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................. puntos de inflexión ...

palabras ...

*/ Lugares donde se aprende ...

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 foto nisu

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Prédicas

José Luis Gallero

     

 

EN la trabazón de las palabras y los días, esmérate sin prisa. Cuanto menos parezca sonreírte la fortuna, más a salvo estarás de la calamidad.

SÓLO se vive una vez. ¿Existe peor contratiempo para un ser cuya condición esencial es la de principiante?

EL precio de avivar la conciencia estriba en el doloroso reconocimiento de su vanidad; cada paso en el camino de la sabiduría aumenta el horizonte de nuestra ignorancia.

EL deber: esa larga frontera con el resto del mundo, en la que cada uno recoge las señales de su propio destino.

¿QUÉ deuda salda en nosotros la escritura? ¿De qué sosegada diligencia nos hace defensores? ¿Qué extraña operación -perder el tiempo, perderse en el tiempo- pone en marcha? Presta siempre a descorazonarnos, ¿qué cultivamos en ella? ¿La sonrisa del silencio?

CAMINANDO con muletas, la desazón. Ciega, la inteligencia deja oír su cayado.

DE qué manera congenian en una sola personalidad las figuras, parejamente minusválidas, de escritor y editor: donde termina la desesperada vocación del uno, comienza el tortuoso oficio del otro.

TODOS los lugares donde se aprende están a la intemperie.

CADA muerte renueva el misterio de estar vivo. El misterio del fugitivo intercambio de los mortales con lo eterno.

ETERNO es aquello que sólo se vive una vez.

 

  

 

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*/ Harold Pinter ...

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Harold Pinter

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El Premio Nobel de Literatura 2005 ha recaido en el dramaturgo Harold Pinter, el cual no pudó acudir a recoger el citado premio al entrarse hospitalizado recibiendo tratamiento contra un cáncer de esófago avanzado. Las nuevas tecnologías no impideron que su imagen, voz y palabra estuviese presente en el acto, ya que su discurso de agradecimiento fué gabado en video y emitido en el acto de entrega de premios. Como dicen en determinado artículo de opinión (Luis de velasco)... "En su discurso de aceptación del Premio Nobel de Literatura, el dramaturgo inglés Harold Pinter se hizo acreedor a recibir también otro Premio Nobel todavía inexistente y muy peligroso: el de la verdad"... y es que en el discurso hace una crítica precisa a la política exterior de Estados Unidos, a su acto de violencia internacional contra Irak, cítica la actitud "corderil" del Gobierno Británico, y afirma que al lenguaje político sólo le interesa la conservación del poder, nunca la busqueda de la verdad. "Y para lograr ese objetivo, lo primordial es mantener al pueblo en la ignorancia, escamoteándole la verdad, por omisión o pura y llanamente por la desinformación".

  

Pero mejor es leer...

Discurso de agradecimiento del Premio Nobel de Literatura 2005 de

Harold Pinter 

   

 

Pero ya que estamos... y aunque es difícil que elegir y entresacar del texto, no puedo dejar de colcocar aquí un par de fragmentos del discurso:

 

…/…

La invasión de Irak ha sido un acto de bandidos, un evidente acto de terrorismo de estado, demostrando un desprecio absoluto por el concepto de leyes internacionales. La invasión fue una acción militar arbitraria basada en una serie de mentiras sobre mentiras y burda manipulación de los medios y, por consiguiente, del publico; un acto con la intención de consolidar el control económico y militar de Estados Unidos sobre Oriente Medio camuflado – como ultimo recurso – todas las otras justificaciones han caído por ellas mismas – como una liberación. Una formidable aseveración de la fuerza militar responsable de la muerte y mutilación de cientos y cientos de personas inocentes.

Hemos traído tortura, bombas racimo, uranio empobrecido, innumerables actos de muerte aleatoria, miseria, degradación y muerte para el pueblo Iraqui y lo llamamos “llevar la libertad y la democracia a Oriente Medio”.

¿Cuánta gente tienes que matar antes de ser considerado un asesino de masas y un criminal de guerra? ¿Cien mil? Más que suficiente, habría pensado yo. Por eso es justo que Bush y Blair sean procesados por el Tribunal Penal Internacional. Pero Bush ha sido listo. No ha ratificado al Tribunal Penal Internacional. Por eso si un soldado o político americano es arrestado Bush ha advertido que enviaría a los marines. Pero Tony Blair ha ratificado el Tribunal y por eso se le puede perseguir. Podemos proporcionarle al Tribunal su dirección si está interesado. Es el número 10 de Downing Street, Londres.

