*/ Desnudos ...
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Cerremos esta puerta.
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan
como de sí mismos se desnudarían dioses.
Y nosotros lo somos, aunque humanos.
José Saramago
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palabras ...
*/ Estados de ánimo ...
Foto de Sonja de Sterke
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"Estados de ánimo"
Mario Benedetti
Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires...
te mires al mirarme.
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*/ Explicaciones ...
Foto de Sayakita
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"Destino de las explicaciones"
Julio Cortázar
En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.
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*/ El hombre imaginario ...
"Laberintos del Alma I"
óleo de Alberto Pancorbo
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"El hombre imaginario"
Nicanor Parra
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario.
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios.
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.
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*/ Ya pasará ...
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"Ya pasará"
Kamelo C. Iribarren
Lo pienso ahora que miro
por la ventana abierta
la autopista, viendo
cómo los coches parpadean
en el último tramo,
antes del túnel. Pienso
que así es la vida
y que no hay más. Un leve
guiño de luz hacia la sombra
a mayor o menor velocidad.
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*/ Botella al mar ...
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Botella al mar
ésa que esperan todos
y está vacía.
Haiku de
Mario Benedetti
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*/ Lo lejano está detenido ...
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"Lo lejano está detenido"
Benito Martínez
Lo lejano está detenido
como los recuerdos en el olvido
y es uno mismo
quien decide moverlos
llevarlos a sitios
donde nunca han estado
ponerlos en situaciones
que nunca existieron
meterlos en rincones
donde nunca debieran estar
los sientas en tu mesa
delante de tazas de café
los llevas de noche a la ciudad
los emborrachas
se vuelven tan deformes
como deforme
es entonces tu memoria
los metes en tu cama
y no te dejan dormir sus patadas
por lo que en vela
los montas en tu coche
en el asiento del copiloto
y los llevas allí
donde duerme el horizonte
les dices que se bajen
arrancas y vuelves a casa
y desde la ventana vés
al fondo del fin
que lo lejano vuelve a estar detenido
como los recuerdos en el olvido.
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*/ Certezas e interrogantes ...
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"Certezas e interrogantes"
un poema de
Patricio Lóizaga
Quiero ser un hombre
con pocas certezas
con muchos interrogantes.
Descreo de los hombres
con todas las respuestas
ninguna pregunta.
El desamor
supone
el amor.
Uno y otro
ensanchan el horizonte
nos ayudan a entender
la vastedad
anverso y reverso
de la verdad.
Quiero ser un hombre
sin afirmaciones contundentes.
El tiempo
la vida
las corroen
las desmienten.
El sentido
de mis preguntas
dibuja
el derrotero
de mi existencia.
Las pocas certezas
me redimen
de ambiciones
y ansiedades.
El coraje
de mis preguntas
extiende
la densidad
de mi ser.
Las pocas certezas
perfilan
mi álgebra
mi rostro interior
mi íntima cifra
mi última sed.
Quiero ser un hombre
con muchos interrogantes
con pocas certezas.
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*/ Cigarrillo ...
