................. puntos de inflexión ...

???

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"Cigarrettes"

de

Russian Red

(Lourdes Hernández)

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... y siempre hay una canción preferida ...

"Just like a wall"

Russian Red

... escucha más ...

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... foto nisu ...

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La poesía es ficción (y un cuerno)

Harkaitz Cano 

No me considero una persona demasiado atormentada.

Pero a veces la resignación se apodera de mí.

Qué le vamos a hacer, todo cambia.

Un antiguo compañero de clase está a punto de casarse

con una chica del opus dei;

otro lleva más de nueve meses en la mar

pescando ilegalmente;

nueve meses, todo un embarazo,

quizás se haya hecho persona en el vientre de la mar

ya que no lo hizo en el de su madre.

A veces una tremenda resignación se apodera de mí

porque cuando tu soledad choca con la mía

me hace daño.

Este sentimiento se parece, cómo decirlo,

a descubrir que cuando cumplimos veintiún años

las chicas que tenían nueve cuando nosotros teníamos trece

tienen ahora diecisiete.

Descubrir al final de una noche, violenta y repentinamente,

que ese amanecer culpable y aquellos tiernos pechos

que nunca osamos imaginar que llegaran a serlo

ya no serán nuestros.

No sé si se entiende dicho así.

Que nos damos cuenta de esto y de aquello,

que hemos apurado ya todos los vasos de nuestra ingenuidad.

Que perdemos la mayor felicidad por el más mínimo error:

por eso, los errores diminutos son los más dolorosos.

Los grandes errores, no tanto.

Podemos acurrucarnos y vivir dentro de ellos,

o dar vueltas alrededor.

¿Qué hacer, sin embargo,

con un error que no es sino el ala de un insecto?

La risa es la única terapia

para ciertos asuntos que nos preocuparon.

Pero ni siquiera eso es suficiente.

Como tampoco lo es cubrir espejos con sábanas

para ser invisibles. Sobre todo, eso.

Y que todo lo que perdemos en la vida,

lo hemos perdido por no ejecutar a tiempo,

hace ya mucho, un adagio, un saludo

o un gesto

                                  de complicidad.

... fotos nisu ...

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Fotodrama de mujer

Belén Reyes

I

Hay una mujer alta que duerme. Su cabeza está tapada con un cojín y abraza un perro de peluche. En la mesilla hay un vaso de agua, la mitad de una cápsula y una cajita verde de tapones para oídos. También hay un klinex arrugado, unas gafas y un despertador.

De pronto el despertador suena. La mujer se mueve muy despacio, aparta el cojín de su cabeza y parpadea. En su sien se aprecia una pequeña vena hinchada, la palpa con los dedos y abre los ojos; dos océanos azules se desbordan y empapan mi cuaderno…

La mujer alta piensa bajito. Hoy es jueves, 20 de junio y cumple 37 años. La mujer no sabe si es feliz o no, pero se propone hoy al menos, serlo. Mientras se ducha hace afirmaciones y de pronto, siente dentro del pecho una explosión de felicidad…La mujer alta se da cuenta que tiene ilusión en el amor, que tiene ilusión en el trabajo, que tiene ilusión por la vida, y entre el agua que le cae, vislumbra una rendija por la que se asoma un futuro luminoso.

Hay una mujer alta cepillándose los dientes por un pasillo. Las mujeres altas siempre se cepillan los dientes por el pasillo…

II

Hay una mujer sentada en una oficina del INEM. Lleva gafas de sol negras y sobre sus piernas cruzadas reposa una carpeta verde. Las manos de la mujer juguetean con un pequeño papel en donde viene anotado el número de su turno.