La muerte en este contexto es irrelevante. Ambos, Bush y Blair colocan la muerte bien lejos, en los números atrasados. Al menos 100.000 iraquíes murieron por las bombas y misiles americanos antes de que la insurgencia iraquí empezase. Estas personas no existen ahora. Sus muertes no existen. Son espacios en blanco. Ni siquiera han sido registrados como muertos. ’No hacemos recuento de cuerpos’, dijo el general americano Tommy Franks.

Al inicio de la invasión se publicó en la portada de los periódicos británicos una fotografía de Tony Blair besando la mejilla de un niño iraquí. ’Un niño agradecido’ decía el pie de foto. Unos días después apareció una historia con una fotografía, en una página interior, de otro niño de cuatro años sin brazos. Su familia había sido alcanzada por un misil. Él fue el único superviviente. ’¿Cuando recuperaré mis brazos?’ preguntaba. La historia desapareció. Bien, Tony Blair no lo tenía en sus brazos, tampoco el cuerpo de ningún otro niño mutilado, ni el de ningún cadáver ensangrentado. La sangre es sucia. Ensucia tu camisa y tu corbata cuando te encuentras dando un discurso sincero en televisión.

…/…

Sé que el presidente Bush tiene algunos escritores de discursos muy competentes pero quisiera prestarme voluntario para el puesto. Propongo el siguiente discurso breve que él podría leer en televisión a la nación. Le veo solemne, con el pelo cuidadosamente peinado, serio, confiado, sincero, frecuentemente seductor, a veces empleando una sonrisa irónica, curiosamente atractiva, un auténtico macho.

"Dios es bueno. Dios es grande. Dios es bueno. Mi dios es bueno. El Dios de Bin Laden es malo. El suyo es un mal Dios. El dios de Saddam también era malo, aunque no tuviera ninguno. Él era un bárbaro. Nosotros no somos bárbaros. Nosotros no decapitamos a la gente. Nosotros creemos en la libertad. Dios también. Yo no soy bárbaro. Yo soy el líder democráticamente elegido de una democracia amante de la libertad. Somos una sociedad compasiva. Electrocutamos de forma compasiva y administramos una compasiva inyección letal. Somos una gran nación. Yo no soy un dictador. Él, sí. Yo no soy un bárbaro. Él, sí. Y aquel otro, también. Todos lo son. Yo tengo autoridad moral. ¿Ves mi puño? Esta es mi autoridad moral. Y no lo olvides".

 

 

 

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*/ Imagina ...

<strong><font size=4>*/ Imagina ...</strong></font>

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Es fecha de aniversario y casi todo el mundo le recuerda por una canción. Es curioso que el sistema asuma como himno pacifista una canción que pone en cuestión muchos de los valores de esta sociedad. Pero así son las cosas... Es más fácil quedarse con el estribillo, así los dirigentes políticos la tararean con velas en la mano, y hacer como que no se oyen diversas frases y convertirlo casi (mira tú por donde) en un himno religioso... ¡Si Lennon levantará la cabeza!

 

 

Imagine

John Lennon

   

 

Imagina que no hay una gloria celestial,

es fácil si lo intentas,

que no hay un infierno bajo nosotros

y hacia arriba sólo el firmamento.

Imagina a toda la gente

viviendo el momento.

Imagina que no hay países,

no es difícil hacerlo,

nada por qué matar o morir

y que tampoco existe la religión.

Imagina a toda la gente

viviendo en paz.

Podrás decir que soy un soñador,

pero no soy el único,

ojalá algún día te nos unas

y el mundo será uno solo.

Imagina que no hay propiedades,

dudo que puedas hacerlo,

que no hay necesidad de envidias ni de hambres,

una verdadera hermandad del hombre.

Imagina a toda la gente

compartiendo el mundo.

 

 

  

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*/ Filosofía ...

