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................. puntos de inflexión ...

transferible ...

*/ Detrás de la niebla ...

niebla en nuestra ventana

"niebla en nuestra ventana"  -  ... foto nisu ...

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Hay ocasiones en que desde nuestra ventana vemos caer por la ladera léntamente la niebla como un silencio denso, opaco y húmedo. Esperamos, como cómplices anónimos, hasta que todo acaba por desaparecer... hasta que todo queda detenido... hasta que todo resulta inexistente... Nos rodea una sensación de vacío, de tristeza pegajosa... Y trás un instante, como si despertásemos, continuamos con nuestra vida con la certeza de que las cosas, con sus colores y matices, en su intensa plenitud, permanecen inalterables detrás de la niebla ... 

 

    ...

 

 

   

 

 

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*/ Guerra Duradera ...

<strong><font size=4>*/ Guerra Duradera ...</strong></font>

    

   

Esta es la tristemente famosa “Foto de las Azores”

 

¿De qué se reían hace cuatro años estos tres personajes?

 

Ahora lo sabemos… Del mundo. Se reían del mundo.

 

 

 

  

  

650.000 muertos después de esta foto ... hoy se cumplen cuatro años de la invasión de Irak

 

Con la excusa de unas supuestas y presuntas armas, y utilizando la historicamente más peligrosa, y que mejor manejan, de las armas de destrucción masiva que es La Mentira; desoyendo las resoluciones de la Naciones Unidas y a espaldas de la legalidad internacional, embarcaron a sus países en una criminal "cruzada" para salvar el mundo. Llamaron a su misión “Libertad Duradera para Irak”, prometieron democracia, estabilidad social y económica. Incluso uno de ellos, el más grande, se justificaba diciendo que lo hacía en nombre de dios… de su dios.

 

El resultado tras cuatro años de masacre es que en Irak durante el mes de febrero murieron una media de 59 personas al día víctimas de la violencia.  Es decir una persona cada 25 minutos. El resultado es una autentica guerra civil, un enfrentamiento entre grupos étnicos-religiosos, un caos económico en un país rico en petróleo, con una tasa de paro del 25-40 % y una inflación del 30-35 %.

 

El tiempo y la situación actual han dado la razón a todos aquellos a los que calificaron de  “terroristas” cuando se manifestaron en contra de la guerra. Y el tiempo juzgará si algunos actos han sido y son propios de criminales de guerra. Terrorista es el que causa terror.

 

Y lo peor de todo es que ahora, sonriendo y bromeando, nos dicen que estaban equivocados (… y su dios también…), que las armas no se han encontrado porque no existían, que todo ha sido un sangriento error, que ahora tiramos de la cadena y nos lavamos las manos… y a otra cosa (o a otro país... ¿Será Irán? )… y lo dicen de nuevo sonriendo, la sonrisa ellos nunca la pierden…

  

... Pero donde tiene que ser del todo imposible sonreír es andando por alguna de las calles de Bagdad esquivando a tu paso muertos humeantes, trozos de cuerpos mutilados y charcos de sangre   . . .    . . .

 

Eso si… del petróleo, no nos habla ni… dios…

 

Bush  -  Blair  -  Aznar 

  

  

   

 

 

 

 

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*/ Deseos ...

<strong><font size=4>*/ Deseos ...</strong></font>

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Que el año nuevo

nos venga lleno de

Salud, Amor y Humor ...

 

Gracias por el texto a Mia

que es quien me lo ha hecho llegar...

  

Victor Hugo

 

Te deseo primero que ames,

y que amando, también seas amado. 

Y que, de no ser así, seas breve en olvidar

Y que después de olvidar, no guardes rencores.

Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,

sepas ser sin desesperar.

 

Te deseo también que tengas amigos,

y que, incluso malos e inconsecuentes

sean valientes y fieles, y que por lo menos

haya uno en quien puedas confiar sin dudar.

 

Y porque la vida es así,

te deseo también que tengas enemigos.

Ni muchos ni pocos, en la medida exacta´

para que, algunas veces, te cuestiones

tus propias certezas. Y que entre ellos,

haya por lo menos uno que sea justo,

para que no te sientas demasiado seguro.

 

Te deseo además que seas útil,

mas no insustituible.

Y que en los momentos malos,

cuando no quede nada más,

esa utilidad sea suficiente

para mantenerte en pie.

 

Igualmente, te deseo que seas tolerante;

no con los que se equivocan poco,

porque eso es fácil, sino con los que

se equivocan mucho e irremediablemente,

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.

 

Te deseo que siendo joven

no madures demasiado deprisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero.

Porque cada edad tiene su placer

y su dolor y es necesario dejar

que fluyan entre nosotros.

 

Te deseo de paso que seas triste,

no todo el año sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras

que la risa diaria es buena,

que la risa habitual es sosa

y la risa constante es malsana.

