Imagen de Pink Sherbet Photography modificada
bajo licencia Creative Commons
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Toda historia escrita es marcas sobre una página. Las mismas marcas, repetidas, solo que dispuestas de modo diferente.
Max Barry
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Amonymous Art of Revolution
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Ardiente
José De La Colina
¿Quieres soplarme en este ojo? -me dijo ella-. Algo se me metió en él que me molesta.
Le soplé en el ojo y vi su pupila encenderse como una brasa que acechara entre cenizas.
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"Escaleras al cielo" de Alfredo de Stéfano (fragmento)
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Juegos en la escalera
Inma Luna
A qué jugaremos hoy,
a lanzarnos a ciegas
sin extender las alas
apropiándonos de lo que va dejando
el aire al paso del desplome?
Jugaremos a sabérnoslo todo
apostando a que somos
capaces de perder el equilibrio
sin rompernos el alma?
Cuál será nuestra apuesta,
la de permanecer a un peldaño del miedo
sin que nos tiemble nada
ni nos seque la boca
lo que no nos decimos?
Seremos los acróbatas
de los cielos azules
abrazando la vida
como si la existencia
dependiera de eso?
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... foto nisu ...
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Mientras tú existas
Ángel González
Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.
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Mayo
Kirmen Uribe
traducido del euskera por Kirmen Uribe / Gerardo Markuleta
Déjame mirate a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
Rainner W. Fassbinder
Mira, ha entrado mayo,
ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
del valor que tiene ser amable,
de la necesidad de arreglárselas con las dudas,
de cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
porque estar juntos en silencio es
la mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
dejar este cuerpo mío a un lado
y meterme contigo en una concha,
con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.
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Libros Libres
César Casal
La lectura es un abismo gozoso. Es una manera de perderse y encontrarse. Hoy se celebra el Día del Libro, porque se supone que un 23 de abril de 1616 murieron Shakespeare y Cervantes. Ni Shakespeare ni Cervantes. El primero falleció el 3 de mayo por el calendario juliano en vigor en Inglaterra hasta 1752, y el segundo dejó de respirar el 22. Pero qué más da. Cervantes cumplió los 68 años, y el inglés apenas el medio siglo. La vida es azar. Ya Alfonso XIII firmó un decreto para que se conmemorase el día que se creía entonces que había nacido Cervantes, un 7 de octubre. El motivo es lo de menos. La jornada tiene que ser una fiesta, sobre todo para los niños. Hay que contagiar a los críos con el placer de viajar con solo abrir unas páginas, ese vuelo sin tasas de la imaginación. Los pequeños aún no han arruinado sus mentes con ese montón de tonterías que, a los adultos, nos hacen sentir importantes y que no sirven para nada. Y se emocionan con un cuento, alucinan con la poesía, con el beso de un verso. Shakespeare escribió que «el futuro es un país desconocido», justo como un libro al abrirse. Cervantes dijo que quien lee mucho, sabe mucho. Los libros nos hacen más libres. Es la mejor manera de estar solo y acompañado de una multitud. Un libro es esa tierra extraña en la que uno se siente como en casa. Hoy en Cataluña se regalan rosas. Un escritor catalán, Josep Pla, sí murió un 23 de abril. Pla decía que fumaba mucho, porque esperaba el adjetivo perfecto para una frase. El adjetivo perfecto para lector es feliz.
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Alabanza de los trenes verdaderos
Jorge Riechmann
Hay muchos trenes falsos.
Es fácil confundirlos con los trenes auténticos.
Casi todos
los llaman también trenes:
los revisores
los ferroviarios
los carteristas
los viajeros casi sin excepción
y hasta yo mismo
cuando no quiero dar muchas explicaciones.
Trenes sólo son los que parten de noche.
Trenes sólo son los que llevan a ti.
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"Her Morning Elegance" de Oren Lavie
("Su Elegancia Matinal")
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"Desiertos cicatriz" (detalle) - Mar Arza
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Contrato
A todo me he entregado
como si fuera a durar.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad
firmé un contrato
escrito sobre la piel.
Para decir adiós
he tenido que arrancarme
las cláusulas
a tiras.
Así ha sido
una y otra vez.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad.
La letra pequeña
se esconde ya
entre cicatrices.
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"All you need is love"
desde 156 paises
El 7 de diciembre de 2009 a las 1:30 pm GMT, se invitó a músicos de todo el mundo a cantar juntos al mismo tiempo la canción de los Beatles “All you need is love” para aumentar la sensibilización sobre el SIDA en África.
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... foto nisu ...