<strong><font size=4>*/ Filosofía ...</strong></font>

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Filosofía

Juan José Millás

 

  

Quería ser culto, pero llegaba a casa agotado, sin ánimos para otra cosa que no fuera encender el televisor y narcotizarse con el menú del día. Mientras las imágenes penetraban en su ánimo como las orugas del anuncio por las fosas nasales, imaginaba otra vida en la que leía libros de los que tomaba apuntes en un cuaderno cuadriculado, con las tapas negras. Había oído hablar de un sabio que no tenía televisión e intentaba imaginar su existencia. Lo veía deambulando filosóficamente por las habitaciones de su casa, atento a todos y cada uno de los estímulos de la realidad. En ocasiones, apagaba el televisor e imitaba esa vida superior a la suya. Iba, por ejemplo, a la cocina, cogía un yogur de la nevera, y se lo tomaba intentando establecer una reflexión sobre la fecha de caducidad. Le parecía bien que imprimieran esa información en la tapa. Constituía un síntoma de países avanzados. ¿Pero era aquel pensamiento suyo sobre la fecha de caducidad una reflexión filosófica?

Un día, al salir de trabajar, entró en una librería. Una vez superado el miedo a que lo tomaran por un intruso (lo que era), tomó un volumen de filosofía al azar y leyó una página de la que no entendió nada. Esto deber ser la cultura, pensó, así que compró el libro, se fue a casa con él y se puso a leerlo en el sofá, frente al televisor mudo. A la media hora, se encontraba agotado. Aunque el libro estaba escrito en su propio idioma, tenía multitud de palabras que no comprendía. Tras decidir que al día siguiente se compraría un diccionario, cerró el volumen y encendió la televisión, por cuya pantalla empezaron a discurrir en seguida las orugas narcotizantes correspondientes al día y a la hora. El hombre colocó las piernas sobre la mesa y se dejó invadir por el dulce mal.

Una vez invadido, observó el volumen cerrado y tuvo una revelación: el libro, aun cuando no lo entendiera, era la vida, mientras que la televisión, a la que entendía, era la muerte, así que se levantó, arrancó el aparato de la estantería y lo escondió debajo de la pila, junto al lavavajillas. Luego comenzó a leer despacio aquellas páginas, moviendo la lengua dentro de la boca, sin entender nada. Y cuanto menos entendía, más sabio era. ¿Quién se lo explica?

  

 

 

 

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*/ Los menos pobres de los pobres ...

<strong><font size=4>*/ Los menos pobres de los pobres ...</strong></font>

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Los inmigrantes subsaharianos que intentan dar el salto a Europa son los menos pobres de los pobres. Hay millones y millones que no se pueden ni mover, que se están muriendo de enfermedades que nosotros con una pastilla ya tenemos resueltas. Lo más importante en el mundo es poner un plato de comida a los más necesitados. Del resto, ya veremos. Lo que está pasando en África con las migraciones son los problemas reales: la pobreza, la falta de todo. Hay millones y millones de personas que no tienen nada.

 

 

José Saramago

 

 

 

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*/ Mapa ...

<strong><font size=4>*/ Mapa ...</strong></font>

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Mapa

Carmen Nozal

 

 

Dejaremos la mirada en un espejo
donde el deseo toma la forma del ave.

Volaremos:
detrás del viento,
la luz es una manzana.

 

  

 

 

 

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*/ Una furtiva lágrima ...

<strong><font size=4>*/ Una furtiva lágrima ...</strong></font>

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La última película de Woody Allen, "Match Point",  que parece totalmente la primera película de un nuevo Woody Allen, tiene como base de su Banda Sonora el aria "Una furtiva lágrima" de la ópera "El elixir de amor" de Gaetano Donizetti.

Dice así...

  

Nemorino
 
Una furtiva lágrima
en sus ojos despuntó,
a aquellas alegres jóvenes
envidiar pareció.
¿Qué más buscando voy?
¿Qué más buscando voy?
 
Me ama, sí, me ama, lo veo, lo veo.
 
¡Un solo instante los latidos
de su hermoso corazón sentir!
Mis suspiros confundir
por poco con sus suspiros.
Los latidos, los latidos sentir,
¡confundir los míos con sus suspiros!
 
¡Cielos, se puede morir...!
No pido más, no pido.
¡Ah! ¡Cielos, se puede, se puede morir...!
No pido más, no pido.
Se puede morir...
¡Se puede morir de amor!

 

Y suena así ...

 

Una furtiva lágrima ...

 

   

 

 

 

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*/ Mi silencio ...

<strong><font size=4>*/ Mi silencio ...</strong></font>

"Silencio" óleo de José Antonio González

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Ana María Cué

de "Poemas Monótonos"

 

 

El que busca mis palabras para comprenderme

no llegará nunca hasta mí.

