*/ El problema ...
graffiti
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*/ Canción en harapos ...
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"Canción en harapos"
una canción de
Silvio Rodríguez
Que fácil es agitar un pañuelo a la tropa solar
del manifiesto marxista y la historia del hambre
que fácil es suspirar ante el gesto del hombre
que cumple un deber
y regalarle ropitas a la pobrecita
hija del chofer
que fácil de enmascarar sale la oportunidad.
Que fácil es engañar al que no sabe leer
cuántos colores, cuántas facetas tiene el pequeño burgués.
Que fácil es trascender con fama de original
pero se sabe que entre los ciegos el tuerto suele mandar
que fácil de apuntalar sale la vieja moral
que se disfraza de barricada
de los que nunca tuvieron nada
qué bien prepara su mascara el pequeño burgués.
Viva el harapo señor
y la mesa sin mantel
viva el que huela a callejuela
a palabrota y taller.
Desde una mesa repleta cualquiera decide aplaudir
la caravana en harapos de todos los pobres
desde un mantel importado y un vino añejado
se lucha muy bien
desde una mesa gigante y un auto elegante
se sufre también
en un amable festín se suele ver combatir.
Si fácil es abusar más fácil es condenar
y hacer papeles para la historia para que te haga un lugar.
Que fácil es protestar por la bomba que cayó
a mil kilómetros del ropero y del refrigerador
que fácil es escribir algo que invite a la acción
contra tiranos, contra asesinos
contra la cruz o el poder divino
siempre al alcance de la vidriera y el comedor.
Viva el harapo señor
y la mesa sin mantel
viva el que huela a callejuela
a palabrota y taller.
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*/ Live 8 ...
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El próximo día 6 de Julio los líderes de los ocho paises más ricos del planeta, el G8, se reunirán en torno a una mesa con jarras de agua fresca, bollos, croissants, sonrisas, apretones de mano y palmadas en la espalda... debajo de esa misma mesa están personas de sus propios paises, personas de todos los paises del mundo, que saben que cada día mueren por causa de la extrema pobreza 50.000 personas, de las cuales 30.000 son niños... y desde luego ayer se lo recordaron en sus propios paises gracias a diversos conciertos de música, y el propio día 6 se lo recordarán en las calles de Edimburgo.
Pero claro nosotros pertenecemos a ese tipo de paises en los que nos sensibiliza (o aterra) mucho un 11-S, un 11-M, un tsunami lejos de casa... pero las cosas de a diario, las de todos los días, no nos estimulan, nos producen una sensación de rutina que queremos evitar; de ahí que la muerte diaria de 50.000 personas nos pasa desapercibida, ni nos enteramos porque no hacen ruido. Tampoco nos lo recuerdan porque esa noticia repetida a diario nos aburriría y los informativos luchan también por su audiencia, y saben bien que a nuestra tan alardeada y cultivada sensibilidad se le hace imprescindible el sensacionalismo, carnaza fresca, quizás muertes nuevas más "atractivas y sugerentes" dignas de "nuestro modélico tipo de vida", modélico en insolidaridad y modélico en facilitarnos la poca verguenza suficiente para vivir sabiendo que cada segundo muere una persona a causa del reparto injusto de la riqueza mundial ... y es que a hipócritas, además de a ricos, no nos gana nadie... Y más ahora, joder, que estamos en las antípodas de la Navidades, y "estos temas tan lamentables" los reservamos, en todo caso, para esa época en que "debemos" (es una obligación) mostrarnos más humanos...
Ayer al menos nos lo recordaron cantando, preparando así un movilización importante para el próximo G8, y todo esfuerzo, por mínimo e hipócrita que pueda parecer, es válido si se salva una sola vida...
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*/ Conocer ...
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Conocer es aceptar introducirse en un laberinto
en el que ninguna de las salidas es inocente.
Rafael Argullol
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*/ Un libro de poesía ...
Foto de Chema Madoz
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"Un libro de poesía"
es un texto de
Rodolfo Carmona
Un libro de poesía, un millón de palabras construyendo un universo donde las matemáticas descubren que el infinito se termina, un sistema solar donde la rima nombra los planetas y las estrellas usan como combustible la metáfora. Un libro de poesía donde ninguna coma está en su sitio, ningún acento convierte a las palabras en esdrújulas, llanas o graves, y todas las ideas reclaman la belleza. Un libro de poesía en la mañana, en la hierba, en la basura, en el árbol, en la carretera, en el andén, en la mirada, en el saludo, en el amor, en el tango de Discépolo, en lo vivo y en lo inerte. Un libro de poesía en el escaparate, en el bolso de Graciela, en Mar de Plata, en Montevideo, en Nueva York, en Venecia, en Madrid, en Torrevieja.