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Una de las tradiciones del solsticio de invierno es ir a cantar a las puertas de los vecinos. Así que puestos a desafinar, tal vez lo más difícil sea elegir la canción que entonar en un día como este. Esta es una canción de la que se dice que tuvo su origen en una única frase: John Lennon tras una discusión se tumbó en la cama y una frase le vino a la cabeza… “charcos de tristeza, olas de alegría” … se levantó y empezó a componer lo que en vez de "una canción irrritada" resultó "una canción cósmica"... "Across The Universe", a través del universo, nunca mejor dicho, ya que la Nasa la "lanzó", en su cincuenta aniversario, a modo de mensaje, desde la tierra al espacio profundo... Así, una vez convertida en mensaje interestelar, creo que con esa imagen... charcos de tristeza con olas de alegría, se resume, de algún modo, nuestra condición humana... una imagen que puede resumir también los sentimientos y emociones de estos días… de solsticio, de cambio solar, de cambio...
Versión muy rara que salió en un albúm
de la organización ecologista World Wildlife Fund
"Across the Universe" - The Beatles
... foto nisu ...
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Libertad
Paul Eluard
En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.
En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.
En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.
En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.
En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.
En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de viviente lunas
escribo tu nombre.
En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.
En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.
En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.
En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.
En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.
En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.
En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.
En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.
En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.
En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.
En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.
En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.
En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.
En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.
Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para nombrarte
Libertad
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... foto nisu ...
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Me fui de bruces en tus ojos.
No tenían fondo.
Gabriel Zaíd
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m. … escuchando esta canción, la guitarra perfecta y la voz de Silvio, no hemos tenido otro remedio que acordarnos por un momento de ti, de vosotros… en estos días… terribles… todo el viento del mundo sopla en vuestra dirección …
Silvio Rodríguez
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BookCrossing para tímidos
Miguel Ibáñez
Veo un libro abandonado en un banco. El viento pasa sus páginas. Tengo curiosidad por saber qué libro es, pero esperaré educadamente a que el viento termine de leerlo.
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La lectura es, tal vez, un simple acto de curiosidad. Un libro se abre como una puerta a otro lugar. Todo consiste en entrar y dejarse llevar... y es que un libro abierto tiene forma de pájaro con las alas en vuelo.
"Flight" de Quint Buchholz
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Fotodrama de mujer
Belén Reyes
I
Hay una mujer alta que duerme. Su cabeza está tapada con un cojín y abraza un perro de peluche. En la mesilla hay un vaso de agua, la mitad de una cápsula y una cajita verde de tapones para oídos. También hay un klinex arrugado, unas gafas y un despertador.
De pronto el despertador suena. La mujer se mueve muy despacio, aparta el cojín de su cabeza y parpadea. En su sien se aprecia una pequeña vena hinchada, la palpa con los dedos y abre los ojos; dos océanos azules se desbordan y empapan mi cuaderno…
La mujer alta piensa bajito. Hoy es jueves, 20 de junio y cumple 37 años. La mujer no sabe si es feliz o no, pero se propone hoy al menos, serlo. Mientras se ducha hace afirmaciones y de pronto, siente dentro del pecho una explosión de felicidad…La mujer alta se da cuenta que tiene ilusión en el amor, que tiene ilusión en el trabajo, que tiene ilusión por la vida, y entre el agua que le cae, vislumbra una rendija por la que se asoma un futuro luminoso.
Hay una mujer alta cepillándose los dientes por un pasillo. Las mujeres altas siempre se cepillan los dientes por el pasillo…
II
Hay una mujer sentada en una oficina del INEM. Lleva gafas de sol negras y sobre sus piernas cruzadas reposa una carpeta verde. Las manos de la mujer juguetean con un pequeño papel en donde viene anotado el número de su turno.
La mujer que está sentada en la oficina del INEM piensa que aquello se parece a muchos sitios. El papel con el número de su turno es exacto al que le dan en la carnicería del supermercado. Las filas con los asientos de plástico son idénticas a las del ambulatorio. Y la mujer que está en el mostrador de información, tiene cara de decir en cualquier momento: patatas, wooper, coca-cola…
Hay una mujer sentada en una oficina del INEM. La mujer sonríe interiormente, porque se imagina saludando a las paradas de los autobuses. Al fin y al cabo, ella se ha convertido en una parada más. También piensa en las paradas cardiacas y en las respiratorias…La mujer sabe que hay muchos tipos de paradas.
Hay una mujer parada sentada en una oficina del INEM, pero su corazón trabaja, su corazón no para de trabajar. Los corazones de las mujeres paradas trabajan día y noche.