Sólo puede encontrarme por las cosas que callo,

sólo puede unirse a mí por mi silencio.

Las cosas que digo se me mueren en la boca.

Lo que callo,

porque lo desconozco,

es lo que más me pertenece.

 

   

 

 

 

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*/ La vida secreta de las palabras ...

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"La vida secreta de las Palabras" de Isabel Coixet

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La vida secreta ...


Alguien dijo que desde el momento

en que uno tiene vida interior,

ya está llevando una doble vida.


 

... de las palabras


Las palabras, como manadas de peces, pululan en nuestra cabeza y se agolpan en las cuerdas vocales, pugnando por salir y por ser escuchadas por los demás. Y, a veces se pierden en ese camino entre la cabeza y la garganta. Ahí están todas esas palabras perdidas, que durante mucho tiempo vagan en un limbo de silencio (y malentendidos y errores y pasado y dolor) y un día salen a borbotones y cuando empiezan a salir ya nada puede pararlas.

 

 

 

Isabel Coixet

    

 

 

 

 

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*/ Sopa de letras ...

<strong><font size=4>*/ Sopa de letras ...</strong></font>

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Sopa de letras

 un cuento corto de

Lidia Martínez

 

Ella le mira. Él la mira. Los dos se miran y no se dicen nada. Cuando la película está a punto de acabar, ella le pregunta qué le apetece cenar. Pasan unos segundos, quizá demasiados para una pregunta tan fácil, y cuando ella cree que no va a obtener respuesta alguna, la voz de él, que se alza sobre la tenue música del final y de los títulos de crédito, le responde que sopa.

Él cambia de canal. Ella se levanta, va hacia la cocina y pone al fuego una gran olla verde oscuro. Mientras espera que el caldo amarillo rompa a hervir, enciende la radio que tiene fija en la mesa de la cocina y las palabras de uno, de muchos, de todos acaban inundando el blanco espacio de la cocina. A los pocos minutos, del líquido amarillo comienzan a brotar pequeñas burbujas. Ya está hirviendo. Ella, en silencio, abandona las palabras de la radio, abre uno de los armarios blancos y coge un bote repleto de diminutas letras secas. Esparce un gran montón sobre el frío mármol de la encimera y rápidamente, con una enorme destreza, las separa por grupos y comienzan a nacer sustantivos, verbos, conjunciones, preposiciones, números, adjetivos, nombres propios. Cuando tiene delante todas las palabras que le hacen falta, las va agrupando por orden, una detrás de otra, hasta que logra hacer una bonita y larga frase que en realidad no es suya, sino que la leyó por la mañana en un libro de poesía. Sabe que a él, si ella tuviera el valor necesario para pronunciarlas en voz alta y él le prestase algo de atención, le conmoverían este par de hermosos versos. Pero la vida no es perfecta y ella se conforma con echar esas letras en la gran olla verde oscuro y esperar que pasen unos minutos.

Con ojos soñadores y el corazón alegre, vuelve a las conversaciones de la radio y sonríe ante la cantidad de palabras que algunas personas son capaces de pronunciar en sólo unos instantes. Apaga el fuego y, con una destreza envidiable, consigue que todas las letras de la olla caigan sobre el mismo plato. Lleva la cena a la mesa. El televisor, siempre encendido, continúa escupiendo palabras peligrosas, amenazantes, repletas de malos presagios. Él, que no aparta la vista de las noticias, se levanta del sofá y se sienta a la mesa. Remueve con la cuchara la ingente cantidad de letras, la mira de reojo y, en silencio, se pregunta por qué demonios no podrá poner nunca la sopa con fideos.  

 

 

 

 

 

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*/ El camino del otoño ...

<strong><font size=4>*/ El camino del otoño ...</strong></font>

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Hojas amarillas en forma de corazón.
Lo único que brilla en el camino
entre las dos luces del atardecer.


 

Berna Wang

 

 

 

 

 

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*/ La valla ...

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La valla
 

César Casal González

 
"La voz de Galicia", 30/09/2005

    

  

Subsahariano: subespecie humana. Medio de transporte: pies y pateras. Motivación básica: el hambre. Objetivos: comer. Estudios: de supervivencia. Color: más bien negro. Obstáculos en el futuro: el oleaje en alta mar y la valla de Melilla que será de seis metros. Vacaciones: ¿qué son vacaciones? Pasatiempos: que no te devuelvan a tu país. Mascotas: parásitos de todo tipo que te cobran por respirar. Viajes: cruzar el Estrecho como sea.