 

Te deseo que descubras,

con urgencia máxima,

por encima y a pesar de todo,

que existen, y que te rodean,

seres oprimidos tratados con injusticia,

y personas infelices.

 

Te deseo que acaricies un gato,

alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero

erguir triunfante su canto matinal,

porque de esta manera

te sentirás bien por nada.

 

Deseo también que plantes una semilla,

por más minúscula que sea,

y la acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuántas vidas

está hecha un árbol.

 

Te deseo, además, que tengas dinero,

porque es necesario ser práctico.

Y que por lo menos una

vez por año pongas algo

de ese dinero enfrente de ti

y digas: 'Esto es mío',

sólo para que quede claro

quién es el dueño de quién.

 

Te deseo también

que ninguno de tus afectos muera

pero que, si muere alguno,

puedas llorar sin lamentarte

y sufrir sin sentirte culpable.

 

Te deseo por fin que, siendo hombre,

tengas una buena mujer,

y que, siendo mujer,

tengas un buen hombre,

mañana y al día siguiente, 

 que cuando estéis exhaustos y sonrientes,

aún sobre amor para empezar de nuevo.

 

Si todas estas cosas llegaran a pasar,

no tengo nada más que desearte.

    

    

   

  

   

 

 

 

 

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*/ Impune ...

<strong><font size=4>*/ Impune ...</font></strong>

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Muerte sin juicio... 

Impune...

Si algo me duele de mi condición de agnóstico y ateo es que me privo de soñar con una justicia divina que no deje impune, en otro lugar y circustancias, las injusticias que soportamos en esta vida...

Así que desde mi autolimitación para esperar una venganza divina, me queda la venganza de mi reflexión:

Se dice que todos somos iguales al morir... y es mentira... puta mentira...

Hay una diferencia enorme en la muerte de unos u otros...

 y la diferencia consiste en la cantidad de gente que dejamos odiándonos tras nuestro final.

Ese es el juicio final.

 

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*/ ... nuestra miseria ...

<strong><font size=4>*/ ... nuestra miseria ...</strong></font>

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El Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza

17 de octubre

 

 

su pobreza ...

 

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Cada año más de 10 millones de niños mueren de hambre y de enfermedades prevenibles. Suman alrededor de 30.000 al día y UNO CADA TRES SEGUNDOS.

Cada día 1,1 miles de millones de personas tienen que beber agua contaminada.

Cada día 8.200 personas mueren debido al VIH/SIDA.

Más de mil millones de personas sobreviven con menos de 1 dólar al día.

600 millones de niños viven en la pobreza absoluta.

Las tres personas más ricas del mundo controlan más riqueza que 600 millones de personas que viven en los países más pobres.

800 millones de personas se van a dormir con hambre cada día.

Cada año, 11 millones de niños mueren antes de su quinto cumpleaños.

Alrededor de 18 millones de personas al año mueren debido a causas relacionadas con la pobreza. Eso suma 270 millones de entre 1990 y el 2004 personas (casi el equivalente a la población de los Estados Unidos), la gran mayoría niños y mujeres.

 

 

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... es

nuestra miseria

 

 

 

 

 

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*/ Sueño infinito ...

<strong><font size=4>*/ Sueño infinito ...</strong></font>

foto nisu 

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... cuando dos sueños se unen en un instante,

ese instante se convierte en un sueño infinito ...

 

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*/ Sangrante desproporción ...

<strong><font size=4>*/ Sangrante desproporción ...</strong></font>

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... El 10% de la población mundial ...

... disfruta del 70% de las riquezas del planeta ...

 

  

50 millones de infectados con el HIV y la gran mayoría sin ningún tratamiento ni atención ...
800 millones de personas no tienen acceso a la comida suficiente para alimentarse ...
1100 millones de personas sobreviven con menos de 1 dólar diario ...
1200 millones de personas no tienen acceso al agua potable ...
10 millones de niños y niñas mueren antes de cumplir los cinco años por causas evitables ...
el 70% de las personas pobres del planeta son mujeres ...

 

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... somos la primera generación capaz de erradicar la pobreza ...

¡¡¡ presiona !!!

 

visita la página de

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*/ El botón de ACEPTAR ...

