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"Ideal loco"
un cuento corto de
Alejandro Jodorowsky
Un arquero quiso cazar a la luna. Noche tras noche, sin descansar, lanzó sus flechas hacia el astro. Los vecinos comenzaron a burlarse de él. Inmutable, siguió lanzando sus flechas. Nunca cazó la luna, pero se convirtió en el mejor arquero del mundo.
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"Lo lejano está detenido"
Benito Martínez
Lo lejano está detenido
como los recuerdos en el olvido
y es uno mismo
quien decide moverlos
llevarlos a sitios
donde nunca han estado
ponerlos en situaciones
que nunca existieron
meterlos en rincones
donde nunca debieran estar
los sientas en tu mesa
delante de tazas de café
los llevas de noche a la ciudad
los emborrachas
se vuelven tan deformes
como deforme
es entonces tu memoria
los metes en tu cama
y no te dejan dormir sus patadas
por lo que en vela
los montas en tu coche
en el asiento del copiloto
y los llevas allí
donde duerme el horizonte
les dices que se bajen
arrancas y vuelves a casa
y desde la ventana vés
al fondo del fin
que lo lejano vuelve a estar detenido
como los recuerdos en el olvido.
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"Metronomo" de Man Ray (1965)
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"Compás"
Nicolae Golesu
de su libro "La niebla arde miel"
Al compás de tu mirada rincón dulce de la niebla húmeda que oculta el deseo último de una soledad amable ternura compás sincero del ritmo obtuso sordo de tu corazón saltando sobre matas de hortensias a un horizonte metódico cansado arrodillado compás permeable a tus pasos en una calle olvidada tenue perdida de una ciudad doblada por la mitad de su mentira compás de silencios dulces pisadas azules como azul nombre que te asigna la mañana y designa junto al mar amar al compás de olas mudas en extrañas playas dormidas como el compás difuso de tu pestañeo que me mueve y conmueve y rompe mi compás unánime de caricia como semáforo ritual a tu paso de compás eterno de una vida que es el compás de tu compañía.
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"Certezas e interrogantes"
un poema de
Patricio Lóizaga
Quiero ser un hombre
con pocas certezas
con muchos interrogantes.
Descreo de los hombres
con todas las respuestas
ninguna pregunta.
El desamor
supone
el amor.
Uno y otro
ensanchan el horizonte
nos ayudan a entender
la vastedad
anverso y reverso
de la verdad.
Quiero ser un hombre
sin afirmaciones contundentes.
El tiempo
la vida
las corroen
las desmienten.
El sentido
de mis preguntas
dibuja
el derrotero
de mi existencia.
Las pocas certezas
me redimen
de ambiciones
y ansiedades.
El coraje
de mis preguntas
extiende
la densidad
de mi ser.
Las pocas certezas
perfilan
mi álgebra
mi rostro interior
mi íntima cifra
mi última sed.
Quiero ser un hombre
con muchos interrogantes
con pocas certezas.
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"Cigarrillo"
columna publicada en "El País" de hoy por
Manuel Vicent
Un día de abril de 1945, un soldado alemán de 18 años, afiliado a las Juventudes Hitlerianas, optó por desertar del ejército que se batía en retirada bajo el fuego soviético y antes de ser capturado por las tropas norteamericanas, anduvo perdido sin saber a qué patria pertenecían los sucesivos incendios del horizonte. Huyendo de sí mismo sin destino, sus botas le llevaron hasta un pueblo abandonado en la frontera de Polonia. Durante su larga fuga a través de campos calcinados, el joven hitleriano no se había encontrado con un solo ser vivo, ni siquiera con un perro, de forma que pudo haber imaginado que era el único hombre que quedaba en el mundo después de la hecatombe. Cuando caía la noche y la oscuridad apenas le permitía vislumbrar la realidad de las cosas, el soldado se sentó a descansar en los escombros de una plaza desierta. Tenía el fusil cargado entre las rodillas y en el macuto levaba un libro de teología. En el momento en que se disponía a fumar el último cigarrillo que le quedaba, vislumbró la sombra de un hombre que emergía de los soportales derruidos. El soldado alemán se puso en pie, aprestó el cerrojo de su fusil y apuntó al desconocido, que se le acercaba atraido por la brasa de su pitillo. Se trataba de un joven polaco, de unos 25 años, que había desertado del trabajo en una cantera de Cracovia para escapar de una redada de los nazis. Había sido actor de un teatro clandestino, su novia había muerto en Auschwitz y también sentía inclinación por la teología, pero entre ellos ahora no había ningún Dios que les ahorrara el odio. Los dos prófugos, cada uno de un bando contrario, se situaron frente a frente. El soldado alemán ignoraba si aquel individuo venía armado y estuvo a punto de dispararle un tiro en el corazón. Si esto hubiera sucedido , ninguno de los dos habría llegado a Papa. Pudieron haber hablado de Dios, de la maldad humana, del mundo que se hundía, pero el polaco Wojtyla se limitó a preguntar: “¿Tiene un cigarrillo?”. El soldado Ratzinger le contestó: “Lo siento, me estoy fumando el último cigarrillo de la historia”. No hubo más palabras, porque en el mutuo terror de los ojos descubrieron cuánto se temían. Wojtyla se fue alejando por encima de los escombros y a veces volvía el rostro para asegurarse de que Ratzinger no le iba a disparar por la espalda. En Roma, aquel soldado alemán, ahora vestido de blanco, acaba de anunciar que va a hacer santo a aquel actor polaco. Atrás queda la brasa de aquel último cigarrillo brillando aún en la noche.