Norsahariano: superespecie humana. Medio de transporte: coche, barco, avión, moto de agua, esquís. Motivación básica: los inteligentes, ser felices; la mayoría, comprar, tener, ambicionar. Objetivos: los listos, tocar madera y tener salud; la mayoría, más dinero, un ascenso, tener más pecho, adelgazar, dejar de fumar. Estudios: idiomas, informática y catar vinos. Color: sobre todo, blanquito. Obstáculos en el futuro: para el del Madrid, ganar la décima. Vacaciones: por ley. Pasatiempos: videojuegos y no deprimirse. Mascotas: perros, gatos, hámster, canarios. Viajes: una semana en el Caribe o ir a Londres para comprar esa cazadora divina de la muerte.

Los seres humanos somos todos iguales ante los ojos de... un ciego.


 

  

 

 

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*/ La valla ...

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A desalambrar

 
Victor Jara

 


Yo pregunto a los presentes
si no se han puesto a pensar
que esta tierra es de nosotros
y no del que tenga más.

Yo pregunto si en la tierra
nunca habrá pensado usted
que si las manos son nuestras
es nuestro lo que nos den.

A desalambrar, a desalambrar
que la tierra es nuestra, es tuya y de aquel,
de Pedro y María, de Juan y José.

Si molesto con mi canto
a alguien que no quiera oír
le aseguro que es un gringo
o un dueño de este país.

A desalambrar, a desalambrar
que la tierra es nuestra, es tuya y de aquel,
de Pedro y María, de Juan y José.

 

 

 

 

 

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*/ Decisión ...

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Había decidido vivir para siempre
o morir en el intento.



Joseph Heller
Catch-22 

 

 

 

 

 

 

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*/ El rio de la vida ...

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Uno quiere pasar un rio a nado y pasa; pero va a dar en la otra orilla en un punto mucho más abajo; bien diferente del que en principio se pensó. Vivir, ¿No es peligroso?

 

 

Joao Guimaraes Rosa 

    

 

 

 

 

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*/ Agudeza solidaria ...

<strong><font size=4>*/  Agudeza solidaria ...</strong></font>

 



 

www.forges.com

 

 

 

 

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*/ Esperando un eclipse ...

<strong><font size=4>*/ Esperando un eclipse ...</strong></font>

fotomontaje nisu

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Esperando un eclipse me quedaré
persiguiendo un enigma al compás de las horas...
Dibujando una elipse me quedaré
entre el sol y mi corazón...


  

Radio Futura

 
fragmento de la canción
"La estatua del jardín botánico"


 

 

 

 

 

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*/ No ser la ventana ...

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Guillermo Toso


No ser la ventana...

Salto de un lado
para el otro.

No llevo conjeturas
en el tibio núcleo.

No guardo arandelas.
Ni cofres piratas.
Ni huesos
ni sueños.

Llevo en los ojos
dos inmensas playas.
Llevo sobre las piernas
mapas y rutas
nunca antes hechas.

Llevo en los brazos
la pereza y el orgullo.
Pero no significa
que deba levantarlos
ni clavarlos
ni juntarlos en forma de plegaria.

Nada de eso.

Digo: desplazarse.

No ser la ventana:
sino el hueco de ella.

 

  

 

 

 

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*/ Platos ...

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Chema Madoz

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"Romper platos"

Diago Lezaun

 

Quedábamos para romper platos, vasos, jarras, vajilla en general. Hay gente que se droga para matar el estrés, juega al tenis, escala, se deja el sueldo en las máquinas, maltrata a su pareja, sube y baja montañas, vomita, grita, va al terapeuta. Nosotros rompíamos platos. Nunca faltaban, teníamos habitaciones llenas, pasillos, escaleras, trasteros y garajes. Hasta que nos embargaron el centro por un problema de impagos. Desde entonces me drogo, juego al billar, hago barrancos, juego al bingo, maltrato psicológicamente a mi novio y, abiertamente, aunque alguna vez me desquite en casa con un par de platos, soy menos feliz.

 

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*/ Margarita ...

<strong><font size=4>*/ Margarita ...</strong></font>

Foto de Femke de Wit

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"Margarita"
 
Choan C. Gálvez

 

 
Margarita está furiosa.
Hoy no me quiere.



   

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