<strong><font size=4>*/ El botón de ACEPTAR ...</strong></font>

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No hay duda de que vivimos (tu que lo lees y yo que lo escribo) en un primer mundo, un primer mundo informatizado (tanto tu como yo estamos delante de un ordenador), un primer mundo lleno de botones, un primer mundo que funciona a golpe de pulsaciones de botones, un mundo que funciona a golpe de ratón…
Siempre me ha resultado gracioso eso que se dice de que con todos los mensajes que nos manda el sistema operativo, sea para instalar programas, sean para reiniciar el sistema, sea para restaurar archivos o sea para mandarlos a la papelera, nos han acostumbrado a pulsar el botón del ratón y darle a “ACEPTAR” …, casi sin mirar, sin leer lo que el sistema o programa nos propone… lo más fácil y habitual es darle al “ACEPTAR” y de este modo nos han acostumbrado a que lo “aceptemos” todo… a fin de cuentas si le das a la otra opción que te ofrecen, es decir,  “CANCELAR”, vuelves al mismo punto de antes, no avanzas, vuelves a la situación de la que procedes, de la que no sabes entonces salir… Y si alguien te pregunta un "¿Qué hago?"... le dices, dando a tu voz seguridad, un "¡Dale a... ACEPTAR!"... y te quedas tan ancho... y con cara de listillo.
Así, mira tu por donde, uno se acostumbra a que en el noventa y tantos por ciento de los casos “ACEPTEMOS” sin saber muy el qué, el por qué y el como… lo más fácil es seguirle la corriente al sistema… De hecho el botón de “aceptar” está predeterminado, está marcado como activo… con darle al “enter”… ya está… es lo más fácil... E incluso si el mensaje aparece en un idioma totalmente desconocido, que no sabemos ni identificar, el botón de aceptar está bien clarito, resaltado, y lo localizamos y pulsamos sin dudar…
Tal vez estamos ya muy predispuestos a “aceptar”… nos es más fácil “aceptar” que plantearnos otras cuestiones… nos es más fácil afirmar que negar… es posible que estemos deseando “aceptar” cosas… y de ese modo esperamos que nos acepten… queremos que nos acepten… esperamos que nos acepten…
De hecho siempre he pensado que si repentinamente apareciese en mitad de la pantalla del ordenador una atractiva ventana en la que con términos muy finos y exactos nos dijesen: / Hola tu… ¿Qué tal estás?... Que mira, que lo mejor es que (con un par…) formatees todo el disco duro de tu ordenador y así, de forma fulminante, lo dejes en blanco, perdiendo de este modo tan tonto todo tu sistema operativo y tus datos… dejándolo limpio como la patena… inservible que se dice… si es así pulsa “ACEPTAR” y en caso de lo contrario “CANCELAR” / … Pues bien estoy seguro que un alto porcentaje de usuarios informáticos para cuando han leído el “¿Qué tal estás?...” ya habrían pinchado con el puntero en “ACEPTAR” y a tomar por el …. Así sin más de un plumazo todo el ordenador sin datos…
Pues bien… podrían salir muchos mensajes exóticos… los cuales, sin duda, aceptaríamos sumisa e inconscientemente… Me vienen a la cabeza muchos graciosos y simpáticos… Pero se me ocurre, imaginemos, que podría salir un mensaje de ese tipo diciendo, fríamente… / Si quiere acabar con el mundo indolora y fulminantemente pulse “ACEPTAR”, si no es así pulse “CANCELAR” / … La cuestión sería saber cuantos, sin querer, sin saber lo que aceptaban , a lo tonto… acabarían con el planeta a golpe de ratón… Y, puestos a pensar, más duro sería comprobar, cuantos, leyendo el mensaje, con calma y tras pensarlo un instante… sin temblarles el pulso, con un pinchazo del puntero, “aceptarían” acabar con todo y con todos.......

Uuuuuuuyyyyyyyyyy…………………….

 

 

 

 

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*/ Ya está aqui ...

<strong><font size=4>*/ Ya está aqui ...</strong></font>

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Ya está aqui...

estallando al otro lado de nuestra ventana

avisándonos de su llegada 

con una explosión de luz.

 

 

 

 

 

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*/ Mensajes de fin de año ...

<strong><font size=4>*/ Mensajes de fin de año ...</strong></font>

 

 

 

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*/ Un (puto) cuento de navidad ...

