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................. puntos de inflexión ...

transferible ...

*/ Nudos ...

<font size=4><strong>*/ Nudos ...</strong></font>

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Para cuando C me llamó por teléfono, nervioso e impaciente, O ya me había dado su versión de lo hechos, M le había llamado, y, con su pedante verborrea, le había aconsejado que no diese por buenas las palabras de U, al que calificó de fantasioso e infantil, liante y mentiroso, y al que N había utilizado, de forma descarada, dijó, para que con sus opiniones engañase a I, el cual siempre se había querido quedar al margen de todo el asunto... así que.. hay está C, al otro lado de la linea, explicándome lo que A, angustiado, como siempre, le había contado sobre el triste suceso que nos tenía a todos en vilo, y C insistiendo en lo que él da, sin base real alguna, por cierto, y acusando a I, de forma casi obsesiva, de una presunta falsa imparcialidad, involucrando, además, a O, del que me consta su inocencia, en lo que el califica como una trama premeditada... yo, antes, había querido llamar a N, saber su verdadera opinión, pero estaba... comunicando... siempre comunicando...

 

 

 

 

  

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*/ Equilibrios ...

<font size=4><strong>*/ Equilibrios ...</font></strong>

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su sombra eligió el alambre
el absurdo equilibrio de las formas
el vértigo de las manos en el rostro
la titubeante torpeza de los pasos
mirar al frente al vacío
y cerrar los ojos sobre la nostalgia
sin caer en la tupida red de la melancolía
porque solo si piensas en una caída...
... puede existir el suelo
y el futuro entonces
es una linea recta tensa infinita
que haces vibrar con tus pies
cuerda de guitarra
con eco de latidos
su sombra eligió el alambre
el camino más corto
entre su corazón y sus dudas

 

 

 

 

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*/ Camino ...

<font size=4><strong>*/  Camino ...</strong></font>

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Camino hacia esa vasta y anónima oscuridad
en busca de sobres llenos de cristales
camino aguardando
lanzado hacia la noche
deseando
camino

  

   

 

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*/ Poema... al modo Dadá...

<font size=4><strong>*/ Poema... al modo Dadá... </strong></font>

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Picaporte


Se recostó en el sofá
E hizo un leve gesto de aceptación
Pasa junto a los puestos de porcelana y libros
Y se dirige hacia las calles angostas
No me importaba como
Mirada en la distancia
Poniendo unas rosas en el jarrón
Pausa
Puse una mano sobre su pecho
Derrumbándome
Sobre la alfombra
Un sol ardía pálido
Bastaba que ella lo amara
En el murmullo de los árboles
¿Bastaría eso?
Un espíritu roto
Devoción premonición
La luz comenzaba a desvanecerse
Los ojos en los pasillos
Cuatro meses el año anterior
Quería que me mirará
Oyó que se movía en el piso de abajo
Y cerró la puerta.


 

// Siguiendo las instrucciones de Tristan Tzara el poema ha sido realizado tomando palabras y frases al azar del libro "Aquí no eres un extraño" de Adam Haslett. Estrictamene al azar, sin querer acomodarlo a lógica literaría alguna. No hay más misterio. Así de sencillo. ¿Antiartístico?
El poema surge cuando es leido y ahí precisamente comienza el misterio.
Surgen imagenes sugerentes, ideas, sentimientos... el poema.
Pregunta. ¿La metáfora tenemos que crearla o tenemos que encontrarla? ¿El sentimiento tenemos que elaborarlo o tenemos que irlo descubriendo? ¿Sí no hay trabajo-literario alguno, no hay arte? ... Parece que sí, lo creamos nosotros mismos.//

 

 

 

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*/ Poema... al modo Dadá ...

<font size=4><strong>*/ Poema... al modo Dadá ...</strong></font>

"Hera" - Francis Picabia - (1929)

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Decirte...

La verdad
aferrada a la mano
Luego se hace el silencio
proposito renovado
La mañana valiente
contaba historias nunca retratos
Simplemente
tienes que hacerlo
Comprender cristales
en presencia del dolor
Cortando de pronto
aire perfumado
Colgaba hasta los hombros
el pelo - roce metálico revuelto
Este sitio es una ofensa
Está desnudo



 

// Siguiendo las instrucciones de Tristan Tzara el poema ha sido realizado tomando palabras y frases al azar del libro "Aquí no eres un extraño" de Adam Haslett. Estrictamene al azar, sin querer acomodarlo a lógica literaría alguna. No hay más misterio. Así de sencillo. ¿Antiartístico?
El poema surge cuando es leido y ahí precisamente comienza el misterio.
Surgen imagenes sugerentes, ideas, sentimientos... el poema.
Pregunta. ¿La metáfora tenemos que crearla o tenemos que encontrarla? ¿El sentimiento tenemos que elaborarlo o tenemos que irlo descubriendo? ¿Sí no hay trabajo-literario alguno, no hay arte? ... Parece que sí, lo creamos nosotros mismos.//

 

 

 

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