La mujer que está sentada en la oficina del INEM piensa que aquello se parece a muchos sitios. El papel con el número de su turno es exacto al que le dan en la carnicería del supermercado. Las filas con los asientos de plástico son idénticas a las del ambulatorio. Y la mujer que está en el mostrador de información, tiene cara de decir en cualquier momento: patatas, wooper, coca-cola…

Hay una mujer sentada en una oficina del INEM. La mujer sonríe interiormente, porque se imagina saludando a las paradas de los autobuses. Al fin y al cabo, ella se ha convertido en una parada más. También piensa en las paradas cardiacas y en las respiratorias…La mujer sabe que hay muchos tipos de paradas.

Hay una mujer parada sentada en una oficina del INEM, pero su corazón trabaja, su corazón no para de trabajar. Los corazones de las mujeres paradas trabajan día y noche.

Sobre sus piernas cruzadas reposa una carpeta verde con toda la documentación sobre la extinción de su contrato. En su despido alegan causas objetivas. Esto significa que la empresa no tenía medios económicos para sostener su puesto de trabajo.

También lleva una carpeta roja en el fondo de su pecho, con toda la documentación sobre su desamor. Pero aquí no hay causas objetivas. Su despido fue totalmente improcedente, porque aquel que la abandonó la sustituyó inmediatamente por otra mujer.

La mujer que está sentada en la oficina del INEM adoraba su puesto de trabajo y ha renunciado a cualquier tipo de indemnización por parte de la Empresa. La mujer también adoraba el puesto que ocupaba en el corazón de su amor, pero no ha renunciado a su indemnización por parte de la vida. Su corazón no para de trabajar. Los corazones de las mujeres enamoradas trabajan día y noche. Si es necesario, está dispuesta a demandar al mismo Dios. Porque no hay nada más injusto que una mujer abandonada. Una mujer abandonada es una mujer muerta. Y cuando una mujer muere no se puede hacer nada, ni siquiera enterrarla.

Una mujer abandonada está sentada en una oficina del INEM. Lleva gafas de sol negras, y sobre sus piernas cruzadas, reposa una carpeta verde. También lleva una carpeta roja en el fondo de su pecho.

III

Hay una mujer quieta, mirando una mesa. A la derecha un whisky, a la izquierda un cenicero. De vez en cuando levanta la vista y mira al frente. Se choca con una televisión callada, sin volumen (como ella). Al menos la televisión es en color, se suceden las imágenes salpicando tonos. Ella, la mujer, es en blanco y negro. La cubre una costra.

La mujer se levanta, llega a la nevera y saca un cartón de agua solán de cabras. Antes de cerrar la nevera mira el congelador sin puerta. Dentro, como un amasijo de nieve y plástico está su corazón. Estira su mano y lo toca con la punta del dedo índice. Piensa deprisa como un rayo:         - Debería estar yo ahí dentro y mi corazón aquí fuera.    

Hay una mujer. Hay un viernes, una madrugada…Una mujer se está muriendo muy íntimamente, sin ruido. Y no se puede hacer nada. Cuando una mujer muere no se puede hacer nada, ni siquiera enterrarla. Las mujeres se mueren por el alma, los hombres por el cuerpo.

Cuando una mujer se muere tiene que seguir madrugando, fregando los cacharros, cogiendo el teléfono, sonriendo a raudales…Cuando una mujer muere no se puede hacer nada.

Hay una mujer, tronchada su mirada como un tallo. Reposa en una mesa. Se mira las manos. Se mira un anillo y se sube a un planeta, lo gira y se sube a la luna, lo vuelve a girar y se sube a una estrella.

Su vida es un anillo que gira en un dedo muerto, sin tacto.

Hay una mujer y es julio y hace calor, pero la mujer tirita. Y no hay nada que hacer. Las mujeres tienen frío dentro. Sopla la vida con su boca loca de siroco y caen. Las mujeres siempre caen, pero sólo se les nota en los ojos, porque se mantienen erguidas como árboles.