<strong><font size=4>*/ Un (puto) cuento de navidad ...</strong></font>

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... Aquí estamos.... buscando un puto portal... ¡Joder que frío hace... buagff! A fin de cuentas son las diez de la noche de un día de diciembre... pero que bien se está en la puta calle, después de un año de talego, a la sombra en la cárcel, da gusto respirar aire fresco... pero está empezando a helar.... que ya he visto que un termómetro marcaba los cero grados... que como diría siempre algún gilipollas... "Ah! Cero grados... ni frío ni calor!..."  Gilipollas, bobo.... mis pies le ponía yo en la boca al chorra ese... está empezando a helar con dos cojones... pero aquí está "El Jóse" en la calle, pa´servirles, rulando la vía de nuevo... y me jode por "La Mari" que está a puntito de reventar, de poner el huevo, y chupando un frío de flipar... Pero es una tía con un par... Aquí está conmigo, con "El Jóse", a puntito de parir, chupando frío y sonriendo y mirándome con ojitos tiernos... ¡es la ostia está tía!... mira que como estaba pa´parir estaba en casa de sus viejos de puta madre... y yo salgo del talego, libre después de un año, y ella empeñada en que fuese a casa de sus viejos a pasar las fiestas... y sus viejos que no, que yo a esa casa no entro, y ella que sí, y su viejo que ni por el forro... y yo en la puerta aguantando el chaparrón... y al final ella se planta con un par y les dice que si yo no entro en esa casa ella se va... así como está... a punto de parir... que se va conmigo a ningún sitio... y la vieja al final llorando de pena, que en una noche así es una pena no cenar en familia... y el viejo hecho una fiera llamándome hijodeputa... que a mi me da igual la cena y la familia... que yo en mi puta vida he celebrado la navidad... que no he conocido lo que es eso... ¡por conocer no he conocido ni a mis padres!...y aqui estamos los dos buscando un puto portal abierto... pero "La Mari" que es mucha tía, ha pillado dos mantas y conmigo... que lo hemos compartido todo... desde casi crios... hemos compartido los juegos, luego los problemas, ya sabeís..., los putos vicios, el jaco, ya sabeís... el caballo, joder... la heroína... ¿Es qué no entedeís lo que digo o qué?... y claro compartes el cuerpo, compartes la chuta... y acabas compartiendo el "bicho"... el puto "bicho" que nos está comiendo y nos está matando a los dos... sí joder... me refiero al SIDA de los cojones... ostia, ¿de que barrio sois que no sabeís hablar normal?... pues eso que estamos pillados... y ahora vamos a compartir la enfermedad, el dolor, la misería... la puta mierda esta... hasta que la palmemos del todo... porque medio muertos ya estamos desde hace tiempo... que en su momento compartimos las equivocaciones ¡y así nos va ahora!...que si me apuras hasta la muerte vamos a compartir... porque si se me muere "La Mari" antes... no sé... me pego un chute y me voy... una buena sobredosis y me voy con ella... "El Jóse" con un par... pero joder... el niño que venga sano, sin bicho y sin mono... que él no tiene la puta culpa de nuestros males, de nuestra mala cabeza... y eso que "La Mari" desde que se quedó preñada dejó los vicios... ni priva, ni heroína... bueno tabaco sí, con eso no pudo... pero bajo el pistón bastante, que hubo meses que ni uno se fumó... que es una tía con un par de tetas bien puestas... y a ver... que sí... que ya sé que andan diciendo por ahí que si el crio no es mio... que si yo he estado un año en la sombra... el polvo tuvo que ser hace nueve meses... y hasta hay cabrones que dicen que no tuvimos ni un bis a bis... pero me la suda... yo quiero a "La Mari" y todo lo que sea de "La Mari" lo quiero... así que al próximo que insinue que el churunbel no es mio, cuidado, que le doy... que si a mi no me importa... ¿por qué ostias le tiene que importar a la peña?... ¡Pobre Mari! Con lo jodida que estuvo esos días pasando el mono... la puta abstinencia del alcohol y el caballo... que la pobre dice que se le aparecían pájaros y toda la ostía... que veía buitres... y le hablaban y el copón... pobrecilla... que la metieron en el secadero diciendo que tenía un brote esquizo... pero es la ostia está tía... aquí está... chupando un frío de la ostía y a mi lado... ¡qué esto es amor joder!... que claro... los que están de puta madre... ¡qué fácil se quieren!... porque es fácil quererse cuando se está bien acomodadito... todo sobre ruedas... pero así, en la puta ruina, enfermos, feos y con una pata en el otro barrio... los que se quieren es porque se quieren de la ostia!... qué somos unos románticos... Pero con "La Mari" todo es fácil... ¡es un ángel!... y mira que le veo en la cara que está noche va a parir... que por eso nos hemos quedado por el centro... que no hemos querido ir a la fábrica abandonada del barrio, donde tenemos el agujero... porque la quiero tener cerca de urgencias... que me da que va a parir... que ella no dice nada porque es así la tía... pero creo que tiene contracciones... pero a ver... donde hay un puto portal abierto... y es que no hay ni dios por la calle... a esta hora todo dios en su casita cenando calentito... y brindando chinchin... buena vida... la que yo siempre he querido y soñado con "La Mari"... pero ya ves... cenar ya hemos cenado antes... pan bimbo con quesitos... blandito todo... que ya no nos quedan piños... dientes... ni para hincarlos a un bocata de jamón... pero hemos cenado juntos depués de mucho tiempo... "La Mari" me miraba y se le caían las lágrimas... un cielo de tía... y hemos estado todo el rato en un banco sonriéndonos sin dientes, mirándonos sin hablar.... diciéndonoslo todo con los ojos... y hemos brindado... yo con mi "tetabric" de vino y ella con cocacola... que no quiere privar alcohol... y hemos brindado por el niño... y luego a buscar un portal pa´ dormir... y andando por las calles vacías... hemos echado unas risas... por todo... por nada... que nos sentabamos encima de los capots de los coches aparcados que todavía estaban calientes... como suelen hacer los gatos... que así se nos calentaba el culete un rato... que daba gustirrinin y todo el calorcillo... que que descojono cuando se me ha escapado un pedo... que ha retumbado la chapa y todo... "La Mari" casi se me mea de la risa... y "La Mari" ahí tan contenta porque así decía que le llegaría el calor al niño.... que ya tendrá la cabeza en "pol posision"... en posición de salida que se dice... ya estará empujando pa´asomar... pero que espere que... ahí está calentito y fuera está helando... ¡chavaaaal esperaaaa...!... pero aquí en el centro estamos mejor... que como se ponga a parir paro un taxi o busco a los munipas y la subimos al hospital cagando leches... pero de momento un portal... y a ver si es de esos que tienen calefacción en la escalera y nos ponemos al lado del calorcillo... sino un cajero... ¡no estaría mal!... que "La Mari" cuando se lo he comentado decía que no.... que a ver si van a aparecer tres niñatos y nos hacen una avería... que al parecer unos hijosdeputa quemaron a una tipa en un cajero el otro día... hay que ser hijo de puta... pero que vengan... ¡no me apareceran a mi tres así en un cajero!... que en bolsillo tengo una navaja con ganas, calentita la tengo para algún hijo de puta de esos... me los rajo si tocan a "La Mari" y el crio... me los meriendo... les como los huevos... que ya se que al final el marrón me lo como... pero esos niñatos no vuelven a tocar más los cojones a nadie desvalido en su puta vida... Ostía... ¡¡¡que bueno!!!...portal abierto y con sillón... de los finos... por lo menos vamos a sentarnos un rato tranquilos que ya tenemos los pies de cartón... que le voy a dar un abracillo a "La Mari" y le voy a dar calor... pues menos mal que me he fijado en el puto portal éste... joder hasta arbolito en el portal... alucinante... que parece que "la Mari" y "El Jóse" estén en el salón de su casita... la casita que nunca tuvimos... gente fina si señor... todos los balcones llenitos de estrellas... como pa´no verlo... que guay... si parece que nos estaba llamando... a ver si "La Mari" descansa... que la veo floja... que me da que rompe aguas... pero da gusto verla con esos ojillos brillantes... seguro que está pensando en el niño... le hace mucha ilusión... aunque anda con miedo de que luego las asistentas se lo quiten... que me tengo que buscar un curro y un piso... que si nos ven de tiradillo nos lo quitan... y "La Mari" se muere... que está pensando todo el día en el crio... y estamos deseando verle la cara... ja... "La Mari" siempre dice... "cuando nazca se parecerá a nosotros... a los dos... ¡sin dientes!" y nos partimos el culo cada vez que lo dice... "La Mari" es la ostia... ¡"La Mari" y "El jóse" vaya par!... y luego el crio... que "la Mari" está con que de dos piezas como nosotros va a salir algo grande... un gran tipo... ya verás... que si nos lo curramos vamos a hacer todo por él... lo que haga falta... y me jode porque igual nos ve morir... que estamos jodidos... pero "La Mari" está en que el crio va a ser alguien especial... ¡ya sabeís como es cuando se pone trascendental!... está con que va a ser un tipo que rompa esquemas y tal... de esos que marcan un antes y un después... un tio grande que va a ser y hacer algo grande... me imagino que todas las madres lo fliparan igual... pero vete a saber... que "La Mari" lo dice toda convencida... que lo dice con mucha seguridad y me insinuó que hasta el buitre que se le apareció un día de mono le habló y se lo dijo... ¡qué cosas!... y eso sí... lo que tiene muy claro... es que lo va a llamar como a su abuelo... Jesús... ostia... "El Jésus".... "El Jésus"... suena de putisima madre...