Un libro de poesía, una anarquía, un desafío, una flecha en la diana, un salir el sol por sotavento. Un libro de poesía en esta tarde de enero donde el invierno se recuesta en la nieve de la sierra y afila sus cuchillos en el aire helado. Un libro de poesía que no trata de explicarse y se sirve una cerveza y escoge la vida como telón de fondo de su vida.
Un libro de poesía en la ventana. Un sueño asonantado y desmedido. Un creer en ti cada palabra. Un libro de poesía donde el tiempo tiene el ritmo de un soneto, la levedad pueril de una seguidilla, el arte de vivir entres sus líneas.
Despierta la luz cuando se abre el tendero de la ropa al sol y una flor reclama para si el brillo de sus pétalos. Despiertan las ganas y los besos cuando cae al suelo la vergüenza y suena una bachata en el corrido. Despierta el océano en los ojos del marino, en la cubierta del velero, tras la última estela que abandona la bahía.
Restallan los látigos en la lejanía, golpean las pieles de la indiferencia. Lo poético siempre reclama los senderos de la mano izquierda, la heterodoxia, el alejamiento del corsé y la cobardía. La entrada en el ser con todas las consecuencias, poniendo sobre la mesa todas las verdades, todas las mentiras, todas las caras del personaje que nos habita.
Se mezclan en estas palabras lo sentido y lo sin sentido, lo barroco y lo sencillo, el azar y la brújula marcada, el rumbo desnortado y tu nombre concreto. Se entrecruzan lo literario y lo real donde acaba importando la música, la melodía de fondo, el ritmo interno de los párrafos, donde lo contado es la excusa necesaria para vernos.
Un libro de poesía en las hojas, un sólo libro de poesía para abandonar la soledad. Nómbremos ahora a Lorca, a Borges, a Neruda, a Celaya, a Hierro, a Parra, a Sabines. Digamos huele el mar a verso nuevo.
Un libro de poesía para ver las dos caras, el blanco y negro del mundo, para no quedar encerrado entre las paredes de lo que no cambia y no se estremece. Un libro de poesía para un beso portugués o un abrazo argentino, para un grito canario o una flor ecuatoriana, para una mariposa mexicana o una caricia cubana.
Un libro de poesía para declarar batalla a la desidia, para hallar los ojos, la lectura primera, el final jamás contado.
Adquiere la tarde los colores, el manto mestizo de todos los matices del atardecer. No es esta hora una hora para la mistica sino para el paganismo más absoluto, para el baile, para la ofrenda de los sentidos, para creerse uno con el aire, con las nubes, con los pájaros, con la muchedumbre. Es esta una hora para amar la vida que se escapa y se retuerce en el placer y la carcajada, para amar, sencillamente, el milagro, la conciencia, el don de lo hermoso, un cuerpo sobre la arena.
Gotea vino del cielo y tiñe de oscuro el horizonte. Llega la noche con su espuma lunar, con su apellido completo, con su pareja de baile. El puerto ilumina su espejo con farolas amarillas y la negritud retira su imperio mar adentro. El planeta juega a sus dos caras, noche, día, luz viajera y colosal, luz galopando hacia el oeste.
Un libro de poesía. Un libro de poesía para el ciego, para el amante, para el cornudo, para el que no quiere morir, para el solitario. Un libro de poesía para el soñador, para el cuerdo, para el loco, para el vivo, para el muerto. Un libro de poesía ¡por Dios! Que estoy borracho y con el alma herida.
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*/ Lugares ...
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Viajamos por el mundo buscando lugares insólitos
cuando en realidad los tenemos a un paso de casa
y no somos capaces ni de apreciarlos
ni de acercarnos a ellos.
Robert Tompsom
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*/ El retrovisor ...
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La vida debe vivirse hacia adelante,
pero sólo se comprende hacia atrás.
Sören Kierkegaard
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*/ El país de los cuentacuentos ...
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El país de los cuentacuentos
Dario Fo
Edit. Seix Barral
Prólogo
La historia que os propongo no es la de mi vida como actor, autor y director, sino más bien un fragmento de mi infancia. En realidad, es sólo su principio: el prólogo de mi aventura a partir de un tiempo en el que jamás se me habría pasado por la cabeza que mi oficio definitivo sería el de cómico.