Hay una mujer que piensa: - Olvidar es de cobardes, el que olvida muere o mata. La memoria es lo único que somos. Olvidar no es de mujeres ni de hombres. Olvidar no es de vivos. Olvidar es de sobrevivientes…

Hay una mujer en una cama. Una ventana abierta y una luna. Aúlla un perro y un gato le contesta. La mujer se sienta en la cama y saca sus pechos por la ventana. La mujer no puede dormir. En la cama hay un perro de peluche y un erizo sin púas, de vez en cuando los abraza.

La mujer tiene sed y se levanta, por el pasillo tropieza con el llanto. Llega a la nevera y la abre, saca un cartón de agua solán de cabras. Antes de cerrar la nevera mira el congelador sin puerta, dentro, como un amasijo de nieve y plástico está su corazón. Piensa deprisa como un rayo:     - Debería estar yo ahí dentro y mi corazón aquí fuera...

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... foto nisu ...

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Pienso en las tierras de Israel y de la Judea Samaría, de Jerusalén y Belén, en el lago de Tiberíades, aquellos lugares donde el sol quema las cabezas, reseca los cuerpos, deja sedientas las almas y provoca deseos de oasis, ansias de paraísos donde el agua corre fresca, límpida, abundante, y el aire es dulce, perfumado y grato, en los que abunda el alimento y la bebida. Los mundos subyacentes me parecen de pronto mundos contrarios, concebidos por hombres fatigados, exhaustos, consumidos por el trajín continuo a través de las dunas y las huellas de grava calcinada al rojo vivo. El monoteísmo surge de la arena.

Michel Onfray

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L´Institut du Monde Arabe - París

... foto nisu ...

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Cuando tenía 18 ó 19 años, un amigo de mi padre era portero del Teatro de la Ópera y me dejaba subir para oír las funciones al gallinero, junto al Palco Real que estaba rematado por una Corona inmensa: vista desde abajo parecía grandiosa, pero desde el gallinero descubrías polvo, telarañas, colillas. Lo que aprendí era que para conocer la verdad hay que mirar desde todos los puntos de vista, porque si no jamás sabremos cómo es la realidad.

José Saramago

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Philippe Petit el 7 de agosto de 1974

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Para mi realmente es… es tan simple que la vida deba ser vivida al borde de la vida. Hay que ejercitar la rebelión… negarse a adherirse a las reglas, negar tu propio éxito, negarse a repetirte… ver todos los días, todos los años, todas las ideas… como un verdadero desafío. Y entonces vivirás tu vida en la cuerda floja.

Philippe Petit

"Man on Wire"

"Man on wire"

Oscar 2009 al Mejor Documental

trailer subtitulado

Philippe Petit entre las torres de Notre Dame

"captura de pantalla" del documental

Philippe Petit en las Torres Gemelas

"captura de pantalla" del documental

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... foto nisu ...

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La función del arte 1

Eduardo Galeano

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:

- ¡Ayúdame a mirar!

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???

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El capitalismo ha formulado su tipo ideal con la figura del hombre unidimensional. Conocemos su retrato: iletrado, inculto, codicioso, limitado, sometido a lo que manda la tribu, arrogante, seguro de sí mismo, dócil. Débil con los fuertes, fuerte con los débiles, simple, previsible, fanático de los deportes y los estadios, devoto del dinero y partidario de lo irracional, profeta especializado en banalidades, en ideas pequeñas, tonto, necio, narcisista, egocéntrico, gregario, consumista, consumidor de las mitologías del momento, amoral, sin memoria, racista, cínico, sexista, misógino, conservador, reaccionario, oportunista y con algunos rasgos de la manera de ser que define un fascismo ordinario. Constituye un socio ideal para cumplir su papel en el vasto teatro del mercado nacional, y luego mundial. Este es el sujeto cuyos méritos, valores y talento se alaban actualmente.