  

  

 

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*/ El cajero ...

<strong><font size=4>*/ El cajero ...</strong></font>

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Para poner en antecedentes a lectores de otras latitudes y continentes he de narrar el dramático hecho que desde hace unos días es noticia:

La cuestión es que en la madrugada del pasado viernes tres jóvenes, dos de ellos de 18 y un menor de 16 años, mataron a un mujer indigente que dormía en un cajero de la ciudad de Barcelona. Sobre la una de la madrugada los dos mayores de edad procedieron a propinar una paliza e insultos de la víctima, la cual tras abandonar los jóvenes el lugar procedió a cerrar la puerta del cajero por dentro. Posteriormente, tres horas después fue el menor el que llamó a la puerta del cajero, la indigente no reconoció al menor como uno de sus agresores anteriores, le dejó entrar, momento en el que aparecieron los dos compañeros y se precipitaron al interior armados con un bote de disolvente, que, al parecer, sustrajeron de una obra próxima, con el que rociaron a la mujer antes de prenderle fuego.

En la brutalidad del crimen hubo un testigo mudo, la cámara del cajero automático, con lo que tras investigaciones posteriores la policía procede a la detención de los presuntos autores, los cuales causan “sorpresa” a los medios de comunicación y sociedad en general por tratarse de “niños bien”, jóvenes de familias acomodadas, sin vinculación alguna con organizaciones ni políticas ni xenófobas, y que al parecer han obrado en este incompresible acto de violencia gratuita, quizá, “con el único ánimo de divertirse”.