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"Cigarrillo"
columna publicada en "El País" de hoy por
Manuel Vicent
Un día de abril de 1945, un soldado alemán de 18 años, afiliado a las Juventudes Hitlerianas, optó por desertar del ejército que se batía en retirada bajo el fuego soviético y antes de ser capturado por las tropas norteamericanas, anduvo perdido sin saber a qué patria pertenecían los sucesivos incendios del horizonte. Huyendo de sí mismo sin destino, sus botas le llevaron hasta un pueblo abandonado en la frontera de Polonia. Durante su larga fuga a través de campos calcinados, el joven hitleriano no se había encontrado con un solo ser vivo, ni siquiera con un perro, de forma que pudo haber imaginado que era el único hombre que quedaba en el mundo después de la hecatombe. Cuando caía la noche y la oscuridad apenas le permitía vislumbrar la realidad de las cosas, el soldado se sentó a descansar en los escombros de una plaza desierta. Tenía el fusil cargado entre las rodillas y en el macuto levaba un libro de teología. En el momento en que se disponía a fumar el último cigarrillo que le quedaba, vislumbró la sombra de un hombre que emergía de los soportales derruidos. El soldado alemán se puso en pie, aprestó el cerrojo de su fusil y apuntó al desconocido, que se le acercaba atraido por la brasa de su pitillo. Se trataba de un joven polaco, de unos 25 años, que había desertado del trabajo en una cantera de Cracovia para escapar de una redada de los nazis. Había sido actor de un teatro clandestino, su novia había muerto en Auschwitz y también sentía inclinación por la teología, pero entre ellos ahora no había ningún Dios que les ahorrara el odio. Los dos prófugos, cada uno de un bando contrario, se situaron frente a frente. El soldado alemán ignoraba si aquel individuo venía armado y estuvo a punto de dispararle un tiro en el corazón. Si esto hubiera sucedido , ninguno de los dos habría llegado a Papa. Pudieron haber hablado de Dios, de la maldad humana, del mundo que se hundía, pero el polaco Wojtyla se limitó a preguntar: “¿Tiene un cigarrillo?”. El soldado Ratzinger le contestó: “Lo siento, me estoy fumando el último cigarrillo de la historia”. No hubo más palabras, porque en el mutuo terror de los ojos descubrieron cuánto se temían. Wojtyla se fue alejando por encima de los escombros y a veces volvía el rostro para asegurarse de que Ratzinger no le iba a disparar por la espalda. En Roma, aquel soldado alemán, ahora vestido de blanco, acaba de anunciar que va a hacer santo a aquel actor polaco. Atrás queda la brasa de aquel último cigarrillo brillando aún en la noche.
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*/ Cables ...
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un cuento corto de
Pedro Casariego Córdoba
Yo estaba en el manicomio arreglando unas lámparas. De pronto me di cuenta de que uno de los internados era un antiguo compañero mío, un electricita estupendo con barba y dos hijos. Con un nudo en la garganta le pregunté: "¿Cómo estás aquí?", y él me respondió: "Un día se me cruzaron los cables".
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*/ Elección ...
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"Elección"
un cuento corto de
René Jaramillo
Para las gaviotas, el lento resplandor de la bahía daba inicio a la noche de los dioses. Todas suspendían sus prácticas de vuelo y se reunían en la playa para seleccionar, entre las miles que lograron vuelos perfectos, las que tendrían el privilegio de intentar vencer tormentas y llegar a la isla de los inmortales. Después de ser elegidas la bandada no aceptaba gaviotas de regreso; las que no habían alcanzado la perfección quedaban condenadas a vigilar las costas, a recoger las plumas devueltas a las playas y a venerarlas, porque su vuelo seguía siendo el alimento preferido de los dioses.
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*/ De paso ...
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"De paso"
una canción de
Luis Eduardo Aute
Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.
Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.
La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad,
que hacen del aire, bandera,
pretexto inútil para respirar.
En una noche infinita
que va meciendo a este gran ataúd
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz.
Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...
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*/ Desnuda ...
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Soneto XXVII
Pablo Neruda
Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
tienes líneas de luna, caminos de manzana,
desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
desnuda eres enorme y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo
como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
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*/ Una gota de lluvia ...
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"Una gota de lluvia"
un cuento corto de
Sandra Miralles
Soy una gota de lluvia a la que han barrido de una cara al ser confundida con una lágrima. De la mejilla al suelo, en una caída lenta, antes de estrellarme contra el asfalto, he reflejado todas las luces y oscuridades de una calle cualquiera. Y las angustias de los sombreros grises, las prisas de los tacones, las muecas que doblaban todas las esquinas, han quedado atrapadas dentro de mi transparencia, para caer conmigo y quedar esparcidas en la acera, para luego ser pisadas por los transeúntes nerviosos, para luego ser absorbidas por las suelas de sus zapatos, para luego transpirar desde sus poros a sus almas, para luego volver a ser angustia y prisa, para luego brotar de una mueca y, esta vez sí, ser barrida de una cara como una lágrima.
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*/ Caricia sobre el océano ...