Michel Onfray 

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The Arcade Fire

"Rebellion (lies)"

  "Rebelión (mentiras)" 

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de Christiaan Ferreira

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Supervivencia

Karmelo C. Iribarren

Uno siempre espera

que suceda algo,

que algo bueno suceda,

algo que le dé un giro brusco,

un empujón, un bandazo

de suerte a su vida

de repente porque sí,

en el momento más inesperado.

Pero no pasa nada, claro,

nunca pasa nada.

Porque uno no es más que un pobre

diablo (qué te creías, pues),

un número, una fecha,

un papel olvidado en un sótano

tétrico, traspapelado

entre millones de papeles.

Y al final uno, qué remedio,

acaba aceptando que es así,

asume su trabajo,

se mira en el espejo y se da risa

(o llora, pero muy bajo)

Se dice que la vida..., en fin,

que no hay nada que hacer,

y ni siquiera se queja, para qué.

Uno ya sólo quiere llegar

al día siguiente, sin

sobresaltos, poder ver a su

equipo por la tele el sábado, fumar

menos, dormir bien, echar

de vez en cuando un

trago, cumplir años,

seguir vivo..., sin más. 

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foto AP

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Una Foto

Agustín Fernández Mallo

Esta foto "robada" (firmada con un simple AP) apareció el otro día en un diario de tirada nacional.

El actor Liam Neeson camina desolado por el cementerio Saint Peter, NY, en el que acaba de enterrar a su mujer, la actriz Natasha Richardson, muerta pocos días antes: se cayó mientras recibía clases de esquí para principiantes en un resort en Quebec; se golpeó la cabeza. En principio sólo sufrió un leve mareo. A las pocas horas estaba muerta. En la foto, Liam es consolado por su suegra, la también actriz Vanessa Redgrave.

Nada más observar la foto, me impresionó. Hay en ella una verdad muy explícita. Estamos acostumbrados a ver fotografías de toda clase de dramas en la prensa y la tele, casi a diario, pero de repente esas fotos no tenían la misma fuerza dramática de ésta; parecían simples postales. Pensé que el motivo estaba en la buena ocasión que había elegido el fotógrafo: captar el gesto preciso de los retratados, el drama mismo. Puede ser, pero no del todo. Estamos cansados de ver buenas fotos dramáticas que no nos transmiten lo mismo.    

Concluí que esta foto se impone tan real porque los retratados pertenecen al imaginario del cine. Aunque no estén actuando, para nosotros siempre son actores. Ahí están ellos, los estamos viendo, los hemos visto en situaciones parecidas en muchas películas, ese mismo hombre y esa misma mujer, esos actores, la foto se impone real porque en nuestra mente están actuando en una película, una buena película que el fotógrafo supo recoger en esta imagen que funciona como fotograma entresacado. La realidad, pues, pasa por el filtro de la ficción, reforzándola, haciéndola creíble. La foto ascendió a real a través de algo tan supuestamente irreal como lo es el cine. Una vez más, ¿la Vida imita al Arte? Una vez más, cualquier fotografía no es la Realidad, sino una Representación de la Realidad, y como tal, es ficción.

Miro la foto y me parece que todo el cine que he visto y toda la literatura que he leído están en ella. Me resulta extraño.

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... foto nisu ...

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Heme aquí raíz...

de "Conjuros" (2001)

Chantal Maillard

Heme aquí raíz,

savia de impulsos ascendentes,

madre aún,

posible siempre,

anticipada gestación

de un porvenir intruso,

intrusa de un presente

que desestima

el valor de nacer

a sí mismo de nuevo.

Heme aquí clavando

mis ojos

de savia encarcelada

en los troncos vacíos de los árboles

muertos,

heme aquí creyendo,

queriendo creer

en la impostura de las ruinas,

en el candor del desastre,

el valor de lo opaco,

la calidez del humo en los rescoldos.

Heme aquí,

heme aquí,

he aquí que me atrevo

a creer en las ruinas.

¡Me atrevo a creer en las ruinas! 

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