Recuerdo que Bruno Bettelheim, autor de una revolucionaria teoría sobre la formación caracteriológica e intelectiva del individuo, decía: “De un hombre me bastan sus primeros siete años de vida, el resto os lo podeís quedar”.
Yo he querido pasarme: os ofrezco diez años, más algunas entregas hacia la madurez... ¡Creezme, basta y sobra!
.........(y el primer capítulo comienza así... para que os hagaís una idea...)
Descubro que dios es también el jefe supremo de los ferrocarriles del estado.
Todo depende de donde has nacido, decía un gran sabio. Y, en lo que a mi respecta, tal vez el sabio diera en el clavo.
Para empezar, debo agradecer a mi madre que eligiera parirme en San Giano, junto al Lago Maggiore. Extraña metamorfosis de un nombre: Giano, Jano bifrote, antoguo dios romano, que se transforma en un santo cristiano completamente inventado, y además, presunto protector de los fabuladores-cómicos. En realidad no fue mi madre la que aligió, sino los Ferrocarriles del Estado, que decidieron enviar a mi padre en comisión de servicios a esa estación. La parada de San Giano era tan poco importante, que a menudo los maquinistas pasaban de largo sin darse cuenta. Hasta que un día un viajero, harto de que siempre lo dejaran en la siguiente parada, tocó la alarma. El tren se detuvo tras un largo frenazo, justo en la mitad de un túnel. Un “mercancías” que lo seguía se estampó contra el tren parado. No hubo muertos de milagro. Sólo un herido grave, el pasajero que había tirado de la alarma: al pobre desdichado lo molieron a palos todos los otros viajeros, incluida una monja.
.../...
Dario Fo. Nacio en Sangiano, Varese, en 1926. Fundador del colectivo teatral Nouva Scena y luego de La Comuna (1970). Dramaturgo, actor y director, entre sus títulos más sobresalientes figuran “Muerte accidental de un anarquista”, “El papa y la bruja”, “Aquí no paga nadie”. En 1997 obtuvo el premio Nobel de Literatura.
* Comentario I :
Ya sabemos aquello de "traductore traditore” que hace que nos fiemos más bien poco de algunas traducciones, y aquí resulta que a uno le da por fijarse en el título original y se encuentra con que exactamente es:
Il paese dei mezaràt
Il miei primi sette anni (e qualcuno in più)
Y el traductor “olvidándose” de que dice exactamente siete años, y así Fo lo hace constar y lo explica en la cita de Bruno Bettelheim en el prólogo... siete...
El traductor (traidor) no sé porque oculto motivo decide traducir el título como:
El país de los cuentacuentos
Mis primeros años de vida (y alguno más)
Pues bien los primeros años de vida fundamentales son los siete que nos dice Bettelheim... y los algunos más son hasta los diez que nos regala Fo.
"Traductore traditore”... si ya en el título no eres fiel y me haces trampas... cuantas otras nos meterás en el resto...
* Comentario II :
Acierto del bueno el de la foto de Bettmann de la portada. Desgraciadamente no la he encontrado en un tamaño mayor para colocarla, pero en compensación aquí va otra foto (conocidísima) de Bettmann para que os hagaís una idea.
* Comentario III :
Dario Fo tiene un gran recuerdo... fue su obra “Muerte accidental de un anarquista” la primera que ví en un teatro “de verdad”... siendo unos polluelos un amigo y yo nos sacamos unas entradas de delantera de anfiteatro del Teatro Principal, rodeados de jovenes y maduros intelectuales. Los dos nos pasamos la obra hipnotizados, agarrados con las dos manos a la barandilla del anfiteatro, como si estariamos metidos en un fregado importante, algún ritual iniciático de paso a la madurez o algo de ese estilo... Mi amigo de vez en cuando miraba hacia atrás para ver al resto del público del anfiteatro, yo ni me atrevía, y a mitad función me desveló su secreto... “Joder tio... si somos los únicos que no tenemos barba” y no hacía mas que pasarse la mano por el mentón para ver si pinchaba algo... Después de la función buscamos al resto de la cuadrilla por Lo Viejo y nos presentamos ante ellos fumando... como se debe de hacer después de “la primera vez”, como si hubiesemos de algún modo crecido... y no nos podían creer que ese "puto tostón del teatro", como ellos lo calificaban entonces, nos podiamos haber podido reir como nos reimos...
También Dario Fo será el autor del que más obras de teatro habré visto... el que más cuentos me ha contado... pues gracias... el Nobel para ti.