Se aburrían… tal vez porque lo tenían todo, todo menos algo estimulante que hacer, y puestos a buscar alguna experiencia nueva en su vida, se cebaron con María del Rosario Endrinal Petite, tenía 50 años. Había vivido en el barrio de Sants, estuvo casada y tenía una hija, que ahora tiene 24 años. Eso, antes de caer en la indigencia; eso, antes de morir abrasada.

Siempre he pensado, cuando saltan a la luz  noticias de este tipo y todos nos conmovemos, que el dramatismo de un acto cruel hace en muchas ocasiones que asumamos como “normal” otro hecho no menos cruel. Y de este modo un hecho salvaje como éste hace que asumamos como normal el hecho de que una mujer de 50 años, en la indigencia deba refugiarse en una cajero para no morir de frió en una noche heladora. Pero esta es a la cruel normalidad a la que nos acostumbramos.

Por otro lado tenemos la figura de los autores, adolescentes que para pasar el rato se ceban con premeditación sobre la víctima… primero una paliza… tres horas para maquinar como volver y que hacer… y el resultado final es acabar con una persona. Luego lamentaciones… “se nos fue la mano”… y llega el momento de la búsqueda desesperada y ridícula de excusas, llegando a decir que pensaban que el bidón de disolvente que utilizaron era agua (... ¿a la que para qué acercarle una cerilla luego si pensaban que era agua?), y la alegación de que estaban bebidos a base de chupitos de absenta (licor  que se dice que Van Gogh consumió cuando se cortó la oreja).

Resultado: la sociedad conmovida viendo a lo que pueden llegar a hacer tres adolescentes “normales” que no pertenecen a ninguna etnia peligrosa, no son toxicómanos, no eran peligrosos… eran simplemente unos chicos “normales” posiblemente en una noche de aburrimiento y con ganas de hacer algo nuevo, distinto, hacer algo de eso que normalmente no harían, pero que demuestra que en esta sociedad lo “normal” es meterse con el desvalido, con el débil, con el que no se puede ni defender, del que se puede abusar, y seguro que pensaron que ese no cuenta, a ese se le puede hacer de todo, ese es una mierda y lo podemos pisar, nos queremos divertir… ahí tenemos un juguete, no divertimos y luego lo rompemos… y punto, la vida es así, eso es lo que nos han enseñado.

Seguro que tras este hecho, muchos otros padres de bien miraran a sus hijos de reojo y con recelo y temor pensaran… “¿Qué estaré criando? ¿Qué estaré educando? ¿Qué acto de crueldad gratuita será capaz de hacer algún día? ¿En qué tipo de bestia normal acabará convirtiéndose?...”

Tal vez este sea un hecho no habitual, un hecho extremo, el tono más oscuro, el tono más fuerte del color de la normalidad, pero lo que finalmente intuyo, y reconozco no que encuentro las palabras exactas para expresar lo que sospecho, no sé muy bien como decirlo, es una sospecha latente que esta ahí, que no sé si es acertada y tiene fundamento, pero intuyo, digo, que en el origen, en la raiz de este acto de crueldad gratuita de estos jóvenes convive la crueldad que supone que socialmente veamos normal que una mujer de 50 años, que podría ser nuestra madre, duerma en la indigencia en un cajero donde se refugia para no morir de frío… eso es crueldad, de esa crueldad surgen otras con otras formas… como tonos de un mismo color.

  

  

 

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*/ Mensajes ocultos ...

<strong><font size=4>*/ Mensajes ocultos ...</strong></font>

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En el sitio más insospechado puede haber,

esperando a ser descubierto,

un mensaje oculto ...

 

 

 

 

  

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*/ La valla ...

<strong><font size=4>*/ La valla ...</strong></font>

 



 

 

La valla de Melilla. 

  

foto de

Bernardo Pérez

  

 

 

 

 

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*/ En construcción ...

<strong><font size=4>*/ En construcción ...</strong></font>

"Obra negra" de la serie "los albañiles" de Ulises Castellanos.

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La verdad, lo confieso... este año no me ha dolido....
¿será que los años te dejan la piel más dura y se aguantan mejor los golpes... sobre todo estos golpes bajos???
¿será que ya contarlos con los dedos es tarea imposible???
¿será que cuando te felicita uno más viejo que tú... como que te da moral y ánimo???
¿será que uno decide subir a una cima cercana… y si no revienta en la subida puede, que al menos, dure un año más???
¿será que estoy más preocupado por el peso que por el paso de los años?
¿será que con la vejez como mecanismo de defensa uno va y... se siente joven???
¿será que sentirse joven es un signo inequívoco de vejez (encubierta)???
será eso... seguro… de verdad... palabra de semianciano...
Decía Caye en “Princesas” que sentía nostalgia de su futuro...

y lo malo es que yo empiezo a mirar las obras públicas con una especie difusa de nostalgia.


 

 

 

 

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*/ El problema ...