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"Mundo raro"
es un texto de
Almudena Montero
a.m.q.s. y escombros
Me he despertado en un mundo lleno de ancianos y niños. El panadero es anciano, el del videoclub es niño, yo soy anciana, mi jefe es niño, mi hermano mediano es anciano, y el mayor es niño. Las guarderías son ministerios, y los asilos colegios. Y llevo toda la mañana en la sala de espera del médico, escuchando su llanto porque se le ha caído el chupachups al suelo.
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un cuento corto de
Pedro Casariego Córdoba
Yo estaba en el manicomio arreglando unas lámparas. De pronto me di cuenta de que uno de los internados era un antiguo compañero mío, un electricita estupendo con barba y dos hijos. Con un nudo en la garganta le pregunté: "¿Cómo estás aquí?", y él me respondió: "Un día se me cruzaron los cables".
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"El hombre solo" de Javier Rivero
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"Vidas"
Kamelo C. Iribarren
Esta tarde, en el bar,
me has preguntado
que en qué estaba pensando;
yo te he dicho que en nada,
pero no era verdad.
Pensaba
en alguien que acababa de salir,
un tipo solitario, triste, gris,
como hay cientos en cualquier ciudad;
lo veía cenando unas horas después
en el típico bar desangelado de barrio,
bajo una luz enfermiza, hojeando
quién sabe qué periódicos de ayer.
Sí,
estaba pensando en su vida,
porque podía haber sido la mía.
Y estaba pensando en ti.
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Preámbulo a las instrucciones
para dar cuerda al reloj
Julio Cortázar
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te ataras a la muñeca y pasearas contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo fragil y precario de tí mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgandose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demas relojes. No te regalan un reloj, tu eres el regalado, a tí te ofrecen para el cumpleaños del reloj.
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"Elección"
un cuento corto de
René Jaramillo
Para las gaviotas, el lento resplandor de la bahía daba inicio a la noche de los dioses. Todas suspendían sus prácticas de vuelo y se reunían en la playa para seleccionar, entre las miles que lograron vuelos perfectos, las que tendrían el privilegio de intentar vencer tormentas y llegar a la isla de los inmortales. Después de ser elegidas la bandada no aceptaba gaviotas de regreso; las que no habían alcanzado la perfección quedaban condenadas a vigilar las costas, a recoger las plumas devueltas a las playas y a venerarlas, porque su vuelo seguía siendo el alimento preferido de los dioses.
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"Poseído"
un cuento corto de
Alejandro Jodorowsky
El hombre que se sentía deshabitado acabó por darse cuenta de que estaba habitado por un hombre que se sentía deshabitado.
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fragmento de
"El arte de amar"
Erich Fromm
En contraposición a la unión simbiótica, el amor maduro es ser-uno bajo la condición de conservar la propia integridad e independencia y, por ello, también la propia individualidad. El amor del hombre es una fuerza activa que derriba los muros por los que el hombre está separado de sus prójimos, y que los une con los otros. El amor le permite superar el sentimiento de aislamiento y separación, pero le permite también permanecer fiel a sí mismo y conservar su integridad, su ser-así. En el amor se da la paradoja de que dos seres llegan a ser uno y, sin embargo, siguen siendo dos... El amor es una actividad, y no un afecto pasivo. Se puede describir, de una forma muy general, con la afirmación de que el amor es, sobre todo, un dar y no un recibir.
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Los apagones
permiten que uno trate
consigo mismo
Haiku de
Mario Benedetti
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un texto de
Vivi García
Una tarde, hace muchísimo tiempo, Dios convocó a una reunión. Estaba invitado un ejemplar de cada especie. Una vez reunidos, y después de escuchar muchas quejas, Dios soltó una sencilla pregunta:
“¿Entonces, qué te gustaría ser?”
