*/ Poema... al modo Dadá...

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Picaporte

Se recostó en el sofá
E hizo un leve gesto de aceptación
Pasa junto a los puestos de porcelana y libros
Y se dirige hacia las calles angostas
No me importaba como
Mirada en la distancia
Poniendo unas rosas en el jarrón
Pausa
Puse una mano sobre su pecho
Derrumbándome
Sobre la alfombra
Un sol ardía pálido
Bastaba que ella lo amara
En el murmullo de los árboles
¿Bastaría eso?
Un espíritu roto
Devoción premonición
La luz comenzaba a desvanecerse
Los ojos en los pasillos
Cuatro meses el año anterior
Quería que me mirará
Oyó que se movía en el piso de abajo
Y cerró la puerta.

 

// Siguiendo las instrucciones de Tristan Tzara el poema ha sido realizado tomando palabras y frases al azar del libro "Aquí no eres un extraño" de Adam Haslett. Estrictamene al azar, sin querer acomodarlo a lógica literaría alguna. No hay más misterio. Así de sencillo. ¿Antiartístico?
El poema surge cuando es leido y ahí precisamente comienza el misterio.
Surgen imagenes sugerentes, ideas, sentimientos... el poema.
Pregunta. ¿La metáfora tenemos que crearla o tenemos que encontrarla? ¿El sentimiento tenemos que elaborarlo o tenemos que irlo descubriendo? ¿Sí no hay trabajo-literario alguno, no hay arte? ... Parece que sí, lo creamos nosotros mismos.//

 

 

 

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