Sobre sus piernas cruzadas reposa una carpeta verde con toda la documentación sobre la extinción de su contrato. En su despido alegan causas objetivas. Esto significa que la empresa no tenía medios económicos para sostener su puesto de trabajo.
También lleva una carpeta roja en el fondo de su pecho, con toda la documentación sobre su desamor. Pero aquí no hay causas objetivas. Su despido fue totalmente improcedente, porque aquel que la abandonó la sustituyó inmediatamente por otra mujer.
La mujer que está sentada en la oficina del INEM adoraba su puesto de trabajo y ha renunciado a cualquier tipo de indemnización por parte de la Empresa. La mujer también adoraba el puesto que ocupaba en el corazón de su amor, pero no ha renunciado a su indemnización por parte de la vida. Su corazón no para de trabajar. Los corazones de las mujeres enamoradas trabajan día y noche. Si es necesario, está dispuesta a demandar al mismo Dios. Porque no hay nada más injusto que una mujer abandonada. Una mujer abandonada es una mujer muerta. Y cuando una mujer muere no se puede hacer nada, ni siquiera enterrarla.
Una mujer abandonada está sentada en una oficina del INEM. Lleva gafas de sol negras, y sobre sus piernas cruzadas, reposa una carpeta verde. También lleva una carpeta roja en el fondo de su pecho.
III
Hay una mujer quieta, mirando una mesa. A la derecha un whisky, a la izquierda un cenicero. De vez en cuando levanta la vista y mira al frente. Se choca con una televisión callada, sin volumen (como ella). Al menos la televisión es en color, se suceden las imágenes salpicando tonos. Ella, la mujer, es en blanco y negro. La cubre una costra.
La mujer se levanta, llega a la nevera y saca un cartón de agua solán de cabras. Antes de cerrar la nevera mira el congelador sin puerta. Dentro, como un amasijo de nieve y plástico está su corazón. Estira su mano y lo toca con la punta del dedo índice. Piensa deprisa como un rayo: - Debería estar yo ahí dentro y mi corazón aquí fuera.
Hay una mujer. Hay un viernes, una madrugada…Una mujer se está muriendo muy íntimamente, sin ruido. Y no se puede hacer nada. Cuando una mujer muere no se puede hacer nada, ni siquiera enterrarla. Las mujeres se mueren por el alma, los hombres por el cuerpo.
Cuando una mujer se muere tiene que seguir madrugando, fregando los cacharros, cogiendo el teléfono, sonriendo a raudales…Cuando una mujer muere no se puede hacer nada.
Hay una mujer, tronchada su mirada como un tallo. Reposa en una mesa. Se mira las manos. Se mira un anillo y se sube a un planeta, lo gira y se sube a la luna, lo vuelve a girar y se sube a una estrella.
Su vida es un anillo que gira en un dedo muerto, sin tacto.
Hay una mujer y es julio y hace calor, pero la mujer tirita. Y no hay nada que hacer. Las mujeres tienen frío dentro. Sopla la vida con su boca loca de siroco y caen. Las mujeres siempre caen, pero sólo se les nota en los ojos, porque se mantienen erguidas como árboles.
Hay una mujer que piensa: - Olvidar es de cobardes, el que olvida muere o mata. La memoria es lo único que somos. Olvidar no es de mujeres ni de hombres. Olvidar no es de vivos. Olvidar es de sobrevivientes…
Hay una mujer en una cama. Una ventana abierta y una luna. Aúlla un perro y un gato le contesta. La mujer se sienta en la cama y saca sus pechos por la ventana. La mujer no puede dormir. En la cama hay un perro de peluche y un erizo sin púas, de vez en cuando los abraza.
La mujer tiene sed y se levanta, por el pasillo tropieza con el llanto. Llega a la nevera y la abre, saca un cartón de agua solán de cabras. Antes de cerrar la nevera mira el congelador sin puerta, dentro, como un amasijo de nieve y plástico está su corazón. Piensa deprisa como un rayo: - Debería estar yo ahí dentro y mi corazón aquí fuera...
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... foto nisu ...
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No hay cielo ni tierra
sólo nieve
que cae eternamente.
Hashin
... fotos nisu ...
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... foto nisu ...
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Es delicioso levantarse muy temprano
y percibir las huellas frescas en la arena.
Es delicioso recordarte así
saber que estás conmigo.
Aleksandr Blok
... fotos nisu ...
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"Luna de Agua" de Osvaldo
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como un regalo
del solsticio de invierno
nos llega
... como la luna en el agua ...
el nuevo blog con
de
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