y tasado al mismo precio?... Más modestia, por favor, la primera cualidad de un "artista" debe ser sin duda la modestia...
Pero ellos, muy intelectuales, te dicen que no hacen sus productos por dinero... que lo suyo es hacer cultura, comunicar emociones y sentimientos, dar un mensaje... divulgar su arte... ¡¡¡¡¡¡Se puede ser tan hipócrita !!!!!!!
Me gustaría saber que opinarían de que un fans de 16 años que disfruta con sus canciones, que se sabe de memoria todos sus temas, que se emociona y siente con sus letras... y que no tiene todo el dinero que quiere para comprar todos los discos que le gustan pueda ir a la cárcel por tener una canción de su ídolo en el ordenador...
Si lo que quieren es dinero... y estafan con sus productos... será cuestión de denunciarlos... Y todos a la cárcel... todos...
Dicen que... Los años, la edad, te dan experiencia... No... no quiero decir eso... no estoy muy de acuerdo... Los años, la edad, te dan experiencias... No... no es eso tampoco... no lo veo claro... noooo... Los años, la edad, te han ido dando muchas situaciones que... No... tampoco es eso importante... el interior también cuenta... Los años, la edad, ...te ofrecen situaciones de las que has podido obtener experiencia, experiencias... No... que miedo... suena a sermón desde púlpito carcomido... Los años, la edad, implican experiencias y si has tenido suerte de estar abierto a ellas... te han podido... No... no... que horror, suena a patético libro de autoayuda... de esos... Los años, la edad, son en si mismos una situación experiencial... No... me niego a seguir por ese lado... suena a psicología... vaya mierda... joderrrrrrrr... Los años, la edad, te enriquecen con situaciones que... No...no, que cutrez... te enriquecen... te empobrecen... te... basura... Los años, la edad, son los pasos de la vida... que te aportan... No... que horror... que bobadas se dicen...
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