*/ Prejuicio común ...
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El sentido común
es una colección de prejuicios
adquiridos a los dieciocho años.
Albert Einstein
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*/ Limitados ...
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Los humanos hacen poco. Creen que saben mucho…
Los humanos no pueden hacer un árbol.
Fidelia Fielding
Mohicana - 1904
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*/ No hay palabras ...
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¿Cuándo aprenderás que no hay
una palabra para cada cosa?
Nicole Krauss
(en "La historia del amor")
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*/ Por eso brilla ...
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ODA
Para ser grande, sé entero: nada
tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
en lo mínimo que hagas,
por eso la luna brilla toda
en cada lago, porque alta vive.
Fernando Pessoa
(como Ricardo Reis)
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*/ Siembra ...
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Lo que llevé a cabo movido por el furor,
creció con ímpetu de la noche a la mañana,
mas no perduró en la lucha con los elementos.
Lo que sembré movido por el amor,
germinó con firmeza y maduró pausado,
y gozó de la bendición del cielo.
Peter Rosegger
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*/ Palabras salvajes ...
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Sobre Salvajes
Gustavo Pereira
Los pemones de la Gran Sabana llamán al rocío Chiriké-yeetakuú, que significa Saliva de las Estrellas; a las lágrimas Enú-parupeú, que quiere decir Guarapo de los Ojos; y al corazón Yewán-enapué: Semilla del Vientre.
Los waraos del delta del Orinoco dicen Mejokoji (El Sol del Pecho) para nombrar al alma. Para decir amigo dicen Ma-jokaraisa: Mi Otro Corazón. Y para decir olvidar dicen Emonikitane, que quiere decir Perdonar.
Los muy tontos no saben lo que dicen,
Para decir tierra dicen madre.
Para decir madre dicen ternura.
Para decir ternura dicen entrega.
Tienen tal confusión de sentimientos,
que con toda razón,
las buenas gentes que somos
les llamamos salvajes.
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*/ Un monstruo grande ...
Un libanés recupera el cadáver de un niño
de los escombros de un edificio bombardeado en Beirut.
(Foto: REUTERS / El País)
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...
que la guerra no me sea indiferente
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente
...
León Gieco
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*/ La susceptibilidad y el poder de las palabras ...
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No seas tan susceptible
que la más mínima
palabra te trastorne.
Juan Luis Vives
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*/ Equivocarse ...
foto nisu
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La vida consiste en equivocarse,
cada uno a su manera.
Manuel Vicent
en "Verás el cielo abierto"
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*/ No puede ...
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"No puede"
Claribel Alegría
No puede conmigo
la tristeza
la arrastro hacia la vida
y se evapora.
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*/ Cinco minutos ...
foto: Filipa Mateus
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Rodrigo Fresán
en "Apuntes para la teoría del lector"
en "La velocidad de las cosas"
Había una vez un hombre que vivía cinco minutos en el futuro.
Cinco minutos y nada más que cinco minutos adelantado en relación al resto de los vientos y de las mareas, de las personas y de los animales de este planeta.
No es que semejante don le sirviera demasiado. No podía, por ejemplo, ganar fortunas en las carreras de caballos ni en la lotería. Tampoco hacerse rico iluminando profecías importantes. Cinco minutos era muy poco tiempo.
Apenas saber que en cinco minutos iba a empezar a llover; que su insoportable primo golpearía a la puerta y el tiempo justo para apagar todas las luces; que el asesino era este y no aquél en esa novela policial o en esa película; que ella iba a llamar por teléfono para regalarle o mentirle aquello que esperaba desde hacía mucho más que cinco minutos.
Contar cinco veces hasta sesenta. Contar hasta trescientos. Contar despacio como si se contaran postes de electricidad en el camino, autos, latidos de corazón, golpes.