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*/ La libertad de la fantasía ...
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La libertad de la fantasía
no es ninguna huida a la irrealidad;
es creación y osadía.
Eugene Ionesco
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*/ Wu Ming = Sin Nombre ...
Entrevista a uno de los autores de Q
Entrevista al colectivo Wu Ming
El narrador: deberes y derechos
Luther Blissett
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*/ Treinta y seis segundos ...
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Belén Reyes
Llevo treinta y seis años viviendo
y me parecen tan sólo unos segundos.
Aún no sé respirar,
aún me nutre
la misteriosa arteria de la vida.
Respiro sin pulmones el Misterio.
- Aún no saben que vivo -.
Todavía no he llorado.
Me agitan y me azotan y no lloro.
No sé decir ni una palabra.
Pero me da por escribir
en esta incómoda postura,
desnuda me balanceo boca abajo.
Me sostiene un brazo razonable (el sistema),
que explica imbécilmente mis segundos:
- Ahora ha de llorar porque le duele,
- Ahora ha de vivir como todo el mundo,
- ¡Ahora ha de mamar la leche que yo mande....!
....Yo no quiero nacer en este mundo.
Como veréis
no llevo treinta y seis años viviendo
sino tan sólo treinta y seis segundos.
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*/ La vida que veo ...
Foto de Ronald Moolenaar
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Bernardo Atxaga
La vida que veo
anhela los extremos confines,
el Desierto, la Selva, y nada más.
Veo que Septiembre,
el de los Rojos Helechales,
deplora su materia,
que hubiera preferido ser
sólo Nieve, Inmensidad y Lobos.
Veo que el Sol
sueña con la pura Luz,
y que la Noche
añora los tiempos primordiales,
cuando todo era noche.
Miro también a mi corazón,
y descubro que sus deseos
se resumen, desgraciadamente,
en dos palabras:
la palabra Siempre,
la palabra Nunca.
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*/ Un pozo que mira al cielo ...
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Nosotros no nos realizamos nunca.
Somos un abismo que va hacia otro abismo - un pozo que mira al cielo.
"Letanía"
Fernando Pessoa
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*/ Todo está bien ...
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"Todo está bien"
Jorge Arturo
todo está bien
el girasol es girasol
la calle calle
el cuerpo navega entre miradas
el autobús se tarda
pero te veo
en la repentina ventanilla
que siempre va donde no voy
entonces
el girasol es un mordisco en manos de algún ciego
la calle una lápida sobre mi frente
mi cuerpo un mapa de mí que no conozco
y el autobús un túnel sin regreso.
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*/ Memoria elástica ...
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"La memoria elástica"
Fernando Mut
Deberíamos
calcular
aproximadamente
la pérdida de la memoria elástica
que posee
una
de nuestras ideas más livianas
luego de ser arrojada
un número equis de veces
a través de una ventana
cerrada.
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*/ Piedras sobre el río ...
"River Stones III with Leaf" cuadro de Aili Kurtis
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Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura, se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río, si están allí es para que podamos llegar a la otra margen, la otra margen es lo que importa.
José Saramago
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*/ El sexo ...
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El sexo es el consuelo que uno tiene
cuando no le alcanza el amor.
Gabriel García Márquez
en "Memoria de mis putas tristes"
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*/ Algunas noches ...
"Sábanas" oleo de J. Enrique González
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"Algunas noches, el miedo"
Karmelo C. Iribarren
Algunas noches me arrimo
a tu calor bajo las mantas
como un niño asustado.
Necesito tocarte
urgentemente. Necesito
saber que estás ahí,
que estarás siempre. Sentir
que tengo cerca a un ser humano,
y que no estoy tan solo.
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*/ Sin garantía ...
"Tú mi pasión" lienzo de Olga Sinclair
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Amor significa comprometerse sin garantía, darse por completo con la esperanza de que nuestro amor produzca amor en la persona amada. El amor es un acto de fe y quien tenga poca fe, también tendrá poco amor.
Eric Fromm
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*/ Tijeras ...
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"En los parques"
Anna Blasco
Cuando dejé de jugar
en los parques
me corte las coletas
cuando deje de esperar a los chicos
en los parques
me corté la melena
cuando dejé de contemplar el otoño
de los parques
me corté el pelo a cero
cuando dejaron de tener hojas los árboles
de los parques
no me quedaba ya más pelo que cortar
comprendí,
entonces,
que era hora de dirigir las tijeras
hacia alguna otra parte.
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