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"Caricia sobre el océano"
"Caresse sur l´ocean"
es uno de los temas de la B.S.O. de la película
"Les Choristes" (Los Chicos del Coro)
Tras algunas busquedas hemos podido encontrar una traducción de la letra.
Caricia sobre el océano
lleva al pájaro tan ligero
volviendo de tierras nevadas
aire efímero del invierno.
A lo lejos tu eco se aleja
castillos en el aire
gira en el viento, remolinea, despliega tus alas.
En el alba gris de Levante
encuentra un camino hacia el arco iris
se descubrirá la primavera.
Caricia sobre el océano
se posa el pájaro tan ligero
sobre la piedra de una isla emergida
aire efímero del invierno.
Al fin tu soplo se aleja
lejos, en las montañas
gira en el viento, remolinea, despliega tus alas.
En el alba gris de Levante
encuentra un camino hacia el Arco Iris
se descubrirá la primavera
calma sobre el océano.
pero mejor, enciende los altavoces, escúchala...
"Caresse sur l´ocean"
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*/ Rosa de Alejandría, rosa amarilla ...
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"Rosa de Alejandría"
es una canción de
del disco "Nunca el tiempo es perdido"
Manolo García
Rosa de Alejandría, rosa amarilla.
Alejarme quiero. Adentrarme en el silencio.
Alejarme quiero
de esta vida que yo vivo sin convencimiento.
Y adentrarme en el tiempo de las luces,
barros vivos encendidos por las manos
del misterioso alfarero.
Alejarme quiero. Adentrarme en el silencio.
Caminar sereno. Abandonar esta senda.
Alejarme quiero.
Andar en los atrojes
con las golondrinas de azuladas plumas.
Convertirme en caja de medir fanegas,
arrobas, celemines; ser trigo en las eras,
nunca polvo en las aceras.
Rosa de Alejandría, rosa amarilla.
Hoy has de ser mi guía, la luz que brilla.
Faro de mediodía, rosa sencilla.
Rosa de Alejandría, rosa amarilla.
Con las flores de un campo encendido
como un San Francisco entre jarales vivos
de lagartos, vivo.
De quimeras me alimento,
con simplezas me contento.
Mozas de risueño gesto en calma me encuentran
como a un Góngora perfecto,
perviviendo lejos del bullicio,
con mi rosa amarilla, con mi rosa de los precipicios.
Alejarme quiero. Adentrarme en el silencio.
Alejarme quiero. Abandonar esta senda.
Alejarme quiero.
Rosa de Alejandría, rosa amarilla.
Hoy has de ser mi guía, rumbo entre islas.
Faro de mediodía, rosa sencilla.
Rosa de Alejandría, rosa amarilla.
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*/ Contar historias ...
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"Los esquimales"
un cuento corto de
Ana María Shua
Un grupo de esquimales juega a la pelota golpeando con paletillas de morsa una piel de foca rellena de musgo y arcilla. Todos conocen los ciento treinta y dos nombres de la nieve, pero no todos manejan el bate de hueso con la misma habilidad, no todos arponean ballenas con lanzas atadas a vejigas de caribú bien infladas, no todos pueden arrastrar dos focas muertas al mismo tiempo, no todos pueden alzar a un oso por las patas de atrás y revolearlo como si fuera una liebre: Algunos sólo saben contar historias. Sin embargo, como cada año hay dos largos meses sin sol, los cazadores comparten con ellos el alimento. No solo de carne y grasa vive el hombre, sobre todo en la oscuridad.
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*/ La literatura ...
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... la literatura no busca dar respuestas sino hacer más bellas y terribles las preguntas, y para ello todo escritor está obligado a contar una historia.
Frase encontrada en la contraportada
y que hace presentación al libro
"Historias de hombres casados" de Marcelo Birmajer
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*/ Libros ...
Foto de "la luz y las sombras"
de Chema Madoz
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En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. ¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme… Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto.
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*/ Lo que somos ...
Óleo de Faba
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Hay en nosotros una cosa que no tiene nombre,
esa cosa es lo que somos.
José saramago
en "Ensayo sobre la ceguera"
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