El día en que el hombre que vivía cinco minutos en el futuro salió a la calle gritando que el mundo había llegado a su fín nadie le creyó, claro; pero tampoco tuvieron demasiado tiempo para reírse del hombre que vivía cinco minutos en el futuro.
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*/ Sueño infinito ...
foto nisu
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... cuando dos sueños se unen en un instante,
ese instante se convierte en un sueño infinito ...
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*/ Juzgarse ...
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Si nosotros mismos no sabemos condenarnos o absolvernos ¿quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos y tan recónditos elementos de juicio sobre nosotros mismos como nosotros mismos? ¿Acaso no sabemos, desde el inicio y sin la menor vacilación, cuándo somos culpables y cuándo inocentes?
Mario Benedetti
La borra del café
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*/ Conocerse ...
"Not to Be Reproduced" - Rene Magritte
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... Siempre me resulta estimulante descubrir nuevos ejemplos de mis prejuicios, darme cuenta de mi propia estupidez, de que no sé ni la mitad de lo que creo saber.
Paul Auster
(en "La noche del oráculo")
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*/ Despacio ...
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que lento ser ciprés viviendo erguido al cielo
y saber que todo en este mundo necesita su tiempo
Manolo García
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Para obtener un rápido alivio del estrés,
prueba a ir más despacio.
Lily Tomlin
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*/ Tú y los demás ...
"Meditacion" - Rastros del Mar - Riló
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No debes vivir buscando la aprobación de los demás. Tu verdadero yo ha venido a este mundo para descubrir el secreto de la vida y no para satisfacer las opiniones de los demás. Siéntate hoy en silencio, cierra los ojos y empieza a conocer a este amigo interior que no te abandonará nunca.
Deepak Chopra
"Fuego en el corazón"
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*/ Puertas ...
... foto nisu ...
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Tengo mi propia versión del optimismo. Si no puedo cruzar una puerta, cruzaré otra o haré otra puerta. Algo maravilloso vendrá, no importa lo oscuro que esté el presente.
Rabindranath Tagore
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*/ Una línea en el corazón ...
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Ojalá hubiera personas malvadas en alguna parte cometiendo insidiosas acciones malvadas y solo fuera necesario separarlas del resto de nosotros y destruirlas. Pero la línea que divide el bien del mal atraviesa el corazón de cada ser humano.
¿Y quién está dispuesto a destruir un trozo de su propio corazón?
Aleksandr Solzhenitsyn
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*/ Un rincón del universo ...
... foto nisu ...
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Existe al menos un rincón del universo
que con toda seguridad puedes mejorar,
y eres tú mismo.
Aldous Huxley
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*/ Cálculos de evasión ...
"Camino paralelo" de Vicente Huidobro
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Mis versos son cálculos de evasión.
Vicente Huidobro.
La Poesía
Vicente Huidobro
(Fragmento de una conferencia leída en el Ateneo de Madrid, el año 1921).
Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada.
En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.
El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar sólo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario.
La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
La Poesía está antes del principio del hombre y después del fin del hombre. Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final, ella ordeña las ubres de la eternidad, ella es intangible como el tabú del cielo.
La Poesía es el lenguaje de la Creación. Por eso sólo los que llevan el recuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo en su formación, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.
El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderme.
El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior, las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio. Allí todo cobra nueva fuerza y así puede penetrar en la carne y dar fiebre al alma. Allí coge ese temblor ardiente de la palabra interna que abre el cerebro del lector y le da alas y lo transporta a un plano superior, lo eleva de rango. Entonces se apoderan del alma la fascinación misteriosa y la tremenda majestad.
Las palabras tienen un genio recóndito, un pasado mágico que sólo el poeta sabe descubrir, porque él siempre vuelve a la fuente.
El lenguaje se convierte en un ceremonial de conjuro y se presenta en la luminosidad de su desnudez inicial ajena a todo vestuario convencional fijado de antemano.
Toda poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.
Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
Hay en su garganta un incendio inextinguible.
Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.
Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua.
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