A la que cada uno respondió sin tapujos y a corazón abierto:
La jirafa dijo que le gustaría ser un oso panda.
El elefante pidió se mosquito.
El águila, serpiente.
La liebre quiso ser tortuga,
Y la tortuga, golondrina.
El león rogó ser gato.
La nutria, carpincho.
El caballo, orquídea. Y la ballena solicitó permiso para ser zorzal…
Le llegó el turno al hombre, quien casualmente venía de recorrer el camino de la verdad, hizo una pausa, y esclarecido exclamó:
“Señor, yo quisiera ser… feliz”
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Ilustración de Héctor Navarrete
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Lo único que de verdad posees
es aquello que no podrías perder en un naufrágio.
Proverbio Sufí
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"De paso"
una canción de
Luis Eduardo Aute
Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.
Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.
La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar.
En una noche infinita
que va meciendo a este gran ataúd
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
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Soneto XXVII
Pablo Neruda
Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
tienes líneas de luna, caminos de manzana,
desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
desnuda eres enorme y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo
como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
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"Una gota de lluvia"
un cuento corto de
Sandra Miralles
Soy una gota de lluvia a la que han barrido de una cara al ser confundida con una lágrima. De la mejilla al suelo, en una caída lenta, antes de estrellarme contra el asfalto, he reflejado todas las luces y oscuridades de una calle cualquiera. Y las angustias de los sombreros grises, las prisas de los tacones, las muecas que doblaban todas las esquinas, han quedado atrapadas dentro de mi transparencia, para caer conmigo y quedar esparcidas en la acera, para luego ser pisadas por los transeúntes nerviosos, para luego ser absorbidas por las suelas de sus zapatos, para luego transpirar desde sus poros a sus almas, para luego volver a ser angustia y prisa, para luego brotar de una mueca y, esta vez sí, ser barrida de una cara como una lágrima.
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"Caricia sobre el océano"
"Caresse sur l´ocean"
es uno de los temas de la B.S.O. de la película
"Les Choristes" (Los Chicos del Coro)
Tras algunas busquedas hemos podido encontrar una traducción de la letra.
Caricia sobre el océano
lleva al pájaro tan ligero
volviendo de tierras nevadas
aire efímero del invierno.
A lo lejos tu eco se aleja
castillos en el aire
gira en el viento, remolinea, despliega tus alas.
En el alba gris de Levante
encuentra un camino hacia el arco iris
se descubrirá la primavera.
Caricia sobre el océano
se posa el pájaro tan ligero
sobre la piedra de una isla emergida
aire efímero del invierno.
Al fin tu soplo se aleja
lejos, en las montañas
gira en el viento, remolinea, despliega tus alas.
En el alba gris de Levante
encuentra un camino hacia el Arco Iris
se descubrirá la primavera
calma sobre el océano.
pero mejor, enciende los altavoces, escúchala...
"Caresse sur l´ocean"
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Desde los afectos
Mario Benedetti
¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno tiene que buscarlo y dárselo...
Que nadie establece normas, salvo la vida...
Que la vida sin ciertas normas pierde formas...
Que la forma no se pierde con abrirnos...
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...
Que no está prohibido amar...
Que también se puede odiar...
Que el odio y el amor son afectos...
Que la agresión porque sí, hiere mucho...
Que las heridas se cierran...
Que las puertas no deben cerrarse...
Que la mayor puerta es el afecto...
Que los afectos, nos definen...
Que definirse no es remar contra la corriente...
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio...
Que negar palabras, es abrir distancias...
Que encontrarse es muy hermoso...
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...
Que la vida parte del sexo...
Que el por qué de los niños, tiene su por qué...
Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...
Que saber todo de todos, es curiosidad mal sana...
Que nunca está de más agradecer...
Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...
Que nadie quiere estar solo...
Que para no estar solo hay que dar...
Que para dar, debemos recibir antes...
Que para que nos den también hay que saber pedir...
Que saber pedir no es regalarse...
Que regalarse en definitiva no es quererse...
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...
Que ayudar es poder alentar y apoyar...
Que adular no es apoyar...
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...
Que las cosas cara a cara son honestas...
Que nadie es honesto porque no robe...
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...
Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...
Que se puede estar muerto en vida..
Que se siente con el cuerpo y la mente...
Que con los oídos se escucha...
Que cuesta ser sensible y no herirse...
Que herirse no es desangrarse...
Que para no ser heridos levantamos muros...
Que sería mejor construir puentes...
Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...
Que volver no implica retroceder...
Que retroceder también puede ser avanzar...
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?
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