<strong><font size=4>*/ El problema ...</strong></font>

 

 


graffiti

 

  

   

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*/ Live 8 ...

<strong><font size=4>*/ Live 8 ...</strong></font>

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El próximo día 6 de Julio los líderes de los ocho paises más ricos del planeta, el G8, se reunirán en torno a una mesa con jarras de agua fresca, bollos, croissants, sonrisas, apretones de mano y palmadas en la espalda... debajo de esa misma mesa están personas de sus propios paises, personas de todos los paises del mundo, que saben que cada día mueren por causa de la extrema pobreza 50.000 personas, de las cuales 30.000 son niños... y desde luego ayer se lo recordaron en sus propios paises gracias a diversos conciertos de música, y el propio día 6 se lo recordarán en las calles de Edimburgo.
Pero claro nosotros pertenecemos a ese tipo de paises en los que nos sensibiliza (o aterra) mucho un 11-S, un 11-M, un tsunami lejos de casa... pero las cosas de a diario, las de todos los días, no nos estimulan, nos producen una sensación de rutina que queremos evitar; de ahí que la muerte diaria de 50.000 personas nos pasa desapercibida, ni nos enteramos porque no hacen ruido. Tampoco nos lo recuerdan porque esa noticia repetida a diario nos aburriría y los informativos luchan también por su audiencia, y saben bien que a nuestra tan alardeada y cultivada sensibilidad se le hace imprescindible el sensacionalismo, carnaza fresca, quizás muertes nuevas más "atractivas y sugerentes" dignas de "nuestro modélico tipo de vida", modélico en insolidaridad y modélico en facilitarnos la poca verguenza suficiente para vivir sabiendo que cada segundo muere una persona a causa del reparto injusto de la riqueza mundial ... y es que a hipócritas, además de a ricos, no nos gana nadie... Y más ahora, joder, que estamos en las antípodas de la Navidades, y "estos temas tan lamentables" los reservamos, en todo caso, para esa época en que "debemos" (es una obligación) mostrarnos más humanos...
Ayer al menos nos lo recordaron cantando, preparando así un movilización importante para el próximo G8, y todo esfuerzo, por mínimo e hipócrita que pueda parecer, es válido si se salva una sola vida...


LIVE8

   

 

 

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*/ El país de los cuentacuentos ...

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El país de los cuentacuentos
Dario Fo
Edit. Seix Barral

 

Prólogo
La historia que os propongo no es la de mi vida como actor, autor y director, sino más bien un fragmento de mi infancia. En realidad, es sólo su principio: el prólogo de mi aventura a partir de un tiempo en el que jamás se me habría pasado por la cabeza que mi oficio definitivo sería el de cómico.
Recuerdo que Bruno Bettelheim, autor de una revolucionaria teoría sobre la formación caracteriológica e intelectiva del individuo, decía: “De un hombre me bastan sus primeros siete años de vida, el resto os lo podeís quedar”.
Yo he querido pasarme: os ofrezco diez años, más algunas entregas hacia la madurez... ¡Creezme, basta y sobra!

.........(y el primer capítulo comienza así... para que os hagaís una idea...)

Descubro que dios es también el jefe supremo de los ferrocarriles del estado.
Todo depende de donde has nacido, decía un gran sabio. Y, en lo que a mi respecta, tal vez el sabio diera en el clavo.
Para empezar, debo agradecer a mi madre que eligiera parirme en San Giano, junto al Lago Maggiore. Extraña metamorfosis de un nombre: Giano, Jano bifrote, antoguo dios romano, que se transforma en un santo cristiano completamente inventado, y además, presunto protector de los fabuladores-cómicos. En realidad no fue mi madre la que aligió, sino los Ferrocarriles del Estado, que decidieron enviar a mi padre en comisión de servicios a esa estación. La parada de San Giano era tan poco importante, que a menudo los maquinistas pasaban de largo sin darse cuenta. Hasta que un día un viajero, harto de que siempre lo dejaran en la siguiente parada, tocó la alarma. El tren se detuvo tras un largo frenazo, justo en la mitad de un túnel. Un “mercancías” que lo seguía se estampó contra el tren parado. No hubo muertos de milagro. Sólo un herido grave, el pasajero que había tirado de la alarma: al pobre desdichado lo molieron a palos todos los otros viajeros, incluida una monja.
.../...

 

Dario Fo. Nacio en Sangiano, Varese, en 1926. Fundador del colectivo teatral Nouva Scena y luego de La Comuna (1970). Dramaturgo, actor y director, entre sus títulos más sobresalientes figuran “Muerte accidental de un anarquista”, “El papa y la bruja”, “Aquí no paga nadie”. En 1997 obtuvo el premio Nobel de Literatura.
 

 

* Comentario I :
Ya sabemos aquello de "traductore traditore” que hace que nos fiemos más bien poco de algunas traducciones, y aquí resulta que a uno le da por fijarse en el título original y se encuentra con que exactamente es:
Il paese dei mezaràt
Il miei primi sette anni (e qualcuno in più)

Y el traductor “olvidándose” de que dice exactamente siete años, y así Fo lo hace constar y lo explica en la cita de Bruno Bettelheim en el prólogo... siete...
El traductor (traidor) no sé porque oculto motivo decide traducir el título como:
El país de los cuentacuentos
Mis primeros años de vida (y alguno más)

Pues bien los primeros años de vida fundamentales son los siete que nos dice Bettelheim... y los algunos más son hasta los diez que nos regala Fo.
"Traductore traditore”... si ya en el título no eres fiel y me haces trampas... cuantas otras nos meterás en el resto...

 

* Comentario II :
Acierto del bueno el de la foto de Bettmann de la portada. Desgraciadamente no la he encontrado en un tamaño mayor para colocarla, pero en compensación aquí va otra foto (conocidísima) de Bettmann para que os hagaís una idea.





* Comentario III :
Dario Fo tiene un gran recuerdo... fue su obra “Muerte accidental de un anarquista” la primera que ví en un teatro “de verdad”... siendo unos polluelos un amigo y yo nos sacamos unas entradas de delantera de anfiteatro del Teatro Principal, rodeados de jovenes y maduros intelectuales. Los dos nos pasamos la obra hipnotizados, agarrados con las dos manos a la barandilla del anfiteatro, como si estariamos metidos en un fregado importante, algún ritual iniciático de paso a la madurez o algo de ese estilo... Mi amigo de vez en cuando miraba hacia atrás para ver al resto del público del anfiteatro, yo ni me atrevía, y a mitad función me desveló su secreto... “Joder tio... si somos los únicos que no tenemos barba” y no hacía mas que pasarse la mano por el mentón para ver si pinchaba algo... Después de la función buscamos al resto de la cuadrilla por Lo Viejo y nos presentamos ante ellos fumando... como se debe de hacer después de “la primera vez”, como si hubiesemos de algún modo crecido... y no nos podían creer que ese "puto tostón del teatro", como ellos lo calificaban entonces, nos podiamos haber podido reir como nos reimos...
También Dario Fo será el autor del que más obras de teatro habré visto... el que más cuentos me ha contado... pues gracias... el Nobel para ti.




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*/ Wu Ming = Sin Nombre ...

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Q

Luther Blissett

Entrevista a uno de los autores de Q



 


 

Wu Ming

¿Qué es Wu Ming?

Entrevista al colectivo Wu Ming

Entrevista a Wu Ming

Comunismo Literario



 



 

Textos de Q - Wu Ming

El narrador: deberes y derechos



 


Luther Blissett

 

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*/ En la feria ...

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Avanzo entre la gente y me doy cuenta de que estoy en una feria. Al fondo una noria y una mezcla de músicas y voces. Avanzo zigzagueando entre personas que parecen no verme. Me paro delante de un puesto de algodón y me doy cuenta de que estoy en la cama y que todo es uno de esos sueños en los que llegas a un punto en que sabes que estás soñando. Un sueño de esos en los que estás cómodo y quieres prorrogar para saber su final. Me empeño en seguir soñando y avanzo entre las tómbolas, las atracciones y el gentío. Intento andar con cuidado para no tropezar con algún despistado que me pueda hacer despertar. Empiezo a mirar todo con suspicaz curiosidad sin abrir mucho los ojos para que la luz no me desvele. Hasta que por fin hay algo especial que llama mi atención y hago un intento más por seguir dentro del sueño. Hay una caseta en la que a su alrededor la gente se arremolina con especial interés. Quiero saber más. Me acerco y haciéndome poco a poco un hueco entre codos veo que la atracción es una de esas en las que lanzas bolas a una cabeza que aparece por un agujero. La cara con gesto de simpática resignación que está frente a mí es la mía, y a cada pelotazo recibido temo despertar de golpe, por lo que duplico los esfuerzos para que el sueño no se corte y me de tiempo a preguntarme que hago yo allí por partida doble. Para cuando me doy cuenta, no sé como, he llegado a la primera línea y tanto yo como yo nos sonreímos con la inquietud y la complicidad que supone habernos encontrado en un sueño. Dentro de la caseta, de espaldas, el feriante que reparte las bolas al personal se gira, y la inquietud desaparece cuando compruebo con alivio que la persona que sonrientemente incita a los lanzadores soy yo mismo. Entonces sé que este es un buen sueño. Me tranquiliza ver que soy yo mismo el que invita, entre provocaciones y chistes, a lanzarme las bolas, y esa tranquilidad sé que va a hacer que el sueño termine. Hago un último regateo con la fantasía y girándome estiro el brazo hacia mí mismo para darme unas bolas y poder también yo lanzármelas… lo que coincide con un cambio de postura en el que meto el brazo bajo la almohada y vuelvo a dormirme sabiendo que he soñado y con la duda de saber si había premio o no.

  

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